Nothing's Gonna Change My World

NamNamBulu - Deception

2011-11-09T17:00:00.000-06:00

La letra en inglés :

NamNamBulu - Deception

I am trying to see why all of this would matter
I am trying to see why you would be a friend

That all things that you touch would break apart and shatter
That’s the reason why our friendship had to end
I was giving all the things I had to offer
In return you took whatever you could get

I still hope that one day in your live you will discover
There is more to live than things, you could regret

This must end
All of the lies you’re telling me
All the deceptions you’re giving me
All of the times you made me wait
All of the friends that you betrayed
All of the things you’re asking for
Nobody else is asking more
I really believed that you could change

This must end
All of the lies you’re telling me
All the deceptions you’re giving me
All of the times you made me wait
All of the friends that you betrayed
All of the things you’re asking for
Nobody else is asking more
I really believed that you could change

Why would you be acting so bizarre and selfish
Why are you so scared to show me what you feel

Why you measure all things by what you could accomplish
Where you could be holding on to something real
I had covered you for all your misbehaviour
Looking back you never cared for what I feel

Through the years I had never asked you for a favour
Now the only thing I ask is you to leave

This must end
All of the lies you’re telling me
All the deceptions you’re giving me
All of the times you made me wait
All of the friends that you betrayed
All of the things you’re asking for
Nobody else is asking more
I really believed that you could change

This must end
All of the lies you’re telling me
All the deceptions you’re giving me
All of the times you made me wait
All of the friends that you betrayed
All of the things you’re asking for
Nobody else is asking more
I really believed that you could change

Traducida en español :

NamNamBulu - Engaño

Intento ver por que todo esto solía importar
Intento ver por que solías ser una amiga

Que todo lo que tocabas se rompía y destrozaba
Esa es la razón por la que nuestra amistad tuvo que terminar
Te daba todas las cosas que tenía que ofrecer
A cambio tomaste todo lo que pudiste

Aún espero que un día en tu vida descubras
Que hay más por que vivir que las cosas, podrías arrepentirte

Esto debe terminar
Todas las mentiras que me dices
Todos los engaños que me das
Todas las veces que me hiciste esperar
Todos los amigos que traicionaste
Todas las cosas que me pides
Ningún otro esta pidiendo más
De verdad creí que podías cambiar

Esto debe terminar
Todas las mentiras que me dices
Todos los engaños que me das
Todas las veces que me hiciste esperar
Todos los amigos que traicionaste
Todas las cosas que me pides
Ningún otro esta pidiendo más
De verdad creí que podías cambiar

¿Por que actuabas de forma tan extraña y egoísta?
¿Por que tienes tanto miedo de mostrarme lo que sientes?

¿Por que valoras todas las cosas por lo que pudieras conseguir?
Cuando podrías aferrarte a algo real
Te había cubierto por todas tus malas conductas
Recordando a ti nunca te importo lo que siento

A lo largo de los años nunca te había pedido un favor
Ahora la única cosa que pido es que te vayas

Esto debe terminar
Todas las mentiras que me dices
Todos los engaños que me das
Todas las veces que me hiciste esperar
Todos los amigos que traicionaste
Todas las cosas que me pides
Ningún otro esta pidiendo más
De verdad creí que podías cambiar

Esto debe terminar
Todas las mentiras que me dices
Todos los engaños que me das
Todas las veces que me hiciste esperar
Todos los amigos que traicionaste
Todas las cosas que me pides
Ningún otro esta pidiendo más
De verdad creí que podías cambiar

De/Vision - Flash of Life

2011-11-07T23:44:00.000-06:00

En inglés :

De/Vision - Flash of Life

It drives me mad
What were you thinking of
To go away
Decided you've had enough
Your life was not your own, you know
You'll never know how much I'll miss you

In a flash of life
We will meet again
In another life
Who knows where or when
In a perfect life
Where we can be kings
In another life
We will take our wings

It makes me sad
You never had the guts
To tell the truth
What you were thinking of
Your life was not your own, you know
You'll never know how much I'll miss you

In a flash of life
We will meet again
In another life
Who knows where or when
In a perfect life
We can make it right
In another life
We go down side by side

In a flash of life
We will meet again
In another life
Who knows where or when
In a perfect life
We can make it right
In another life
We go down side by side

Traducida :

De/Vision - Instante de la vida

Me vuelve loco
¿En qué estabas pensando
para irte?
Decidiste que habías tenido suficiente
Tu vida no te pertenecía, sabes
Nunca sabrás cuando te extrañaré

En un instante de la vida
nos encontraremos otra vez
En otra vida
quién sabe cuando o donde
En una vida perfecta
donde podamos ser reyes
En otra vida
alzaremos el vuelo

Me entristece
que nunca tuviste el valor
para decir la verdad
de lo que estabas pensando
Tu vida no te pertenecía, sabes
Nunca sabrás cuando te extrañaré

En un instante de la vida
nos encontraremos otra vez
En otra vida
quién sabe cuando o donde
En una vida perfecta
podemos hacer las cosas bien
En otra vida
caminando uno al lado del otro

En un instante de la vida
nos encontraremos otra vez
En otra vida
quién sabe cuando o donde
En una vida perfecta
podemos hacer las cosas bien
En otra vida
caminando uno al lado del otro

Plácido Domingo - Core 'ngrato

2011-10-27T00:06:00.000-05:00

Core 'ngrato

Catarí', Catarí'...
pecché mm''e ddice sti pparole amare?
Pecché mme parle e 'o core mme turmiente Catarí'?
Nun te scurdá ca t'aggio dato 'o core, Catarí'...
Nun te scurdá...
Catarí'...
Catarí', che vène a dicere
stu pparlá ca mme dá spáseme?
Tu nun ce pienze a stu dulore mio?
Tu nun ce pienze, tu nun te ne cure...

Core, core 'ngrato...
T'hê pigliato 'a vita mia!
Tutto è passato...
e nun ce pienze cchiù.

Catarí', Catarí'...
tu nun 'o ssaje ca fino e 'int'a na chiesa
io só' trasuto e aggiu pregato a Dio, Catarí'...
E ll'aggio ditto pure a 'o cunfessore: "Io stó' a murí
pe' chella llá...
Stó' a suffrí,
stó' a suffrí nun se pò credere...
stó' a suffrí tutte li strazie..."
E 'o cunfessore, ch'è perzona santa,
mm'ha ditto: "Figliu mio lássala stá, lássala stá!..."

Core, core 'ngrato...
T'hê pigliato 'a vita mia!
Tutto è passato...
e nun ce pienze cchiù.

En español :

Corazón ingrato

Catari, Catari, ¿Por qué me dices estas palabras amargas?
¿Por qué hablas y atormentas mi corazón, Catari?
No olvides que te dí mi corazón, Catari,
No lo olvides.

Catari, Catari, ¿Por qué vienes y me dices esas palabras que me hieren?
Tú no piensas en mi dolor
Tú no piensas, y no te importa.

Corazón, corazón ingrato,
Te has robado mi vida.
Todo ha terminado
Y no piensas en eso más!

Catarí', Catarí'
No sabes que fui a la iglesia
He entrado y le recé a Dios, Catari.
Y le he dicho al confesor :
"Estoy sufriendo por ella

Estoy sufriendo,
Estoy sufriendo, no se puede creer,
Estoy sufriendo todas las desgracias!"
Y el confesor que es una persona santa
Me ha dicho : "Hijo mío, déjala así, déjala así"

Corazón, corazón ingrato,
Te has robado mi vida.
Todo ha terminado
Y no piensas en eso más!

Hermann Hesse - La parábola china

2011-10-09T00:18:00.000-05:00

La parábola china

Un anciano llamado Chunglang, que quiere decir "Maese La Roca", tenia una pequeña propiedad en la montaña. Sucedió cierto día que se le escapó uno de sus caballos y los vecinos se acercaron a manifestarle su condolencia.

Sin embargo el anciano replicó:

-iQuién sabe si eso ha sido una desgracia!

Y hete aquí que varios días después el caballo regresó, y traía consigo toda una manada de caballos cimarrones. De nuevo se presentaron los vecinos y lo felicitaron por su buena suerte.

Pero el viejo de la montaña les dijo:

-iQuién sabe si eso ha sido un suceso afortunado!

Como tenía tantos caballos, el hijo del anciano se aficionó a montarlos, pero un día se cayó y se rompió una pierna. Otra vez los vecinos fueron a darle el pésame, y nuevamente les replicó el viejo:

-iQuién sabe si eso ha sido una desgracia!

Al año siguiente se presentaron en la montaña los comisionados de los "Varas Largas". Reclutaban jóvenes fuertes para mensajeros del emperador y para llevar su litera. Al hijo del anciano, que todavía estaba impedido de la pierna, no se lo llevaron.

Chunglang sonreía...

Muse - Endlessly

2011-10-08T22:41:00.000-05:00

En inglés :

Muse - Endlessly

There's part of me
You'll never know
The only thing
I'll never show

Hopelessly, I'll love you endlessly
Hopelessly, I'll give you everything
But I won't give you up.
I won't let you down
And I won't leave you falling
If the moment ever comes

It's plain to see,
It's trying to speak
Cherished dreams
Forever asleep

Hopelessly, I'll love you endlessly
Hopelessly, I'll give you everything
But I won't give you up
I won't let you down
And I won't leave you falling
If the moment ever comes.

Hopelessly, I'll love you endlessly
Hopelessly, I'll give you everything
But I won't give you up
I won't let you down
And I won't leave you falling
But the moment never comes...

La traducción al español :

Muse - Incesantemente

Hay una parte de mi
que nunca conocerás
La única cosa
que nunca mostraré

Perdidamente, te amaré incesantemente
Perdidamente, te daré todo
Pero no te dejaré
No te decepcionaré
Y no te dejaré caer
Si el momento alguna vez llega

Salta a la vista,
intenta hablar,
Sueños queridos,
por siempre dormidos

Perdidamente, te amaré incesantemente
Perdidamente, te daré todo
Pero no te dejaré
No te decepcionaré
Y no te dejaré caer
Si el momento alguna vez llega

Perdidamente, te amaré incesantemente
Perdidamente, te daré todo
Pero no te dejaré
No te decepcionaré
Y no te dejaré caer
Pero el momento nunca llega...

Palestina existe

2011-09-04T23:18:00.002-05:00

Apoya con tu firma el reconocimiento de Palestina como estado libre y soberano :

Por este medio nos sumamos a la demanda de Reconocimiento Diplomático de Palestina como Estado Libre y Soberano por parte del gobierno de México y de la comunidad internacional en apego a la resolución 181/11 de la Asamblea General de la Naciones Unidas tomada el 29 de noviembre de 1947 por la cual se establece la partición de Palestina en dos estados independientes (Palestina e Israel) así como un régimen internacional autónomo para la ciudad de Jerusalén, bajo la jurisdicción de las Naciones Unidas, ratificado en 1967 y que ha desencadenado el reconocimiento por parte de un número creciente de países de todo el mundo hasta sumar más de 110, incluyendo 12 de América Latina.
....

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Grimm - Cuentos del sapo

2011-07-07T23:17:00.002-05:00

Érase una vez un rapazuelo a quien su madre le daba, cada tarde, una taza de leche y un bollo de pan, y con ellos se iba el niño a la era. En cuanto empezaba a merendar acudía un sapo, que salía de una rendija de la pared, y, metiendo la cabecita en la taza, merendaba con él. El pequeño se gozaba mucho con su compañía, y, una vez sentado con su tacita, si el sapo no acudía en seguida, le llamaba:

«Sapo, sapo, ven ligero;

ven y serás el primero.

Te daré migajitas

en leche empapaditas».

Entonces acudía corriendo el sapo, merendaba de buena gana y mostraba su agradecimiento trayendo al niño, de su secreto tesoro, toda clase de bellas cosas, como piedras brillantes, perlas y juguetes de oro. Se limitaba a beberse la leche, y dejaba el pan, por lo que un día el pequeño, dándole un ligero golpecito en la cabeza con la cucharilla, le dijo:

- ¡Cómete también el pan!

La madre, que estaba en la cocina, al oír que su hijo hablaba con alguien y viendo que golpeaba al sapo con la cucharilla, corrió al patio con un tarugo de leña y mató al pobre animalito.

A partir de entonces empezó a producirse en el niño un gran cambio. Mientras el sapo había comido con él, el muchacho creció sano y robusto; pero desde la muerte del sapo, sus mejillas perdieron su color rosado y empezó a adelgazar a ojos vistas. Poco después comenzó a dejar oír su grito, por la noche, el ave que anuncia la muerte; el petirrojo se puso a recoger ramillas y hojas para una corona fúnebre, y al cabo de unos días, el niño yacía en un ataúd.

Una niña huerfanita se hallaba un día sentada junto a la muralla de la ciudad, cuando vio que un sapo salía de una rendija que había al pie del muro. Apresuróse a extender a su lado un pañuelo de seda azul, que llevaba alrededor del cuello, sabiendo que a los sapos les gustan mucho esta clase de pañuelos y que sólo a ellos acuden. No bien lo descubrió el animal, volvióse, y, al poco rato, apareció de nuevo con una coronita de oro y, depositándola sobre la tela, retiróse otra vez. La niña levantó la centelleante corona, que estaba hecha de una delicada trama de oro. Poco después asomó nuevamente el sapo, y, al no ver la corona, fue tal su pesadumbre que, arrastrándose hasta la pared, empezó a darse cabezazos contra ella hasta que cayó muerto. Si la niña no hubiese tocado la corona, seguramente el sapo le habría traído muchos más tesoros de los que guardaba en su agujero.

III

Grita el sapo:

- ¡Hu-hu, hu-hu!

Dice el niño:

- ¡Ven acá!

Sale el sapo, y el niño le pregunta por su hermanita:

- ¿No has visto a Medias Coloraditas?

Dice el sapo:

- No, yo no, ¿y tú? ¡Hu-hu, hu-hu, hu-hu!

La Gusana Ciega - Entra en el Agua

2011-06-15T01:00:00.002-05:00

La letra y un video de mi nueva canción favorita :

La Gusana Ciega - Entra en el Agua.

Te gusta imaginar
Que alguien te va a salvar, un príncipe
De algún hermoso planeta
El sueño termino
El nunca te salvo
Y estas devastada, tirada en la cama
Y yo estoy aquí pensando en ti

Entra en el Agua
Prueba la sal
Es natural
Siente las olas
Mojar tus caderas
Es natural

Me llamas para hablar
Te quiero consolar
Estúpido, ¿Qué piensas que va a pasar?
Te llevaría al mar
Te mostraría una señal en el fondo
Que dice tu nombre
La tengo ahí, pensando en ti

Entra en el Agua
Prueba la sal,
Es natural
Siente mis manos
Rozar tus caderas
Es natural, que te haga temblar

Y sigo aquí buscando como
Verte de nuevo
Enredada en mi cuello
Y sigo aquí pensando en ti
Estoy cansado de rogar
Es imposible no pensar
Estar en tu mundo
Te espero en el fondo

Entra en el Agua
Prueba la sal,
Es natural
Siente mis manos
Rozar tus caderas
Siente mis brazos
Sobre tu espalda,
Es natural
Y sigo aquí buscando como…

Kings of Convenience - Toxic Girl

2011-06-14T00:40:00.005-05:00

La letra :

Kings of Convenience - Toxic Girl

In the sky the birds are pulling rain,
in your life a curse has got a name,
makes you lie awake all through the night
that's why.
She's intoxicated by herself,
everyday she's seen with someone else,
and every night she kisses someone new
never you.

You're waiting in the shadows for a chance
because you believe at heart, that if you can,
show to her what love is all about
she'll change.
She'll talk to you with no one else around,
but only if you're able to entertain her,
the moment conversation stops she's gone
again.

Traducida :

Kings of Convenience - Chica Toxica

En el cielo las aves traen la lluvia,
en tu vida una maldición tiene nombre,
te hace quedarte despierto toda la noche,
es el por qué.
Ella está intoxicada por si misma,
cada día es vista con alguien más,
y cada noche se besa con alguien nuevo,
pero nunca eres tú.

Estas esperando en las sombras por una oportunidad,
por que crees en el fondo de tu corazón, que si tú puedes,
enseñarle de lo que se trata el amor,
entonces cambiará.
Ella hablará contigo sin nadie más alrededor,
pero sólo si eres capaz de entretenerla,
la conversación se detiene de momento, se ha ido
otra vez...

Herman Hesse - Sobre el lobo estepario

2011-06-02T00:31:00.002-05:00

Sobre el lobo estepario.

El avisado propietario de una pequeña casa de fieras había logrado contratar, por breve tiempo, al famoso lobo estepario Harry. Lo pregonó por toda la ciudad con carteles anunciadores y se las prometió muy felices con la afluencia de los visitantes. No quedó defraudado en sus esperanzas. La gente había oído hablar del lobo estepario, la leyenda de esta bestia se convirtió en un tema de conversación en los medios cultivados, todos pretendían saber este o aquel detalle sobre el animal y las opiniones al respecto estaban muy divididas. Algunos estimaron que una fiera como el lobo estepario era siempre un bicho de cuidado, peligroso y malsano; se mofaba de la burguesía, arrancaba las imágenes nobles de los muros de los templos de la cultura e incluso se burlaba de Johann Wolfgang Goethe, y como aquel animal de la estepa no tenía nada de sagrado y ejercía una suerte de fascinación sobre parte de la juventud, había que matarlo de una vez; mientras no estuviera muerto y enterrado, no se podía fiar de él. Pero no todos compartían esta opinión tan simple, honrada y probablemente acertada. Había otro sector que se acostaba a una versión totalmente distinta; en su opinión, el lobo estepario era, en efecto, un animal peligroso, pero tenía no sólo el derecho a la existencia, sino una misión de tipo moral y social que cumplir. Todos llevamos – afirman los partidarios de esta tesis, generalmente personas muy cultas -, todos llevamos en nuestros pechos, secretamente y sin confesarlo, un lobo estepario. Los pechos a que hacían referencia eran los muy respetables de damas de mundo, de abogados e industriales, y estos pechos se cubrían de camisas de seda y chaleco corte moderno.

Todos experimentamos en nuestra intimidad –decían estas gentes liberales- los sentimientos, instintos y sufrimientos del lobo estepario, todo tenemos que luchar por ellos, y cada uno de nosotros es, en el fondo, un pobre lobo estepario, aullante y hambriento. Quienes así se expresaban vestían camisas de seda, y muchos críticos declarados abundaban en la misma opinión, y luego se cubrían con sus hermosos sombreros de fieltro, se ponían sus hermosos abrigos de piel, subían a sus hermosos automóviles y volvían a su trabajo, sus despachos y redacciones, sus consultas y sus fábricas. Una noche tomando un whisky, uno de ellos llegó a proponer la fundación de un Club de Lobos Esteparios.

El día que la casa de fieras abrió su nuevo programa, entraron muchos para ver al siniestro animal, cuya jaula sólo podía visitarse previo pago adicional de diez céntimos. El empresario había adecentado provisionalmente una pequeña jaula que había ocupado una pantera muerta prematuramente. El inquieto propietario se sentía un poco desorientado, pues ese lobo estepario siempre había sido un animal algo insólito. Al igual que aquellos señores abogados e industriales llevaban presuntamente escondido bajo la camisa y el frac un lobo, este lobo llevaba escondido en su fuerte pecho velludo un hombre, sentimientos humanos, melodías de Mozart, etc. Para responder a las peculiares circunstancias y a las expectativas del público, el astuto empresario (que sabía desde hacía años que los más salvajes animales nunca son tan caprichosos, peligrosos e imprevisibles como el público) había adornado la jaula de forma algo extraña, colocando algunos emblemas del hombre-lobo. Era una jaula como las demás; verjas de hierro y un poco de paja en el suelo; pero de una pared colgaba un lindo espejo Imperio, en medio de la jaula aparecía un pequeño piano, un pianino, con el teclado al descubierto, y sobre el mueble algo desvencijado se exhibía un busto en yeso del príncipes de los poetas, Goethe.

En el animal que tanta curiosidad despertaba no se advertía nada llamativo. Tenía justamente la apariencia que corresponde al lobo estepario, el lupus campestres. Casi todo el tiempo yacía inmóvil en un rincón, lo más lejos posible de los espectadores, mordisqueando sus cuartos delanteros, y miraba fijamente como si en lugar de la verja tuviera ante sí la estepa infinita. A veces se levantaba y paseaba por la jaula; entonces el piano oscilaba sobre el suelo irregular, y arriba el príncipe de los poetas en yeso se tambaleaba peligrosamente. La fiera se preocupaba poco de los visitantes, y en realidad casi todos quedaban decepcionados de su estampa. Pero también sobre esta estampa había opiniones encontradas. Muchos decían que el animal era completamente normal, sin expresión, un estúpido lobo ordinario y nada más, y hacía observar que “lobo estepario” no era un concepto de zoológico. Otros, en cambio, sostenían que el animal poseía unos bellos ojos y todo su porte delataba una sensibilidad sorprendente que arrebata el corazón. Los escasos visitantes enterados sabían muy bien que aquellas observaciones sobre el aspecto del lobo estepario podían aplicarse igualmente a cualquier otro animal de la exposición.

Hacia el mediodía llegó al recinto especial de la barraca que albergaba la jaula del lobo un pequeño grupo que se detuvo largo rato contemplando al animal. Eran tres personas, dos niños y su educadora: una niña de ocho años, bonita y bastante callada, y un robusto chaval de unos doce años. Ambos le cayeron bien al lobo, su piel olía a juventud y salud y el bicho lanzaba frecuentes miradas a las erectas y bellas piernas de la niña. La institutriz ya era otra cosa, y el lobo procuraba mirarla lo menos posible.

A fin de estar más próximo a la linda chiquita y poder olerla mejor, el lobo Harry se había tendido apretándose contra la verja de enfrente. Mientras aspiraba con placer el efluvio de los dos pequeños, escuchaba un poco aburrido los comentarios de los tres, que parecían interesarse mucho por Harry y platicar muy animadamente sobre él. Su actitud era varia. El chico, un mocito bien plantado y sano, expresaba la opinión que había oído en casa a su padre. El sitio indicado para un bicho así era detrás de las rejas de las casas de fieras, y dejarlo en libertad sería una necedad irresponsable. Tal vez cabía la prueba de adiestrar al animal, por ejemplo para arrastrar trineos como un perro esquimal; pero sería difícil obtener buenos resultados. No, él, Gustav, si se encontraba con uno de esos animales, lo mataría a tiros, y a otra cosa.

El lobo estepario escuchaba y se lamía apaciblemente el hocico. El muchacho le gustaba. “Es de esperar –pensó- que tengas a mano un rifle, si un día nos encontramos. Y espero también salirte al paso fuera, en la estepa, y no desde cualquier rincón y por sorpresa”. El chico le caía simpático. Llegaría a ser un joven guapo, un excelente ingeniero o un industrial o un militar, y a Harry no le desagradaba la idea de medir algún día sus fuerzas con él y, en último extremo, caer muerto bajo sus disparos.

No era tan fácil conocer la actitud de la linda niña frente al lobo estepario. Le miraba, y lo hacía con más curiosidad y más a fondo que las otras dos personas, que creían saberlo ya todo sobre él. Decididamente le gustaba la lengua y los dientes de Harry, y también le agradaron los ojos, mientras que miraba con desconfianza su piel un tanto descuidada, y percibió el penetrante olor a animal de presa con una excitación e inquietud en la que se mezclaban la repulsión y el asco con un cierto placer y curiosidad. No, en conjunto no le cayó mal, y tampoco se le escapó que Harry mostraba inclinación hacia ella y la miraba con avidez y admiración, lo que ella acogió con visible agrado. La niña formulaba de cuando en cuando las preguntas.

-Por favor, señorita, ¿por qué le han puesto a este lobo un piano en la jaula? –preguntó-. Yo creo que preferiría que le echaran algo de comer.

-No es un lobo corriente –contestó la señorita-, es un lobo musical. Pero esto tú no lo puedes entender aún, pequeña.

La niña torció un poco su linda boquita e insistió:

-Por lo visto, hay muchas cosas que yo no puedo entender. Si es un lobo aficionado a la música, claro que debe tener un piano, y si quiere dos también. Pero que encima del piano le pongan esa figura, lo encuentro gracioso. ¿A que viene eso?

-Es un símbolo –trató de explicarle la educadora. Pero el lobo acudió en ayuda de la pequeña. La miró muy efusivamente y con ojos enamorados, luego dio unos saltos que por un momento asustaron a los tres, se estiró cuan largo era y se arrimó al inseguro piano, comenzando a frotarse y restregarse contra el canto del mismo, cada vez con más fuerza y violencia, hasta que el busto, tambaleante, perdió el equilibrio y se vino abajo. Hubo un estrépito en el suelo y el Goethe se rompió en tres pedazos, al igual que el Goethe de algunos filólogos. El lobo olisqueó un momento cada uno de estos trozos, luego les volvió indiferente la espalda y buscó de nuevo la proximidad de la niña.

Ahora entra la educadora en el primer plano de los acontecimientos. Era de esas personas que, pese a su atuendo deportivo y su peinado a lo garçon, creen haber descubierto en su pecho un lobo; era de las lectoras y admiradoras de Harry y se tenía por su hermana espiritual, pues también ella escondía en su pecho toda suerte de sentimientos reprimidos y problemas existenciales. Alguna débil sospecha sí tenía de que en su vida bien resguardada, bien acompañada y bien aburguesada la estepa y la soledad brillaba por su ausencia, de que jamás poseería el valor o la desesperación suficiente para romper con aquella rutina y ensayar, como Harry, el salto mortal al caos. Ah no, por supuesto que esto no lo haría jamás. Pero siempre abrigaría una simpatía y comprensión hacia el lobo estepario, y con mucho gusto le demostraría estos sentimientos. Tendría mucho gusto, una vez que Harry volviera a asumir la figura humana y vistiera un smoking, en invitarle un té o en tocar Mozart con él a cuatro manos. Y decidió intentar algo en este sentido.

Entretanto la pequeña ochoañera le había dedicado todo su afecto al lobo. Estaba encantada de que el inteligente animal hubiera tirado el busto y comprendió perfectamente su significado: el lobo había entendido sus palabras y tomado abiertamente partido a favor de ella y contra la educadora. ¿Llegaría incluso a derribar el piano? Oh, era magnífico aquel lobo, le gustaba de verdad.

Harry ya había perdido el interés por el piano y se había posado muy próximo a la niña; apretado contra la verja, mantenía el hocico a ras del suelo, entre las rejas, como un perro zalamero, vuelto hacia la niña, y la solicitaba con ojos encandilados. Entonces la niña no pudo resistir. Fascinada y llena de confianza, extendió su manita y acarició el oscuro hocico del animal. Harry la animó con su mirada y empezó muy suavemente a lamerle la manita con su lengua caliente.

Al verlo la institutriz, se decidió. También ella quería darse a conocer a Harry como hermana comprensiva, también ella quería fraternizar con él. Desató presurosa un elegante paquetito envuelto en papel de seda e hilo dorado, extrajo del papel estaño una apetitosa golosina, un corazón de chocolate fino, y con mirada significativa se lo ofreció al lobo.

Harry parpadeó y siguió lamiéndole la mano a la niña, pero al mismo tiempo vigilaba atentamente todos los movimientos de la institutriz, y justo en el momento en que tuvo al alcance su mano con el corazón de chocolate, lanzó un mordisco con la velocidad del rayo y atrapó en sus dientes el corazón y la mano. Las tres personas gritaron al mismo tiempo y se echaron atrás, pero la educadora no pudo escapar, estaba atrapada por el hermano lobo y pasaron unos instantes angustiosos hasta que pudo liberar la mano sangrante y contemplarla horrorizada. El lobo le había mordido con ganas.

La pobre señorita siguió chillando. Pero en aquel momento quedó totalmente curada de su conflicto interior. No, ella no era una loba, ella no tenía nada en común con aquel monstruo salvaje, que entretanto olisqueaba con interés el ensangrentado corazón de chocolate. E inmediatamente pasó al ataque.

En medio del desconcertado grupo que se formó en torno a ella, y en el que el dueño del establecimiento, lívido de espanto, era su contrincante, se irguió la señorita, manteniendo alejada de sí la mano sangrante para proteger su vestido, y declaró solemnemente y con inflamada oratoria que no descansaría hasta que el brutal atentado quedara vengado, y que más de uno se iba a asombrar de la cantidad que iba a exigir en concepto de indemnización por la deformación de su hermosa mano de pianista. Y al lobo había que matarlo, no se contentaba con menos.

En fulminante reacción, el empresario le señaló el chocolatín, que todavía yacía a los pies de Harry. Le recordó que estaba severamente prohibido, y constaba así el cartel, dar de comer a los animales, y la empresa declinaba toda responsabilidad al respecto. Podía tranquilamente llevarle a juicio, ningún tribunal del mundo le daría la razón. Además, él tenía seguro de responsabilidad civil. Lo más sensato era que la dama fuera inmediatamente al médico.

Es lo que hizo. Pero del médico marchó, apenas vendada la mano, a un abogado. En los días siguientes la jaula de Harry fue visitada por un centenar de personas.

A partir de entonces, el contencioso entre la dama y el lobo estepario tiene en vilo a la opinión pública. La parte querellante pretende responsabilizar ante todo al lobo Harry, y sólo en segundo lugar al empresario. Porque –así se expresa el pliego acusatorio- el tal Harry no debe ser considerado en modo alguno un animal irresponsable; lleva nombre propio, de ciudadano; sólo temporalmente se comporta como animal de presa, y ha editado un libro de memorias. En cualquier sentido que se pronuncie el tribunal competente, el proceso pasará sin duda por todas las instancias hasta llegar al tribunal supremo.

Podemos esperar, pues, de la más alta magistratura y para una fecha no lejana la respuesta definitiva al problema del si el lobo estepario es hombre o fiera.

Pär Lagerkvist - Barrabás

2011-05-30T23:48:00.003-05:00

Barrabás

Todo el mundo sabe que fue crucificado al mismo tiempo que otros dos; se sabe quiénes eran las personas que se agrupaban alrededor de Él: María, Su madre, y María Magdalena, Verónica y Simón el Cirineo, que había llevado la cruz, y José de Arimatea, que debía sepultarlo. Pero un poco más abajo, en el declive del monte y apartado de los demás, un hombre observó fijamente a Aquel que se hallaba clavado en la cruz y siguió la agonía del principio al fin. Se llamaba Barrabás. De él se trata en este libro.

Era un mocetón de unos treinta años, robusto, de pálida tez, barba rojiza y cabellos negros. Las cejas eran también negras; los ojos se hundían en las órbitas, como si la mirada hubiese querido esconderse. Bajo uno de los ojos corría una profunda cicatriz, que desaparecía en la barba. Pero el aspecto físico de un ser humano no significa gran cosa.

Había seguido por las calles a la muchedumbre desde el pretorio, pero a cierta distancia detrás de los demás. Cuando el Rabino, agotado, se desplomó bajo la cruz, se detuvo un instante para no llegar hasta el sitio donde yacía la cruz. Casi no había hombres en el cortejo, fuera de los soldados romanos, por cierto; eran sobre todo mujeres quienes seguían al condenado a muerte, y una bandada de chicuelos, que siempre acudía cuando por su calle pasaba alguno para ser crucificado; consideraban una diversión ese espectáculo. Pero, habiéndose aburrido bien pronto, volvieron a sus juegos después de haber echado una mirada al hombre que caminaba detrás de los demás, y cuya mejilla tenía una gran cicatriz.

Parado ya en el lugar del suplicio, observaba a Aquel que estaba clavado en la cruz del medio sin poder retirar la mirada. En realidad, no había tenido intención de subir hasta allí, pues todo en el sitio era sucio, lleno de inmundicias; y cuando alguien se aventuraba a entrar en el lugar maldito dejaba algo de sí. No obstante, una potencia maléfica forzaba a volver de tiempo en tiempo, hasta que un buen día ya no se lograba salir. Cráneos y osamentas yacían esparcidos por todos lados; y cruces caídas, medio podridas, que ya no podían ser utilizadas, pero que no se retiraban porque nadie quería tocar las cosas que estaban allí.

¿Por qué, pues, se quedaba? No conocía a aquel hombre y no tenía nada que ver con él ¿Qué hacía en el Gólgota, él, que había sido liberado?
El crucificado respiraba con dificultad y su cabeza colgaba hacia adelante. Poca vida debía de quedarle. No era un mocetón. El cuerpo era magro y endeble, y los brazos finos, como si nunca hubieran sido usados. Era un hombre extraño, de barba escasa y pecho sin vello, como el de un adolescente. Todo eso disgustó al espectador....
...

Esa mujer debía de ser su madre, aunque en nada se le parecía. Pero ¿quién hubiera podido asemejársele? Tenía el aspecto de una campesina ruda y tosca. De vez en cuando, se pasaba el dorso de la mano sobre la boca y la nariz, que le goteaba, porque estaba a punto de llorar. Sin embargo, no lloraba. Su pesar era diferente del de los otros, como era diferente la forma en que lo miraba. Sí, era su madre. Experimentaba, sin duda, una compasión más profunda que la de cualquier otro; pero parecía reprocharle haberse prestado para hacerse crucificar. Lo había querido, sin duda, Él, tan puro e inocente, y no podía aprobar su conducta. Siendo su madre, estaba segura de que era inocente. Nunca lo hubiera considerado culpable. Sea cual fuere lo que hubiese hecho, lo habría considerado siempre inocente.

El espectador no tenía madre. Padre tampoco; en verdad, ni lo había oído nombrar. No recordaba tampoco a pariente alguno. Si lo hubieran crucificado no habría habido tantas lamentaciones como las que acompañaban a aquel hombre. Las gentes se golpeaban el pecho y se comportaban como si nunca hubieran tenido que hacer frente a una desgracia semejante. Las lágrimas y los suspiros no cesaban. Era espantoso ...
....

Imposible ver a un condenado más digno de lástima. Los otros dos eran enteramente diferentes y no parecían sufrir de la misma manera. Era evidente que tenían una mucho mayor reserva de fuerzas. El no podía ni siquiera enderezar la cabeza, que colgaba hacia adelante.
Pero he ahí que la enderezó un poco; elevó un poco el pecho magro y sin vello; jadeante, pasó la lengua sobre los labios secos. Gimió algo como significando que tenía sed. Los soldados estaban un poco más abajo, jugando a los dados para entretenerse mientras los condenados se decidían a morir, y no lo oyeron. Pero uno de sus allegados descendió hacia donde estaban y les dijo: «Tiene sed». Refunfuñando, un soldado se levantó, empapó una esponja en un recipiente de barro cocido y se la alcanzó en la punta de una pértiga. No bien sintió el gusto de lo que se le ofrecía, no quiso más. El bruto del soldado encontró esto muy cómico, y, cuando se reunió con sus compañeros, todos bromearon con él. ¡Demonios! ...
...

Los parientes, o los que parecían tales, miraron desesperados al infeliz crucificado. Respiraba cada vez con mayor dificultad y era evidente que muy pronto moriría. Y más valía, por cierto, que acabara pronto, a fin de que cesase de sufrir. Tal era también el pensamiento del que miraba: ¡si eso acabara de una vez! Se apresuraría en seguida a huir y no volvería a acordarse jamás... Pero de repente la colina entera se ensombreció, como si el sol hubiera perdido su brillo, y en la oscuridad el crucificado clamó con voz potente: «Dios, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?». Las palabras resonaron en forma lúgubre. ¿Qué significaban? ¿Y por qué semejante oscuridad? Era pleno día. Era incomprensible...

....

El procurador, dirigiéndose entonces a Sahak y a Barrabás, les preguntó sobre su país de origen; les preguntó luego por qué se los había castigado, cómo habían salido de las minas y quién los había ayudado. Les hablaba con benevolencia. Por fin se levantó y dio algunos pasos; sorprendía su corpulencia. Se aproximó a Sahak, tomó la placa en la diestra, miró el sello y preguntó al esclavo si sabía lo que significaba. Sahak contestó que era la marca de propiedad del Estado romano. El procurador aprobó con la cabeza: eso significaba, según hizo notar, que Sahak pertenecía al Estado romano. Luego, con visible interés, pero sin manifestar ni la menor sorpresa, examinó en el reverso de la placa la inscripción secreta. «Christos Jesús», leyó. Sahak y Barrabás se sorprendieron de que pudiera leer los signos, descifrar así el sagrado nombre de Dios.

—¿Quién es? —preguntó.

—Es mi Dios —repuso Sahak con voz algo trémula.

—¡Ah! ¡Ah! No me acuerdo de haber oído ese nombre antes. Pero hay tantos dioses que uno se confunde. ¿Es el Dios de tu tierra natal?

—No —contestó Sahak—. Es el Dios de todos los hombres.

—¿De todos los hombres? ¿Qué dices? No está mal. Y yo ni siquiera he oído hablar de él. Puede afirmarse, en verdad, que esconde muy bien su fama.

—Sí —dijo Sahak.

—El Dios de todos los hombres. Debe de tener entonces cierto poder. Pero ¿en qué lo basa?

—En el amor.

—¿El amor?... A fe mía, ¿por qué no? Yo no me intereso por esas cosas; puedes creer lo que quieras. Pero dime: ¿por qué llevas su nombre en la placa de esclavo?

—Porque le pertenezco —repuso Sahak, de nuevo algo trémulo.

—¿Eh? ¿Le perteneces? ¿Cómo es posible? ¿No perteneces al Estado, como lo prueba este sello? ¿No eres un esclavo del Estado?

Sahak no contestó. Bajaba la vista.

El romano dijo por fin, sin animosidad:

—Tienes que responder. Es preciso que aclaremos la cosa, ¿comprendes? ¿Perteneces al Estado?

—Pertenezco al Señor, mi Dios —articuló Sahak sin alzar la vista.

El procurador lo observó. Luego le hizo levantar la cabeza y miró fijamente aquel semblante consumido, que había estado cerca de las hogueras. Nada dijo y al cabo de unos momentos, cuando vio lo que deseaba ver, soltó la barbilla del esclavo.

Luego se puso delante de Barrabás y, dando vuelta del mismo modo la placa de este último, preguntó:

—¿Y tú? ¿Crees tú también en ese Dios de amor?

Barrabás no contestó.

—Habla. ¿Crees en El?

Barrabás meneó negativamente la cabeza.

—¿No? Entonces ¿por qué llevas su nombre en la placa?

Barrabás seguía mudo.

—¿No es tu Dios? ¿Acaso no significa eso la inscripción?

—Yo no tengo Dios —contestó por fin Barrabás, en voz tan baja que apenas se le podía oír. Pero Sahak y el romano lo oyeron, y Sahak le dirigió una mirada tan desesperada, tan llena de dolorosa estupefacción por aquellas palabras increíbles, que Barrabás, a pesar de no haber afrontado semejante mirada, se sintió traspasado hasta lo más hondo del ser.

También el romano pareció sorprendido.

—No comprendo dijo—. ¿Por qué llevas entonces ese «Christos Jesús» grabado en la placa?

—Porque yo quisiera creer —contestó Barrabás, sin alzar la mirada hacia ninguno de los dos...

VNV Nation - From my Hands

2010-11-19T22:16:00.003-06:00

La letra :

VNV Nation - From my Hands

So much I thought, I'd have to say
though I try to speak, my meaning strays
We can''t avoid the facts that brought us here
I have come to say goodbye

The lies I try to tell with my own eyes
An act of pride, a wilful compromise
Please understand how torn I am
when I walk away from here

I lament the moments we won't share
If I am far too sentimental, I apologise
Please understand, this is who I am
and who I'll still be when I've walked away from here

You know that I am not unkind,
when I say: in the future, the past is just the past
No going back, no change of heart
But this is now
Time will not defer

My thoughts betray, so easily confess,
how long I'll wait here after you have gone
Nothing ends but I don't believe that now
Please don't walk away from here

When alone, when I remember days,
nothing will change a single fact of who you were to me
Oh, come what may, forever to the end
I find it so hard to let you go

Hush now
Let it go now
There's no need for sad goodbyes

Hush now
Let it go now
I know it's time to go

Time to let this fall from my hands

Traducida :

VNV Nation - De mis Manos

Mucho pensé, lo que tendría que decir
Aunque trato de hablar, mi sentido se pierde
No podemos evitar los hechos que nos trajeron aquí
He venido a decir adiós

Las mentiras que trato de decir con mis ojos
Un acto de orgullo, un terco compromiso
Por favor entiende, cuan destrozado estoy
Cuando me marcho de aquí

Lo lamento por los momentos que no compartiremos
Y si me estoy poniendo muy sentimental, me disculpo
Por favor entiende, este es quien soy
Y quien seguiré siendo cuando me marche de aquí

Sabes que no soy cruel
Cuando digo : en el futuro, el pasado es solo el pasado
No va a regresar, no va a cambiar el corazón
Pero esto es ahora
El tiempo no lo va a postergar

Mis pensamientos me traicionan, es muy fácil confesar
Cuanto esperaré aquí después de que te hayas ido
Nada termina, pero no creo en eso ahora
Por favor no te vayas de aquí

Cuando esté solo, cuando recuerde esos días
Nada cambiará en lo más mínimo lo que fuiste para mí
Oh, pase lo que pase, por siempre hasta el final.
Me es tan difícil dejarte ir

Ahora calla
Dejalo ir
No hay necesidad de despedidas tristes

Ahora calla
Dejalo ir
Sé que es hora de irme

Es hora de dejar que esto se vaya de mis manos

The Beatles - I'm a loser

2010-11-12T21:56:00.004-06:00

La letra :

The Beatles - I'm a loser

I'm a loser
I'm a loser
And I'm not what I appear to be

Of all the love I have won or have lost
There is one love I should never have crossed
She was a girl in a million, my friend
I should have known she would win in the end

I'm a loser
And I lost someone who's near to me
I'm a loser
And I'm not what I appear to be

Although I laugh and I act like a clown
Beneath this mask I am wearing a frown
My tears are falling like rain from the sky
Is it for her or myself that I cry?

I'm a loser
And I lost someone who's near to me
I'm a loser
And I'm not what I appear to be

What have I done to deserve such a fate?
I realise I have left it too late
And so it's true, pride comes before a fall
I'm telling you so that you won't lose all

I'm a loser
And I lost someone who's near to me
I'm a loser
And I'm not what I appear to be

Traducida :

The beatles - Soy un perdedor

Soy un perdedor
Soy un perdedor
Y no soy lo que aparento

De todo el amor que he ganado o he perdido
Hay un amor que nunca debería haber cruzado
Era una chica en un millón, mi amigo
Debería haber sabido que ella ganaría al final

Soy un perdedor
Y perdí a alguien cercano a mi
Soy un perdedor
Y no soy lo que aparento

Aunque me río y actúo como payaso
Debajo de esta máscara tengo el ceño fruncido
Mis lágrimas caen como la lluvia del cielo
¿Es por ella o por mi por quien lloro?

Soy un perdedor
Y perdí a alguien cercano a mi
Soy un perdedor
Y no soy lo que aparento

¿Qué he hecho para merecer tal destino?
Me doy cuenta que lo dejé demasiado tarde
Y es verdad, el orgullo llega después de una caída
Te lo digo en serio, asi que no perderás todo

Soy un perdedor
Y perdí a alguien cercano a mi
Soy un perdedor
Y no soy lo que aparento

Radiohead - Pyramid Song

2010-08-06T00:14:00.002-05:00

La letra :

Radiohead - Pyramid Song

I jumped in the river and what did I see?
Black-eyed angels swam with me
A moon full of stars and astral cars
All the things I used to see
All my lovers were there with me
All my past and futures
And we all went to heaven in a little row boat
There was nothing to fear and nothing to doubt

I jumped into the river
Black-eyed angels swam with me
A moon full of stars and astral cars
And all the things I used to see
All my lovers were there with me
All my past and futures
And we all went to heaven in a little row boat
There was nothing to fear and nothing to doubt

There was nothing to fear and nothing to doubt
There was nothing to fear and nothing to doubt

Traducida :

Radiohead - Canción de la pirámide

Salté al río ¿y que fué lo que ví?
Ángeles de ojos negros nadaron conmigo
Una luna llena de estrellas y carros astrales
Todas las cosas que solía ver
Todos mis amores estaban ahí conmigo
Todo mi pasado y todos mis futuros
Y todos nosotros fuimos al cielo en un pequeño bote de remos
No había nada que temer y nada que dudar

Salté al río
Ángeles de ojos negros nadaron conmigo
Una luna llena de estrellas y carros astrales
Y todas las cosas que solía ver
Todos mis amores estaban ahí conmigo
Todo mi pasado y todos mis futuros
Y todos nosotros fuimos al cielo en un pequeño bote de remos
No había nada que temer y nada que dudar

No había nada que temer y nada que dudar
No había nada que temer y nada que dudar

La ejecución

2010-08-03T20:29:00.001-05:00

Un muy buen cuento de Hermann Hesse.

La ejecución.

En su peregrinación, el maestro y algunos de sus discípulos bajaron de la
montaña al llano y se encaminaron hacia las murallas de la gran ciudad.
Ante la puerta se había congregado una gran muchedumbre. Cuando se
hallaron más cerca vieron un cadalso levantado y los verdugos ocupados
en llevar a rastras hacia el tajo a un individuo ya muy debilitado por el
calabozo y los tormentos. La plebe se agolpaba alrededor del espectáculo.
Hacían mofa del reo y le escupían, movían bulla y esperaban con
impaciencia la decapitación.

—¿Quién será y qué delitos habrá perpetrado —se preguntaban unos a
otros los discípulos- para que la multitud desee su muerte con tanto afán?
Aquí no se ve a nadie que manifieste compasión ni que llore.

—Supongo que será un hereje —dijo el maestro con tristeza.
Siguieron acercándose, y cuando se vieron confundidos con el gentío los
discípulos preguntaron a izquierda y derecha quién era y qué crímenes
había cometido el que en aquellos momentos se arrodillaba frente al tajo.

—Es un hereje —decía la gente muy indignada-. ¡Hola! ¡Ahora inclina su
cabeza condenada! ¡Acabemos de una vez! En verdad ese perro quiso
enseñarnos que la ciudad del Paraíso tiene sólo dos puertas, ¡cuando a
todos nosotros nos consta perfectamente que las puertas son doce!
Asombrados, los discípulos se reunieron alrededor del maestro y le
preguntaron:

—¿Cómo lo adivinaste, maestro?
Él sonrió y, mientras echaba de nuevo a andar, dijo en voz baja:

—No ha sido difícil. Si fuese un asesino, o un bandolero o cualquier otra
especie de criminal, habríamos visto entre las gentes del pueblo pena y
compasión. Muchos llorarían y algunos hasta pondrían el grito en el cielo
proclamando su inocencia. Al que tiene una creencia diferente, en cambio,
se le puede sacrificar y echar su cadáver a los perros sin que el pueblo se
inmute.

Johann Sebastian Bach - St Matthew Passion

2010-08-02T23:40:00.002-05:00

Simplemente Bach...

Tracklist :

Part One

1. Coro I & II & Chorale: Kommt, ihr Töchter, helft mir klagen – O Lamm Gottes unschuldig

2a. Evangelist, Jesus: Da Jesus diese Rede vollendet hatte

3. Chorale: Herzliebster Jesu, was hast du verbrochen

4a. Evangelist: Da versammleten sich die Hohenpriester und Schriftgelehrten
4b. Coro I & II: Ja nicht auf das Fest
4c. Evangelist: Da nun Jesus war zu Bethanien
4d. Coro I: Wozu dienet dieser Unrat?
4e. Evangelist, Jesus: Da das Jesus merkete, sprach er zu ihnen

5. Recitativo (alto, flutes): Du lieber Heiland du
6. Aria (alto, flutes): Buß und Reu

7. Evangelist, Judas: Da ging hin der Zwölfen einer mit Namen Judas Ischarioth

8. Aria (soprano, flutes): Blute nur, du liebes Herz!

9a. Evangelist: Aber am ersten Tage der süßen Brot
9b. Coro I: Wo willst du, daß wir dir bereiten das Osterlamm zu essen?
9c. Evangelist, Jesus: Er sprach
9d. Evangelist: Und sie wurden sehr betrübt
9e. Coro I: Herr, bin ich's?

10. Chorale: Ich bin's, ich sollte büßen

11. Evangelist, Jesus: Er antwortete und sprach

12. Recitativo (soprano, viole d'amore): Wiewohl mein Herz in Tränen schwimmt
13. Aria (soprano, viole d'amore): Ich will dir mein Herze schenken

14. Evangelist, Jesus: Und da sie den Lobgesang gesprochen hatten

15. Chorale: Erkenne mich, mein Hüter

16. Evangelist, Peter, Jesus: Petrus aber antwortete und sprach zu ihm

17. Chorale: Ich will hier bei dir stehen

18. Evangelist, Jesus: Da kam Jesus mit ihnen zu einem Hofe, der hieß Gethsemane

19. Recitativo (tenor, flauti dolci, oboe da caccia) and Chorale II: O Schmerz! Hier zittert das gequälte Herz – Was ist die Ursach aller solcher Plagen?
20. Aria (tenor, solo oboe, flutes) and Coro II: Ich will bei meinem Jesu wachen – So schlafen unsre Sünden ein

21. Evangelist: Und ging hin ein wenig, fiel nieder auf sein Angesicht und betete

22. Recitativo (basso): Der Heiland fällt vor seinem Vater nieder
23. Aria (basso): Gerne will ich mich bequemen, Kreuz und Becher anzunehmen

24. Evangelist, Jesus: Und er kam zu seinen Jüngern und fand sie schlafend

25. Chorale: Was mein Gott will, das gscheh allzeit

26. Evangelist, Jesus, Judas: Und er kam und fand sie aber schlafend

27a. Aria (soprano, alto, flutes, oboes) and Coro II: So ist mein Jesus nun gefangen – Laßt ihn, haltet, bindet nicht!
27b. Coro I & II: Sind Blitze, sind Donner in Wolken verschwunden?

28. Evangelist, Jesus: Und siehe, einer aus denen, die mit Jesu waren, reckete die Hand aus

29. Chorale: O Mensch, bewein dein Sünde groß

Part Two

30. Aria (alto, flute) and Coro II: Ach, nun ist mein Jesus hin! – Wo ist denn dein Freund hingegangen

31. Evangelist: Die aber Jesum gegriffen hatten, führeten ihn zu dem Hohenpriester Kaiphas

32. Chorale: Mir hat die Welt trüglich gericht'

33. Evangelist, Witnesses, High Priest: Und wiewohl viel falsche Zeugen herzutraten, funden sie doch keins.

34. Recitativo (tenor, oboes, viola da gamba): Mein Jesus schweigt zu falschen Lügen stille
35. Aria (tenor, viola da gamba): Geduld, Geduld! Wenn mich falsche Zungen stechen

36a. Evangelist, High Priest, Jesus: Und der Hohenpriester antwortete
36b. Coro I & II: Er ist des Todes schuldig!
36c. Evangelist: Da speieten sie in sein Angesicht und schlugen ihn mit Fäusten
36d. Coro I & II: Weissage uns, Christe, wer ists, der dich schlug?

37. Chorale: Wer hat dich so geschlagen

38a. Evangelist, Maid, Peter, Maid II: Petrus aber saß draußen im Palast; und es trat zu ihm eine Magd
38b. Coro II: Wahrlich, du bist auch einer von denen; denn deine Sprache verrät dich.
38c. Evangelist, Peter: Da hub er an sich zu verfluchen und zu schwören

39. Aria (alto, violin solo I): Erbarme dich, mein Gott, um meiner Zähren Willen!

40. Chorale: Bin ich gleich von dir gewichen

41a. Evangelist, Judas: Des Morgens aber hielten alle Hohepriester und die Ältesten des Volks einen Rat
41b. Coro I & II: Was gehet uns das an? Da siehe du zu!
41c. Evangelist, High Priests: Und er warf die Silberlinge in den Tempel

42. Aria (basso, violin solo II): Gebt mir meinen Jesum wieder!

43. Evangelist, Pilate, Jesus: Sie hielten aber einen Rat und kauften einen Töpfersacker

44. Chorale: Befiehl du deine Wege

45a. Evangelist, Pilate, Pilate's wife: Auf das Fest aber hatte der Landpfleger Gewohnheit, dem Volk einen Gefangenen loszugeben
Coro I & II: Barrabam!
45b. Coro I & II: Laß ihn kreuzigen!

46. Chorale: Wie wunderbarlich ist doch diese Strafe!

47. Evangelist, Pilate: Der Landpfleger sagte

48. Recitativo (soprano, oboe da caccia): Er hat uns allen wohlgetan
49. Aria (soprano, flute, oboe da caccia, no strings, no basso continuo): Aus Liebe will mein Heiland sterben

50a. Evangelist: Sie schrieen aber noch mehr und sprachen
50b. Coro I & II: Laß ihn kreuzigen!
50c. Evangelist, Pilate: Da aber Pilatus sahe, daß er nichts schaffete
50d. Coro I & II: Sein Blut komme über uns und unsre Kinder.
50e. Evangelist: Da gab er ihnen Barrabam los

51. Recitativo (alto): Erbarm es, Gott! Hier steht der Heiland angebunden.
52. Aria (alto): Können Tränen meiner Wangen

53a. Evangelist: Da nahmen die Kriegsknechte des Landpflegers Jesum zu sich
53b. Coro I & II: Gegrüßet seist du, Jüdenkönig!
53c. Evangelist: Und speieten ihn an und nahmen das Rohr und schlugen damit sein Haupt.

54. Chorale: O Haupt, voll Blut und Wunden

55. Evangelist: Und da sie ihn verspottet hatten, zogen sie ihm den Mantel aus

56. Recitativo (basso, flutes, viola da gamba): Ja, freilich will in uns das Fleisch und Blut zum Kreuz gezwungen sein
57. Aria (basso, viola da gamba): Komm, süßes Kreuz, so will ich sagen

58a. Evangelist: Und da sie an die Stätte kamen mit Namen Golgatha
58b. Coro I & II: Der du den Tempel Gottes zerbrichst
58c. Evangelist: Desgleichen auch die Hohenpriester spotteten sein
58d. Coro I & II: Andern hat er geholfen und kann ihm selber nicht helfen.
58e. Evangelist: Desgleichen schmäheten ihn auch die Mörder, die mit ihm gekreuziget waren.

59. Recitativo (alto, oboe da caccia): Ach Golgatha, unselges Golgatha!
60. Aria (alto, oboe da caccia) and Coro II: Sehet, Jesus hat die Hand uns zu fassen ausgespannt, kommt! – Wohin?

61a. Evangelist, Jesus: Und von der sechsten Stunde an war eine Finsternis über das ganze Land
61b. Coro I: Der rufet dem Elias!
61c. Evangelist: Und bald lief einer unter ihnen, nahm einen Schwamm
61d. Coro II: Halt! Laß sehen, ob Elias komme und ihm helfe.
61e. Evangelist: Aber Jesus schriee abermal laut und verschied.

62. Chorale: Wenn ich einmal soll scheiden

63a. Evangelist: Und siehe da, der Vorhang im Tempel zerriß in zwei Stück
63b. Coro I & II: Wahrlich, dieser ist Gottes Sohn gewesen.
63c. Evangelist: Und es waren viel Weiber da, die von ferne zusahen

64. Recitativo (basso): Am Abend, da es kühle war
65. Aria (basso, oboe da caccia): Mache dich, mein Herze, rein

66a. Evangelist: Und Joseph nahm den Leib und wickelte ihn in ein rein Leinwand
66b. Coro I & II: Herr, wir haben gedacht, daß dieser Verführer sprach
66c. Evangelist, Pilate: Pilatus sprach zu ihnen

67. Recitativo (basso, tenor, alto, soprano) and Coro II: Nun ist der Herr zur Ruh gebracht. – Mein Jesu, gute Nacht!

68. Coro I & II: Wir setzen uns mit Tränen nieder

CD 1
CD 2
CD 3

The Crüxshadows - Perfect

2010-07-15T22:49:00.005-05:00

La letra :

The Crüxshadows - Perfect

It's getting difficult
Each moment here alone
And it's getting dark outside
And stranger here without you
But I see a firefly
Glowing in the summer sky
Like bright confetti
Burning in the night

How do you do it?
You make me feel this way
How do you do it?
All these games we play
How do you do it?
How can you say the things you say?
How do you do it?
It breaks my heart every day

Eveyday like yesterday

I don't think you know that I believe in you
I don't think you understand how much I love you still
I don't think you realize, that you are perfect in my eyes
And I don't think you know that I believe...
In you

It's getting harder
Everyday like yesterday
And tomorrow feels unreachable
A thousand years away
But I see a firefly
Swimming in the air tonight
Like bright confetti
Dancing in my mind

I spiral into circles
And all of this for you
So tell me how to find you now
And tell me what to do...

Ahora traducida :

The Crüxshadows - Perfecta

Se vuelve difícil
Cada momento aqui solo
Y esta obscureciendo afuera
Y se vuelve extraño, aquí sin ti
Pero veo una luciérnaga
brillando en el cielo de verano
Como confeti brillante
Quemandose en el la noche

¿Cómo lo hiciste?
Me hiciste sentir así
¿Cómo lo hiciste?
Todos esos engaños
¿Cómo lo hiciste?
¿Como pudiste decir esas cosas?
¿Cómo lo hiciste?
Eso rompe mi corazón a cada día

Todos los días como ayer.

No creo que sepas que creo en tí
No creo que comprendas cuanto te sigo amando
No creo que te des cuenta, que eres perfecta ante mis ojos
Y no creo que sepas que creo...
En ti

Se vuelve más duro
Todos los días como ayer
Y el mañana se siente inalcanzable
A mil años de distancia
Pero veo una luciérnaga
Nadando por los aires esta noche
Como confeti brillante
Bailando en mi mente

Soy una espiral en circulos
Y todo esto es por ti
Así que ahora dime como llegar a ti
Y dime que hacer....

Flёur - Тысяча светлых ангелов

2010-07-10T22:49:00.004-05:00

Un disco excelente como nos tiene acostumbrados esta banda.

Género: cardio-wave
País: Ucrania
Año: 2010
Sitio oficial
Formato: mp3

TrackList:

1. Интро
2. Зов маяка
3. Разбег
4. Человек 33 черты
5. Дирижабли
6. Да, это так
7. Расскажи мне о своей катастрофе
8. Розовый слон
9. Амулет
10 .Камень
11. Качели
12. Летняя ночь, летящая в пустоте
13. Апрельское утро
14. Тёплая осень
15. Лунные лилии
16. Последний танец зимы
17. Непобедимая армия

Desc

Genesis - The Musical Box

2010-01-11T18:37:00.001-06:00

La letra original :

The Musical Box

Play me "Old King Cole"
that I may join with you,
all your hearts now seem so far from me
it hardly seems to matter now.

And the nurse will tell you lies
of a Kingdom beyond the skies.
But I'm lost within this half-world,
it hardly seems to matter now.

Play me my song,
here it comes again.
Play me my song,
here it comes again.

Just a little bit,
just a little bit more time,
time left to live out my life.

Play me my song,
here it comes again.
Play me my song,
here it comes again.

Old King Cole was a merry old soul,
and a merry old soul was he.
So he called for his pipe,
and he called for his bowl,
and he called for his fiddlers three.

And the clock, tick tock,
on the mantelpiece,
and I want,
and I feel,
and I know,
and I touch the wall.

She's a lady, she's got time.
Brush back you hair, and let me get to know your face.
She's a lady, she's mine.
Brush back you hair, and let me get to know your flesh.

I've been waiting here so long
and all this time has passed me by.
It doesn't seem to matter now.
You stand there with your fixed expression
casting doubt on all I have to say.
Why don't you touch me, touch me?
Why don't you touch me, touch me?
Touch me now, now now, now, now ...

The musical box:
While Henry Hamilton-Smythe minor (8) was playing croquet with Cynthia Jane De Blaise-William (9), sweet smiling Cynthia raised her mallet high and gracefully removed Henry's head. Two weeks later, in Henry's nursery, she discovered his treasured musical box. Eagerly she opened it and as "Old King Cole" began to play, a small spirit-figure appeared. Henry had returned but not for long, for as he stood in the room his body began ageing rapidly, leaving a child's mind inside. A lifetime's desires surged through him. Unfortunately the attempt to persuade Cynthia Jane to fulfill his romantic desire led his nurse to the nursery to investigate the noise. Instinctively she hurled the musical box at the bearded child, destroying both.

La traducción :

La caja musical

Tócame "el viejo rey Cole"
Para que me pueda reunir contigo
Todos sus corazones ahora parecen tan lejos de mi
Difícilmente parece importar ahora.

Y la enfermera te dirá mentiras
De un reino más allá de los cielos
Pero yo estoy perdido dentro de este medio-mundo
Difícilmente parece importar ahora

Tócame mi canción,
aquí viene otra vez
Tócame mi canción,
aquí viene otra vez

Sólo un poco más,
Sólo un poco más de tiempo,
tiempo que queda para vivir mi vida

Tócame mi canción,
aquí viene otra vez
Tócame mi canción,
aquí viene otra vez

El viejo rey Cole era una alegre y vieja alma
y una alegre y vieja alma era él
Así que pidió su pipa
Y pidió su tazón
Y pidió a sus violinistas, tres

Y el reloj, tick tock,
Sobre la chimenea
Y quiero
Y siento
Y sé
Y toco la pared

Ella es una dama, tiene tiempo
Cepilla tu cabello hacia atrás, y dejame conocer tu rostro
Ella es una dama, es mía
Cepilla tu cabello hacia atrás, y dejame conocer tu carne

He estado esperando aquí por mucho tiempo,
Y todo este tiempo me ha pasado de largo
Eso no parece importar ahora
Te quedas ahí con tu expresión fija
Poniendo en duda todo lo que tengo que decir
¿Por que no me tocas, me tocas?
¿Por que no me tocas, me tocas?
Tocame ahora, ahora, ahora, ahora, ahora...

La caja musical:
Mientras Henry Hamilton-Smythe menor (8) estaba jugando croquet con Cynthia Jane De Blaise-
William (9), la dulce y sonriente Cynthia levanto su maza alto y con gracia removió la cabeza de Henry. Dos semanas después, en la habitación de henry, ella descubrió su atesorada caja musical. Ansiosamente la abrió y "El viejo rey Cole" comenzo a sonar, la figura de un pequeño espiritú apareció. Henry había regresado, pero no por mucho, por que mientras estaba en la habitación su cuerpo comenzo a avejentarse rápidamente, dejando la mente del niño dentro. Los deseos de toda una vida surgieron através de él. Desafortunadamente el intento de persuadir a Cynthia Jane de satisfacer su deso romántico, llevó a la enfermera al cuarto para investigar el ruido. Instintivamente, lanzó la caja de música al niño barbado, destruyendolos a ambos

Ветер Воды - Свистопляска

2010-01-10T20:00:00.001-06:00

Género: Folk
País: Rusia
Año: 2005
Sitio oficial
Formato: mp3

Tracklist :

1. Солнца Свет
2. Веснянка
3. Заговор
4. Еремушка
5. Марья Искусница
6. Горница
7. Рано Утром
8. Лебединая
9. Мимо Стражного Окошка
10. Cвистопляска
11. Грешный Человече
12. Cтепь
13. Разочарованный Странник
14. Выходила
15. Русалка
16. Лада

PT 1.
PT 2.
PT 3.

Inkubus sukkubus - Church of Madness

2010-01-09T22:34:00.000-06:00

La letra en inglés :

Church of Madness

Here come the Christian knights
Dressed in red and white
To bring the Holy Word and set the world alight
Here comes a plague of idiots blinded by their faith
Here comes the Inquisition to burn you at the stake

Here comes the Church of Madness
Bearing gifts of death and torture
Here comes the Church of Madness
Jesus Christ their Lord
The fire and the fury
To be our judge to be our jury
Here comes the Church of Madness
Jesus Christ their Lord

A new dark age descending, it's Torquemada's dream
Liberty lies raped, crushed, broken
Neath the Christian war machine
Nation after nation falling
In the shadow of the Christian sword
With death they bring the lore of love

Here comes the Church of Madness
Bearing gifts of death and torture
Here comes the Church of Madness
Jesus Christ their Lord
The fire and the fury
To be our judge to be our jury
Here comes the Church of Madness
Jesus Christ their Lord

What do they tell the people of their old crusades?
Of the women and the children
Impaled on Christian blades
Rejoice they say for we are saved
And we must sing the fight
Sing it till your lungs burst or they'll set you alight

Here comes the Church of Madness
Bearing gifts of death and torture
Here comes the Church of Madness
Jesus Christ their Lord
The fire and the fury
To be our judge to be our jury
Here comes the Church of Madness
Jesus Christ their Lord

Aqui la traducción :

Iglesia de la locura

Aquí vienen los caballeros cristianos
Vestidos de rojo y blanco
Prara traer la palabra santa e iluminar al mundo
Aqui viene una plaga de idiotas cegados por su fe
Aquí viene la inquisición para quemarte en la hoguera

Aqui viene la iglesia de la locura
Llevando regalos de muerte y tortura
Aquí viene la iglesia de la locura
Jesucristo es su señor
El fuego y la furia
Serán nuestro juez, serán nuestro jurado
Aquí viene la iglesia de la locura
Jesucristo es su señor

Una nueva era de obscuridad desciende, es el sueño de Torquemada
La libertad yace violada, aplastada y destrozada
Debajo de la maquina de guerra cristiana
Nación tras nación cayendo
En la sombra de la espada cristiana
Con muerte nos traen la enseñanza del amor

Aquí viene la iglesia de la locura
Llevando regalos de muerte y tortura
Aquí viene la iglesia de la locura
Jesucristo es su señor
El fuego y la furia
Serán nuestro juez, serán nuestro jurado
Aquí viene la iglesia de la locura
Jesucristo es su señor

¿Qué le dicen a la gente de sus viejas cruzadas?
De las mujeres y los niños
Empalados en las espadas cristianas
Regocijence, dicen, por nosotros están salvados
Y debemos cantar la lucha
Cantarla hasta que tus pulmones revienten o ellos te prenderán fuego

Aquí viene la iglesia de la locura
Llevando regalos de muerte y tortura
Aquí viene la iglesia de la locura
Jesucristo es su señor
El fuego y la furia
Serán nuestro juez, serán nuestro jurado
Aquí viene la iglesia de la locura
Jesucristo es su señor

Bhagavad Gita

2010-01-08T21:48:00.003-06:00

Unos fragmentos de este maravilloso escrito :

CAPITULO 1.º
EL DESALIENTO DE ARJUNA

....

ARJUNA:

21. ¡Oh Krishna inmortal! Te ruego que conduzcas mi carro y lo pongas en medio de los dos ejércitos.

22.De este modo podré ver a los guerreros Kurus tan deseosos de lucha, con quienes me tengo que enfrentar ahora, al comienzo de esta batalla.

23.Así podré contemplar a aquéllos que aquí han venido preparados y ansiosos de lucha, para combatir por los perversos deseos del hijo de Dhritarashtra.

SANJAYA:

24.Cuando Krishna escuchó las palabras de Arjuna, condujo su glorioso carro hasta colocarlo en medio de los dos ejércitos.

25. Y situándose enfrente de Bhishma, Drona y otros príncipes, habló así el Señor de los hombres: contempla, Oh Arjuna, los ejércitos de los Kurus reunidos en el campo de batalla.

26. Entonces Arjuna vio en ambos ejércitos a padres, hijos, abuelos, nietos, hermanos, tíos, suegros, maestros y amigos.

27. Cuando Arjuna vio a sus seres queridos encarados unos a otros en líneas de combate, se le inundó el corazón de tristeza, y con desaliento y pesar dijo estas palabras.

ARJUNA:

28. ¡Oh, Krishna! viendo a mis familiares preparados para la batalla, mis párpados desfallecen y se cierran; y mi boca se seca y queda amarga, temblores recorren mi cuerpo y mi cabello se eriza con horror.

29. Mi arco Gandiva cae de mis manos, el pecho me arde, y mis músculos desfallecen pudiendo apenas mantenerme en pie, pues mi mente vaga en todas las direcciones. Presiento malos augurios.

30. ¡Oh, Krishna! ¿Por qué matar a mis propios familiares en el fragor de la batalla?

31. No veo ninguna gloria en ello. No tengo deseos de victoria.

...

37. ¿Acaso puedo matar a mis familiares, los hijos del rey Dhritarashtra, hermano de mi propio padre? ¿Qué felicidad obtendríamos matando a nuestros seres queridos en la batalla?

38. Aunque ellos, con sus mentes obcecadas por la codicia, no tengan ningún reparo en destruir una familia, ni en traicionar a sus propios amigos.

39. Nosotros no deberíamos hacer esto, ya que vemos maldad en la destrucción. ¿No crees que deberíamos cuidarnos de cometer semejante fechoría?

40. Con la destrucción de una familia desaparecen sus virtudes y tradiciones, y al faltar estas virtudes, la iniquidad corroe el seno de la familia.

...

43. El delito de los destructores de la familia, cuyo resultado es el desorden social, destruye la nobleza del nacimiento, los antiguos ritos y los altos valores.

44. Y, oh Krishna, los hombres cuyas virtudes familiares están corrompidas, son condenados al infierno. Así nos ha sido dicho.

45. ¡Oh mal día! Qué espíritu maligno ha poseído nuestras mentes, cuando aquí estamos, dispuestos a matar a nuestra propia gente en el campo de batalla por un reino terrenal.

46. Más me valdría que los hijos de Dhritarashtra, encontrándome desarmado y sin ofrecer resistencia, me aniquilasen en medio de la lucha.

SANJAYA:

47. Así habló Arjuna en el campo de batalla; y dejando a un lado su arco y sus flechas, con su alma inundada por la desesperación y la pena, se desplomó abatido sobre el asiento de su carro.

CAPITULO 2.° MUNDO, ILUSION Y MUERTE

SANJAYA:

1. Elevóse el espíritu de Krishna, y así habló a aquél cuyos ojos estaban llenos de lágrimas, sumido en la desesperación y la pena, su amigo Arjuna.

KRISHNA:

2. Es indigno de un noble como tú dejarse atrapar por el desaliento en el momento de la lucha. ¿Cómo es posible? Esto no te hará ganar ni el cielo ni la tierra.

3. ¡No desfallezcas Arjuna! Esto no es propio de un hombre como tú. Sobreponte a ese mediocre desaliento y levántate como el fuego que quema todo lo que encuentra a su paso.

ARJUNA:

4. ¿Deberé disparar mis flechas contra el hermano de mi abuelo, el grande y venerable Bhishma? ¿Deberé matar con mis flechas a mi maestro Drona, por quien siento veneración?

5. Preferiría antes vivir de la mendicidad que alimentarme con comida real sabiendo a sangre. No puedo matar a mis maestros, aunque ahora estén turbados por la codicia; aún son mis sagrados maestros.

...

SANJAYA:

9. Así habló Arjuna, completamente abatido, al ecuánime Krishna: “¡No lucharé!”, dijo, y quedó en silencio.

10. Krishna sonrió a Arjuna con ternura. Y allí, entre los dos ejércitos, la voz de Dios se manifestó con estas palabras:

KRISHNA:

11. Te afliges por quienes no lo merecen, y tus palabras no son palabras de sabiduría. Un sabio no siente lástima por los que viven, ni tampoco por los que mueren. La vida y la muerte no son diferentes.

12. Siempre hemos existido: tanto yo, como tú, como esos reyes. Y existiremos por siempre y para siempre.

13. Al igual que el alma experimenta la infancia, la juventud y la vejez, sin verse afectada por las mutaciones de este cuerpo; así también tomará otro cuerpo después de la muerte. En un sabio no cabe duda acerca de esto.

14. ¡Oh, Arjuna! El mundo de los sentidos nos produce sensaciones de frío y de calor, de placer y de dolor. Todas estas sensaciones vienen y se van; son transitorias. ¡Elévate sobre ellas, alma vigorosa!

15. El hombre que no es afectado por los sentidos; ni por el placer ni por el dolor, éste es merecedor de vida eterna.

16. Lo irreal nunca ha existido; lo Real nunca ha dejado de existir. Con certeza, esta verdad sólo la han podido entender los auténticos buscadores de la verdad.

17. El Espíritu es indestructible e imperecedero; todo lo penetra. Nadie puede destruir ese Ser Inmutable.

18. A pesar de que estos cuerpos tendrán un fin, habita en todos estos cuerpos, mas está más allá del tiempo: el Espíritu es inmortal e infinito. Así pues, ¡participa en la lucha, noble guerrero!

19. Tanto el que piensa que el alma mata, como el que cree que puede ser muerta, ambos son ignorantes. Ni puede matar ni puede ser muerta.

20. El Espíritu nunca nace y nunca muere: es eterno. Nunca ha nacido, está más allá del tiempo; del que ha pasado y el que ha de venir. No muere cuando el cuerpo muere.

21. Cuando un hombre reconoce el Espíritu como no nacido, imperecedero, inmutable e indestructible, ¿cómo podría este hombre matar o ser muerto?

...

37. Si mueres, obtendrás gloria en el cielo. Y si sales victorioso, obtendrás tu gloria en la tierra. Así pues, ¡levántate, Arjuna, con tu ánimo listo para la lucha!

38. Permanece en paz, tanto en el placer como en el dolor; en la victoria, tanto como en la derrota; tanto si ganas como si pierdes. Prepárate para la guerra con tu alma tranquila; si estás en paz, no hay pecado.

...

42. Hay hombres que, aun careciendo de visión espiritual, hablan ostentosamente con versatilidad y usando muchas palabras; siguen los Vedas al pie de la letra y afirman que eso es todo lo que hay que saber.

43. Sus almas están embadurnadas con deseos mundanos y sólo buscan la satisfacción de deseos materiales. La recompensa para éstos es nacer una y otra vez.

...

46. Para un sabio dotado de visión espiritual, los Vedas tienen tanta utilidad como un pozo que ha sido cubierto por una inundación.

47. Concentra tu mente en tu trabajo, pero nunca permitas que tu corazón se apegue a los resultados. Nunca trabajes por amor a la recompensa, y realiza tu trabajo con constancia y regularidad.

48. Realiza tu trabajo en la paz del Yoga, lejos de todo deseo egoísta; desapegado del éxito, tanto como del fracaso. La paz del Yoga es estable y permanente, pues trae equilibrio a tu mente.

...

51. Los sabios conocedores de la auténtica sabiduría ejecutan su trabajo desapegados de su recompensa. Y libres así de la esclavitud al nacimiento, obtienen con seguridad la salvación.

52. Una vez que hayas cruzado el profundo océano de Maya estarás aún más allá de lo que hay escrito en cualquier escritura; ya sea de tiempos pasados o los que han de venir.

...

ARJUNA:

54. ¡Oh, Krishna! ¿Cuáles son los síntomas que permiten reconocer a un hombre sabio, dotado de visión divina? ¿De qué modo habla? ¿Cuál es su silencio? ¿Cómo actúa?

KRISHNA:

...

56. El que no es perturbado por las penas ni anhela las alegrías, ya desapegado de los placeres y estando más allá de la pasión: éste es un sabio de mente equilibrada.

57. Quien no se regocija en la fortuna y los bienes, ni se apena en el infortunio o la enfermedad; aquél que donde quiera que esté está libre de ataduras, sin duda posee suprema sabiduría.

58. Quien, al igual que la tortuga, vierte su conciencia hacia dentro, replegando sus sentidos de atracción que ofrecen los placeres externos, éste posee ecuánime sabiduría.

...

62. El apego surge del deleite en los placeres de los sentidos; del apego surge el deseo y del deseo, la lujuria y el ansia de posesión; y esto conduce a la pasión y a la ira.

63. La pasión turba a la mente y merma la memoria, haciéndonos olvidar nuestro deber. Esto acarrea la insensatez, y la insensatez lleva al hombre a la destrucción.

64. Pero el alma que a pesar de estar en el mundo de los sentidos, mantiene sus sentidos bajo control está libre de apego y descansa serena.

...

69. Cuando es noche para los demás seres, el hombre disciplinado despierta a la Luz. Y lo que es día para los demás seres, para el sabio que puede ver, es noche.

70. Al igual que todas las aguas fluyen hacia el océano, y no por eso el océano se desborda, el sabio, aunque le surjan deseos, permanece en unidad inquebrantable con su paz interior.

71. El hombre que abandona el orgullo de la posesión, libre del sentimiento del “yo” y de “lo mío”, alcanza la paz suprema.

72. Este es, oh Arjuna, el hombre que descansa en Brahman. Al reconocerle desaparece toda ilusión. Aunque esto ocurriese en el último momento de la vida de un hombre sobre esta tierra, éste puede alcanzar el Nirvana Supremo: este hombre encontrará paz en la unión con Dios...

PSP

2009-12-26T21:47:00.002-06:00

¿Quieres un PSP?, ¿Tu presupuesto no da para uno?, he aquí una solución adaptable a cualquier presupuesto, lo mismo que un PSP pero más barato.

CFE una empresa ¿de clase mundial?

2009-12-19T16:57:00.004-06:00

Como todos sabemos hace un par de meses, por decreto de nuestro sensacional presidente del empleo se decidió desaparecer la empresa que suministraba el servicio eléctrico al centro del país (Luz y Fuerza del Centro), con su consecuente despido masivo; todo esto ocurrió bajo argumentos falaciosos y las ya tradicionales campañas previas de manipulación y difamación por parte de los medios de comunicación, sin olvidarnos de otro clásico del los gobiernos mexicanos : entrar el fin de semana, de noche o de madrugada, después del triunfo del "tri" (hay que agarrar a la gente contenta para que no diga nada) y con las armas por delante, si les asiste la razón como tanto pregonan no veo la necesidad de tales artimañas. Pero ya me estoy desviando del tema que quería tratar : la calidad del servicio que brinda CFE.
Desde que la CFE tomó control del suministro eléctrico en el centro del país, no han parado de alardear de que son una empresa de "clase mundial" que ahora está en todo méxico, todo esto mediante una excesiva transmisión de spots a favor de los supuestos beneficios que traerá la compañía al centro del país, que si ponemos atención a su publicidad son todos relacionados con el cobro (CFEmaticos, cobro en bancos, condonación de recargos, etc.). Al margen de todo eso mi experiencia con la nueva compañía de luz ha sido pésima, variaciones de voltaje, fallos constantes, al menos uno por semana, algunos duran un par de minutos pero hay otros que duran más de 12 horas incluso días. Y lo mejor es la atención que dicha empresa de clase mundial brinda ante las fallas, a continuación un recuento de mis experiencias reportando fallas :

- Primera llamada 2 horas sin luz.

Grabación : Gracias por llamar a comisión federal de electricidad, por favor seleccione una opción : 1 para reportar fallas en el suministro, 2 para aclaración de pagos, etc.

Selecciono 1.

Empleado CFE : Buenos días, comisión federal de electricidad le atiende X, ¿cuál es su nombre?
Yo : Buenos días me llamo Z
Empleado CFE : Bien, Z, ¿cuál es el motivo de su llamada?
Pensamiento : ¿para que demonios tienen conmutador si me van a volver a preguntar cuando me contestan?
Yo: Quiero reportar una falla en el suministro
Empleado CFE : Claro, ¿su número de recibo?, o su número de medidor
Yo : No tengo ni recibo ni medidor soy del D.F
Empleado CFE : Bien, ¿de qué municipio me habla?
Yo : En el D.F no tenemos municipios, se llaman delegaciones, Mi delegación es...
Empleado CFE : Ah Perdone, su colonia y entre que calles vive
Yo : Mi colonia es .... y vivo entre .... y ....
Empleado CFE : Espere un momento señor Z, voy a verificar si hay un reporte previo de la falla
Yo : Esta bien, espero

Pasan diez minutos de silencio, estoy a punto de colgar.

Empleado CFE : Acabo de revisar, aún no tenemos reporte, voy a levantarle uno.
Pensamiento : ¡ 10 minutos para ver si hay reporte!, ¿Que no tienen computadoras?
Yo : Esta bien, ¿Cómo en cuanto tiempo me restablecen el suministro?
Empleado CFE : Le mentiría si le diera una hora, no se en cuanto tiempo podamos solucionar su problema.
Yo : ¿Que no son una empresa de clase mundial?, una empresa de clase mundial tiene procedimientos y estándares en sus operaciones, incluidos los de tiempo de respuesta.
Empleado CFE : Perdone señor, es que llevamos poco tiempo y aún no tenemos personal suficiente.
Yo : Esta bien, espero no tarden mucho en venir.
Empleado CFE : No, señor Z, ahora mismo mando una cuadrilla para allá. Su número de reporte es ....
Yo : Bueno, y ¿para que es el número de reporte?
Empleado CFE : Nos sirve para poder darle seguimiento a su queja y atenderlo de la mejor manera
Yo : Perfecto
Pensamiento : Esto pinta bien
Empleado CFE : Fue un gusto atenderlo señor Z, recuerde que ningún empleado de CFE esta autorizado a realizar ningún cobro por los servicios.
Yo : Hasta luego.
Empleado CFE : Hasta luego.

Pasan 3 largas y aburridas horas...

- Segunda llamada, 5 horas sin luz

Grabación : Gracias por llamar a comisión federal de electricidad, por favor seleccione una opción : 1 para reportar fallas en el suministro, 2 para aclaración de pagos, etc.

Selecciono 1.

Empleado CFE : Buenas tardes, comisión federal de electricidad le atiende X, ¿cuál es su nombre?
Yo : Buenas tardes me llamo Z
Empleado CFE : Bien, Z, ¿cuál es el motivo de su llamada?
Pensamiento : ¿otra vez?, ¿para que quieren el conmutador?
Yo : Quiero reportar una falla en el suministro, tengo 5 horas sin luz
Empleado CFE : Está bien, ¿su número de recibo?, o su número de medidor
Yo : No tengo ni recibo ni medidor soy del D.F
Empleado CFE : ¿Su dirección señor Z?
Yo : Vivo en ....
Empleado CFE : ¿Su delegación?
Pensamiento : Excelente este tipo si tiene cultura general
Yo : Mi delegación es ...
Empleado CFE : ¿Y es sólo su domicilio el que presenta la falla?
Pensamiento : No soy estúpido, se que si mi casa es la única sin luz, entonces el problema es mío.
Yo : No, es toda la colonia.
Empleado CFE : Espere un momento señor Z, voy a verificar si hay un reporte previo de la falla
Yo : Esta bien, espero

Pasan 10 minutos, otra vez.

Empleado CFE : No tenemos reporte previo le voy a levantar uno.
Yo : ¿Qué? si hace 3 horas llame para reportar la misma falla
Empleado CFE : Que raro, ¿Cuál es su número de reporte?
Yo : El reporte es el ....
Empleado CFE : No lo tenemos registrado, probablemente se lo levantaron a mano
Pensamiento : ¿A mano?, ¿y las computadoras?, ¿y la clase mundial?
Yo : ¿Entonces?
Empleado CFE : Le voy a levantar un nuevo reporte, su número de reporte es ....
Yo : Bien, (finjo anotar, acabo de descubrir que el famoso reporte no sirve para nada)
Yo : ¿Por que tardan tanto en arreglar el problema?, ¿Que no tienen forma de saber cuando una zona carece de suministro?
Empleado CFE : (Al principio calla, no sabe que contestar), si señor pero por ahora tenemos muchos reportes que atender
Yo : Pero cinco horas ya son mucho ¿no?
Empleado CFE : Si, pero ahora mismo mando su reporte con carácter de urgente.
Yo : ¿Y que tan urgente es eso?, ¿en cuanto tiempo obtendré solución?
Empleado CFE : A lo más en una hora, por eso lo voy a reportar como urgente.
Pensamiento : Excelente por fin atenderán a mis quejas. (ingenuo de mi)
Yo : Bueno, ya veremos, hasta luego.
Empleado CFE : Hasta luego, fue un gusto atenderlo señor Z, recuerde que ningún empleado de CFE esta autorizado a realizar ningún cobro por los servicios.

Pasa hora y media, la promesa no se cumplió...
Espero 2 horas y media más para volver a llamar ...

- Tercera llamada, 9 horas sin luz

El ritual vuelve a comenzar...

Grabación : Gracias por llamar a comisión federal de electricidad, por favor seleccione una opción : 1 para reportar fallas en el suministro, 2 para aclaración de pagos, etc.

Selecciono 1.

Nadie contesta, pasa el tiempo, comienzo a pensar que nadie responderá hasta que por fin después de varios minutos atienden a mi llamada

Empleado CFE : Buenas noches, comisión federal de electricidad le atiende X, ¿cuál es su nombre?
Yo : Buenas noches me llamo Z
Empleado CFE : Bien, Z, ¿cuál es el motivo de su llamada?
Pensamiento : Ya no se ni que pensar
Yo : Quiero reportar una falla en el suministro, tengo 9 horas sin luz
Empleado CFE : Está bien, ¿su número de recibo?, o su número de medidor
Yo : No tengo ni recibo ni medidor soy del D.F
Empleado CFE : ¿Su dirección señor Z?
Yo : Ya he llamado antes ¿que no tienen identificador de llamadas?
Empleado CFE : (Duda en contestar) Si señor, pero debemos verificar los datos.
Yo : Esta bien, vivo en ....
Empleado CFE : ¿En que municipio?
Pensamiento : Dale con los municipios
Yo : En la delegación ....
Empleado CFE : ¿Nos puede proporcionar el nombre de alguna colonia aledaña?
Pensamiento : No tienen ni idea de como llegar, he ahí el misterio.

Por que no me lo preguntaron la primera vez que hable, eso me hace enfurecer

Yo : ¡Por dios! si hasta cuando pido una pizza saben mi nombre y donde vivo, no veo su clase mundial por ningún lado.
Empleado CFE : Disculpe señor.
Yo : La colonia ... está cerca
Empleado CFE : ¿Alguna otra que recuerde?
Pensamiento : Siguen sin saber llegar...
Yo : También .. está cerca
Empleado CFE : Espere un momento señor Z, voy a verificar si hay un reporte previo de la falla
Yo : Esta bien, espero

Pasan 10 minutos, para no perder la costumbre.

Empleado CFE : No tenemos reporte previo le voy a levantar uno.
Pensamiento : Al demonio con sus reportes, que bueno que no anoté el anterior

La furia aumenta

Yo : ¿Y para que me dan un número de reporte si de todos modos ni vienen?
Empleado CFE : Nos sirve como control interno
Pensamiento : Ah, el reporte es para justificar que trabajan, no para beneficiar al usuario
Yo : ¿Y a que se debe la tardanza?
Empleado CFE : No tenemos el personal suficiente, y estamos atendiendo llamadas en otras zonas.
Pensamiento : ¿Qué tienen el pretexto ensayado?

Desesperación total

Yo : Pero ya son 9 horas, ¡Vivo en la capital, no en la sierra madre! no entiendo por que pueden tardar tanto.
Empleado CFE : (Tarda en responder, se nota incomodo) Si señor Z, ya he puesto su reporte como urgente.
Yo : Ya se lo que es urgente para ustedes, con luz y fuerza no me pasaba esto
Empleado CFE : Trataremos de mejorar eso, ¿algo más en lo que pueda ayudarle?
Yo : Nada, ya aprendí que no se puede esperar mucho de ustedes, son unos incompetentes. Solo espero que pongan centros de atención de quejas antes que sus CFEmaticos.
Empleado CFE : (En tono nervioso) Si señor, esperemos que en un par de semanas ya estén listos los centros de atención.
Yo : Descuida no me voy a quejar de ti, ni siquiera me acuerdo como te llamas.

Resignación, que vengan cuando quieran

Empleado CFE : Hasta luego, fue un gusto atenderlo señor Z, recuerde que ningún empleado de CFE esta autorizado a realizar ningún cobro por los servicios.
Pensamiento : Vete al diablo.
Yo : Hasta luego, me encanta su amabilidad.

Después de mi tercera llamada y más de 9 horas sin luz me rendí y decidí irme a dormir. A la mañana siguiente la vida me tenía preparada nuevas sorpresas, así es la luz aún no volvía, salí de mi casa al rededor de las 7 de la mañana y para mi sorpresa me encontré a LA cuadrilla de la CFE, noten que digo LA cuadrilla por que a juzgar por el tiempo que tardan en responder ante las fallas debe ser la única que tienen en la ciudad, por supuesto que venía escoltada por su respectiva patrulla, me pregunto ¿A que le temen?, los empleado de Luz y Fuerza venían incluso a altas horas de la madrugada sin escolta alguna.
Uno pensaría que arreglaron el problema inmediatamente al llegar, pero no, subían y bajaban de los postes conectaban y desconectaban cables pero no solucionaban el problema, en pocas palabras no sabían lo que estaban haciendo, solo probaban en todos los postes a ver si de casualidad en alguno se resolvía el problema, y por cierto de 4 personas que venían en la cuadrilla sólo una era la que intentaba hacer algo pues los otros 3 se la pasaban platicando con los patrulleros, total que pudieron resolver el problema pasadas las 9 de la mañana.
En resumen en base a mi experiencia con CFE, puedo decir que es una empresa pretenciosa que se hace llamar de clase mundial pero que no da el ancho para serlo, su respuesta es tardía y al parecer solo reparan fallas entre 7 y 12 por la mañana, fuera de ese horario ni se aparecen, su sistema para atender quejas es ineficiente, tienen un conmutador que no sirve para nada por que al parecer todos los tipos de llamadas las atiende el mismo personal ¿si no por que vuelven a preguntar después de que eliges una opción?, sus quejas de caracter urgente pues no son tan urgentes que digamos, y me da la impresión de que todos los empleados toman un curso de que responder ante las quejas de los usuarios, puesto que de 3 personas que me atendieron, las 3 me respondieron lo mismo y con las mismas palabras, y cuando haces una pregunta digamos "incomoda" no saben que responder y sólo te dan por tu lado, ah y claro antes de atender tu queja lo primero que te piden es tu número de recibo y de medidor, ¿Que si tienes algún retraso en el pago no atienden tu queja?. Y lo más importante, el servicio electrico que proporcionan es pésimo, variaciones de voltaje al por mayor, interrupciones del suministro muy frecuentes, yo tengo una al menos una vez por semana mientras que con Luz y Fuerza sólo tenía problemas durante las tormentas y el servicio era restablecido en cuado terminaba de llover, incluso si era de madrugada; pero creo que soy de los afortunados por que conozco gente que ha durado días
y hasta semanas sin luz, me siento bendecido, mis fallas sólo duran un día.
Gracias Calderón por quitarnos a los "malditos" de LyFC de encima y traernos a la "gloriosa" CFE pero me sigo preguntando ¿Dónde está su clase mundial?

Byron - El corsario

2009-12-10T23:30:00.003-06:00

Un pequeño fragmento de este maravilloso poema.

- I -

«Del negro abismo de la mar profunda
sobre las pardas ondas turbulentas,
son nuestros pensamientos como él, grandes;
es nuestro corazón libre, cual ellas.

Do blanda brisa halagadora expire,
do gruesas olas espumando inquietas
su furor quiebren en inmóvil roca,
ved nuestro hogar y nuestro imperio. En esa
no medida extensión, de playa a playa,
todo se humilla a nuestra roja enseña.

...

Do el cobarde ve el riesgo, él ve la gloria,
y sólo por luchar la lucha anhela
el pirata feliz, rey de los mares.

Cuando ya el débil desmayado tiembla,
se conmueve él, apenas... se conmueve
al sentir que en su pecho se despierta
osada la esperanza, que atrevida
su corazón para el peligro templa.

¿Qué es a nosotros la temida muerte
como el rival odioso también muera?
¡Qué es la muerte! La muerte es el reposo...
cobarde, eterno, aborrecible... ¡Sea!

...

Cobardes otros, de vejez avaros,
revuélquense en el lecho que envenena
dolencia inmunda, y el impuro ambiente
con flaco pecho aspiren y fallezcan
luchando con la muerte... ¡Oh, no a nosotros
fúnebre lecho de agonía lenta;

¡césped fresco es mejor...! Y mientras su alma
sollozo tras sollozo tarda quiebra
los nudos de la vida, de un impulso
sus ligaduras rompe y se liberta
osado nuestro espíritu. Sus restos
del blanco mármol de su tumba estrecha,
grabado por el mismo que su muerte
hipócrita anhelaba, se envanezcan:

Cuando sepulte el mar nuestro cadáver
le bastará una lágrima sincera,
¡una lágrima sola! Henchido el vaso
del alegre festín en la ancha mesa.

- II -

...

¿Quién es aquél que en la vecina loma,
cabe la gruta lóbrega, en silencio
sobre las aguas su mirada extiende?

Sumergido en profundos pensamientos,
apóyase en la corva cimitarra
que tantas veces esgrimió soberbio.

El es, Conrado, ¡como siempre, solo!
«Adelante, adelante: ha descubierto
ya nuestro buque. Anúncianos, y dile
que de recientes nuevas mensajeros,
pretendemos hablarle. Juan, tú sabes
cuánto se irrita su carácter fiero
si pasos no esperados quizás osan
turbar su soledad.»

Se acerca lento Juan a Conrado,
y con humilde labio su mensaje le
anuncia: él, altanero, calla, y contesta
a su pregunta sólo de su cabeza leve movimiento.

...

Obedientes ante él se humillan todos
y silenciosos se retiran. -Presto,
¡ay!, demasiado presto a la mar tornan!

Mas ¿quién a resistir tiene derecho?
Conrado lo ha querido: todos ceden.
Hombre de soledad y de misterio,
nadie le ha visto sonreír; suspiros
nunca brotaron de su altivo pecho;
su nombre al más osado de su tropa
temor infunde, y su mirar severo
el rostro adusto por el sol curtido
palidecer hiciera. ¿Qué secreto
lazo invisible los corsarios liga
a su indomable voluntad de hierro?

¿Qué magia, con la cual en vano luchan,
les fascina? El poder del pensamiento:
fuerza oculta en el fondo de la mente;
de afortunado triunfo hija primero,
y que después constante el genio osado
hábil conserva con tenaz empeño.

- III -
...

De sus facciones las marcadas líneas
y de su tez cambiante los matices
atraen y turban a la par la vista;
y parece que ocultos pensamientos
en su alma incierta confundidos lidian.

Mas su secreto es ese: su mirada
los ojos que atrevidos la examinan
hace al punto bajar, que el de sus rayos
pocos audaces sostener podrían
el encuentro fatal que el alma hiela.

Vaga en sus labios infernal sonrisa
que cólera y espanto al par provoca:
y donde su mirada cae sombría
las alas tiende la Esperanza y huye,
y eterno adiós la Compasión suspira.

...

Espanto siembre su temido nombre;
despierte su valor ansiosa envidia;
ódienle enhorabuena; mas que nadie
se atreva a despreciarle. -El hombre pisa
débil oruga, mas el pie detiene
si enroscada culebra ve dormida:

el gusano levanta la cabeza
mas no su muerte venga; el áspid silba,
enlázase al contrario moribundo,
el dardo ponzoñoso airado vibra,
y muere, sí; pero vengado muere,
y aunque aplastan su frente, no le humillan.

Siempre el alma culpable oculto un resto
conserva de virtud: cándido brilla
entre odios acres sentimiento puro
de Conrado en el alma. El mundo indigna
juzga del hombre esa pasión de niños
que es quizá objeto de su mofa impía;

Conrado empero resistiera en vano
a ese afecto que tierno le domina,
al que de Amor el lisonjero nombre
negar no puede su altivez esquiva.

Sí; un amor es, sereno, inalterable,
que no enturbió jamás nube sombría,
jamás! En vano a sus audaces ojos
presentábanse hermosas cien cautivas:
sin despreciar adusto sus encantos,
sin pretender amante sus caricias,
pasaba por su lado indiferente.

...

- IV -

Con serena firmeza y bravo arrojo
a luchar enseñé a mi corta banda
contra crecida hueste; la conduje
con sagaz tino al triunfo que comprabas
escasas gotas de su sangre...Y ahora
más recurso no resta; ya no basta
mi ciencia perspicaz. ¡Victoria o muerte!

Pues bien; venga la muerte: no me espanta.
Mas ¿llevar a esos fieles compañeros
a cierta perdición...?¡Oh! ¡Jamás nada
mi destino importome; mas mi orgullo
cuánto, cuánto sufriera, si asechanza
a mis pies escondida me burlase!

¿Debo mi vida y mi poder y fama
así a un albur jugar? ¡Duro destino!
Conrado, acusa a tu demencia infausta;
al destino no acuses: el destino
aún tiene tiempo de salvarte. ¡Aguarda!

...

Detúvose al umbral de pronto: su alma
el timbre melancólico y sonoro
de la voz dulce que jamás le cansa
hirió fascinador. Entre los hierros
que protectores cierran la ventana,
brotaba triste su armonioso acento
que iba a perderse en las tranquilas auras,
y así del tierno pájaro cautivo
decía el canto que entonó en la jaula:

1º

Mi corazón en misteriosa calma
dulce secreto de placer oculta;
cuando me miras, te lo dice el alma;
y luego allá en su fondo lo sepulta.»

2º

«Luz que no apaga las tinieblas arde
con tibios rayos en el alma mía.
Si inútil es que sus destellos guarde,
¿por qué así en lucha con la sombra fría?»

3º

«Sin consagrarme un triste pensamiento
no pases por delante de mi tumba:
lo que en mi amarga soledad más siento
es que me olvidarás cuando sucumba.»

4º

«Oye piadoso mi postrer gemido:
el valor no te veda que me llores.
Ven, y lo único dame que te pido:
¡Una lágrima premie mis amores!»

...

Zемфира - Прости меня моя любовь

2009-11-04T00:37:00.002-06:00

Género: Rock
País: Rusia
Año: 2000
Sitio oficial
Formato : mp3

Tracklist :

Шкалят датчики
Zero
Созрела
Хочешь?
Рассветы
Город
Ненавижу
Сигареты
Доказано
П.М.М.Л.
Искала
Не отпускай
Лондон

П.М.М.Л.

Pushkin - Poemas

2009-11-01T23:51:00.003-06:00

El prisionero

Estoy entre rejas en húmeda celda.
Criada en cautiverio, un águila joven,
mi triste compaña, batiendo sus alas,
junto a la ventana su pitanza pica.

La pica, la arroja, mira la ventana,
como si pensara lo mismo que yo.
Sus ojos me llaman y su griterío,
y proferir quiere: ¡Alcemos el vuelo!

¡Tú y yo somos libres como el viento, hermana!
Huyamos, es hora, do blanquea entre nubes
la montaña y brilla de azul la marina,
donde paseemos sólo el viento. ..¡y yo!

Terminó el día lluvioso; de la lluviosa noche...

Terminó el día lluvioso; de la lluviosa noche
la sombra el cielo cubre con plomizo vestido.
Lo mismo que un espectro, detrás de la pineda,
la luna, rodeada de niebla, ha aparecido.
Todo inspira en mi alma una angustia sombría.

Allá lejos la luna brilla en pleno fulgor;
allá el aire rezuma tibieza vespertina,
allá la mar agita su manto de esplendor
bajo el azul del cielo.

Es el momento: ahora va ella por el monte
a las costas hundidas por las ruidosas olas.
Allá, bajo unas peñas escondidas,
ahora está ella sentada, entristecida y sola.
Sola... delante de ella ninguno llora o sufre,
sus rodillas de besos nadie en éxtasis cubre.
Sola... sin que a los labios de amante alguno entregue
ni hombros, ni húmedos labios, ni sus senos de nieve.
De su amor celestial ninguno es digno.
¿No es Cierto? Sola estás... lloras... yo estoy tranquilo.
Pero si ....

Todo lo sacrifico a tu memoria...

Todo lo sacrifico a tu memoria:
los acentos de la lira inspirada,
el llanto de una joven abrasada,
el temblor de mis celos. De la gloria
el brillo, y mi destierro tenebroso,
lo bello de mis claros pensamientos
y la venganza, sueño tormentoso
de mis encarnizados sufrimientos.

Ya vague por las calles bulliciosas...

Ya vague por las calles bulliciosas,
ya penetre en el templo populoso,
ya me rodeen alocados jóvenes,
en mis ensueños sigo estando absorto.

Me digo: pasarán raudos los años
y por muchos que aquí nos encontremos,
todos iremos a la eterna fosa
y para alguno ya llegó su tiempo.

Cuando contemplo el roble solitario,
este patriarca de los bosques -pienso-
sobrevivió al cruel siglo de mis padres
y sobrevivirá a este siglo nuestro.

Cuando acaricio a una tierna criatura
pienso que es hora ya de despedirme:
te cedo el puesto, florecer te toca,
y para mí ya es hora de pudrirme.

Cada día que pasa, cada hora,
me he acostumbrado a ejercitar la mente,
e intento adivinar cuál de entre ellos
será el aniversario de mi muerte.

Y ¿dónde me enviará la muerte el Hado?
¿En la guerra, en la mar, como viajero?
¿O si acaso será, el valle vecino
el que reciba mis helados restos?

Y aunque para mi cuerpo inanimado
dónde se descomponga igual le sea,
yo, más cercano a mi solar querido,
de ser posible, reposar quisiera.

Y que a la entrada misma de mi tumba
una juvenil vida jugar pueda,
y que Naturaleza indiferente
con su eterna hermosura resplandezca.

Canción báquica

¿Por qué calla la voz de la alegría?
¡Suenen alto las báquicas canciones!
¡Y vivan las mujeres que sus dones
nos prodigan con amor y galanía!
Llenad la copa sin temor
y a su fondo argentino
al espumoso vino,
los anillos echad, prenda de amor!
Brindemos a una voz con ilusión:
¡Vivan las musas! ¡Viva la razón!
¡Arde, sol, con llama cegadora!
La lámpara al punto palidece
cuando su clara luz vierte la aurora.
Así falsa sapiencia desmerece
ante el sol inmortal de la verdad.
¡Viva la luz y no haya oscuridad!

El profeta

Sediento de alma, yo sin fin
por el desierto me arrastraba,
y un extraño serafín
apareció en la encrucijada.
Su dedo frágil me rozó,
como en un sueño, las pupilas.
Igual que una águila intranquila
las dilaté, fatídico.
Luego el oído me tocó,
llenó mi alma de sonidos:
vuelo de ángeles divino,
temblor de cielos oí yo,
rumor de aguas y reptiles,
voces del valle con sus vides.
Luego arrancóme sin demora
mi pobre lengua pecadora,
tan maliciosa, impertinente,
y con su mano en sangre intacta
puso en mi boca estupefacta
una lengua sabia de serpiente.
De una estocada abrióme el pecho,
quitó el turbado corazón
y puso el fuego, un carbón
ardiente. Y caí, deshecho.
Y en el desierto que calcina
manifestó la voz divina:
"En pie, profeta, y ve y comprende,
mi voluntad será tu acervo,
recorre el mundo y con tu verbo
enciende el alma de la gente".

Me erigí un monumento
Exegi monumentum

Me erigí un monumento milagroso y notable,
y en el camino recto que al pueblo hacia él le lleva
no ha de crecer la hierba. Su cúspide indomable
más que la alta columna de Alejandro se eleva.

No moriré del todo. Por la lira mi alma
pervivirá a mi polvo y escapará a la quieta
podredumbre. Famoso he de ser mientras sin calma
bajo la luna quede al menos un poeta.

Recorrerá mi fama toda la extensa Rusia.
Y no habrá, en cada idioma, quien mi nombre no sepa:
el finlandés, el nieto del eslavo, el tungús
salvaje, y el kalmuco amigo de la estepa.

Y seré por el pueblo querido en toda edad
por despertar los buenos sentimientos dormidos,
porque en mi cruel siglo canté a la Libertad,
porque imploré clemencia por todos los caídos.

Sé dócil al mandato de Dios, ¡oh Musa mía!:
no pidas la corona ni las injurias temas.
Elogios o calumnias acepta sin porfía,
y no entres con el tonto en discusión de temas.

Magdalena Kožená - Bach Arias

2009-04-30T00:47:00.003-05:00

Género: Barroco
País: Republica Checa
Año: 1998
Sitio oficial
Formato: mp3

Tracklist:

1. Magnificat in D Major, BWV 243 - Aria: "Et exsultavit spiritus meus" (soprano II)
2. Was mir behagt, ist nur die muntre Jagd, Cantata BWV 208 - Aria: Schafe können sicher weiden
3. Ich bin vergnügt mit meinem Glücke Cantata, BWV 84 - 3. Aria: Ich esse mit Freuden mein weniges Brot
4. St. Matthew Passion, BWV 244 / Part Two - No.39 Aria (Alto): "Erbarme dich"
5. Cantata, BWV 198 "Laß Fürstin, laß noch einen Strahl" - 5. Aria: "Wie starb die Heldin so vergnügt"
6. Cantata, BWV 198 "Laß Fürstin, laß noch einen Strahl" - 3. Verstummt, ihr holden Saiten
7. Cantata No.34 "O ewiges Feuer, O Ursprung der Liebe", BWV34 - 3. Aria: "Wohl euch, ihr auserwählten Seelen"
8. Cantata: "Wer mich liebet, der wird mein Wort halten" BWV 74 - 2. Aria: Komm, mein Herze steht dir offen
9. St. John Passion, BWV 245 / Part Two - No.35 Aria (soprano): " Zerfließe, mein Herz "
10. Cantata No.30 "Freue dich, erlöste Schar", BWV 30 - 5. Aria: Kommt, ihr angefocht'nen Sünder
11. Mass in B minor, BWV 232 / Gloria - Laudamus te

PT. 1
PT. 2

Flёur - Колыбельная для Солнца

2009-01-31T23:00:00.003-06:00

La letra en ruso:

Колыбельная для Солнца

Солнце, мне кажется, ты устало светить
Солнце, мне кажется, ты просто устало
Ляг скорей в облака, отдохни
Я поправлю тебе одеяло
Солнце, забудь обо всем
Я отменю все метеосводки
Хочешь, я буду беречь твой сон -
Самый сладкий и самый короткий
Сон...

Белые лилии спят на темной воде
Спят лунные кратеры, космоса черные дыры
И ты плывешь сквозь них в темноте
К берегам совершенного мира
Прячет в ладони лицо
Юный месяц - печальный и кроткий
Он ведь знает о том, что твой сон -
Самый сладкий и самый короткий
Сон...

Дышит покоем ночной простор
Залиты лунным светом равнины
Спят зеркальные глади озер
В мягком тумане исчезли вершины
Там, гдe горы сомкнулись в кольцо
Месяц качает в серебряной лодке
Ту Любовь, что похожа на сон -
Самый сладкий и самый короткий
Сон...

Солнце, мне кажется, ты устало светить
Устало быть справедливым и мудрым
Я гляжу на твой негатив
И твержу монотонные сутры
Стихнет шепот песочных часов,
Выскользнут в море алмазные четки
Ты - мой самый несбыточный сон
Самый сладкий и самый короткий
Сон...

Y la traducción :

Canción de cuna para el sol.

Sol, me parece, que te cansaste de brillar
Sol, me parece, que simplemente te cansaste
Pronto, acuestate en las nubes, descansa
Te arroparé con el cobertor
Sol, olvidate de todo
Cancelaré todos los reportes del clima
Si quieres, velaré por tu sueño,
El más dulce y el más corto sueño...

Lirios blancos duermen sobre las aguas obscuras
Duermen los cráteres de la luna, y los hoyos negros del universo
Y tú flotas através de ellos en la obscuridad
Hacia la costa del mundo perfecto
Esconde la cara entre las palmas
Una joven luna, triste y sumisa
Ella después de todo sabe que duermes
El más dulce y el más corto sueño..

La noche respira pacíficamente
Con luz de luna las llanuras están inundadas
Duermen los lagos de superficie reflejante
En la ligera bruma desaparecieron los picos
Ahí, donde las montañas se juntan en anillo
La luna se mece en un bote plateado
El amor que es como un sueño,
El más dulce y el más corto sueño..

Sol, me parece, que te cansaste de brillar
Cansado de ser justo y sabio
Veo en tu negativo
Y repito sutras monótonos
El murmullo del reloj de arena se desvanecerá
Las cuentas de diamantes son arrojadas al mar
Tú eres mi sueño imposible
El más dulce y el más corto sueño..

Мельница - Зов крови

2009-01-15T23:13:00.004-06:00

Les traigo el más reciente disco de esta excelente banda.

Género: Neo Folk
País: Rusia
Año: 2006
Sitio oficial
Formato: mp3

Tracklist:

Невеста Полоза
Зов крови
Двери Тамерлана
Травушка
Сестра
Полнолуние
Сказка о Дьяволе
Дракон
Ай, волна
Ворожи
Огонь
Лента в волосах
Белая кошка
Рапунцель

Pt. 1
Pt. 2

Depeche Mode - Precious

2009-01-09T00:31:00.002-06:00

Precious

Precious and fragile things
Need special handling
My God what have we done to You?

We always try to share
The tenderest of care
Now look what we have put You through...

Things get damaged
Things get broken
I thought we'd manage
But words left unspoken
Left us so brittle
There was so little left to give

Angels with silver wings
Shouldn't know suffering
I wish I could take the pain for You

If God has a master plan
That only He understands
I hope it's Your eyes He's seeing through

Things get damaged
Things get broken
I thought we'd manage
But words left unspoken
Left us so brittle
There was so little left to give

I pray You learn to trust
Have faith in both of us
And keep room in Your heart for two

Things get damaged
Things get broken
I thought we'd manage
But words left unspoken
Left us so brittle
There was so little left to give

Precioso

Las cosas preciosas y frágiles
Necesitan un cuidado especial
Dios mio, ¿Que te hemos hecho?

Siempre tratamos de compartir
Lo más tierno de lo que nos preocupa
Ahora mira por lo que te hacemos pasar....

Las cosas se dañan,
Las cosas se rompen.
Pensé que lo lograríamos
Pero quedaron palabras sin decirse
Dejándonos tan frágiles
Quedaba tan poco por dar

Los ángeles con alas plateadas
No deberían conocer el sufrimiento
Ojala pudiera recibir el dolor en tu lugar

Si Dios tiene un plan maestro
Que sólo él entiende
Espero que por tus ojos sea por donde él este viendo

Las cosas se dañan,
Las cosas se rompen.
Pensé que lo lograríamos
Pero quedaron palabras sin decirse
Dejándonos tan frágiles
Quedaba tan poco por dar

Ruego por que aprendas a confiar,
A tener fe en nosotros dos
Y guardes un sitio en tu corazón para dos

Las cosas se dañan,
Las cosas se rompen.
Pensé que lo lograríamos
Pero quedaron palabras sin decirse
Dejándonos tan frágiles
Quedaba tan poco por dar

Animal ДжаZ - Шаг Вдох

2008-12-31T22:56:00.003-06:00

Les traigo este disco que a mi parecer es muy bueno, es de una banda rusa llamada Animal ДжаZ que vale la pena darle una escuchada.

Género: Rock
País: Rusia
Año: 2007
Sitio oficial
Formato: mp3

Tracklist :

1. Время выбирать
2. Двое
3. Можешь лететь
4. Шаг Вдох
5. Двойной ценой
6. Три полоски
7. Как дым
8. Думать дважды
9. Граффити в зимнем парке
10. Давид
11. Жесть
12. Каблуки (Второй бесплатно)
13. Ответ нет
14. 1000 дней

Enlace.

Beloved

2008-12-29T21:54:00.004-06:00

Ahora les traigo esta canción de VNV Nation

Beloved

it's colder than before
the seasons took all they had come for
now winter dances here
it seems so fitting don't you think?
to dress the ground in white
and grey

it's so quiet I can hear
my thoughts touching every second
that I spent waiting for you
circumstances afford me
no second chance to tell you
how much I've missed you

my beloved do you know
when the warm wind comes again
another year will start to pass
and please don't ask me why I'm here
something deeper brought me
than a need to remember

we were once young and blessed with wings
no heights could keeps us from their reach
no sacred place we did not soar
still greater things burned within us
I don't regret the choices that I've made
I know you feel the same

my beloved do you know
how many times I stared at clouds
thinking that I saw you there
these are feelings that do not pass so easily
I can't forget what we claimed was ours

moments lost though time remains
I am so proud of what we were
no pain remains, no feeling
eternity awaits
grant me wings that I might fly
my restless soul is longing
no pain remains, no feeling
eternity awaits...

Ahora la traducción :

Amada.

Hace más fío que antes
Las estaciones se llevaron todo por lo que habían venido
Ahora el invierno danza aquí
Parece tan apropiado, ¿No lo crees?
El vestir la tierra de blanco
Y gris

Esta tan tranquilo que puedo oir
Mis pensamientos tocando cada segundo
Que paso esperándote
Las circunstancias no me dan
Una segunda oportunidad para decirte
Cuanto te he extrañado

Mi amada, sabes
Cuando cuando el viento cálido llegue otra vez
Otro año comenzará a pasar
Y por favor no me preguntes por que estoy aquí
Algo más profundo me trajo,
Que la necesidad de recordar

Alguna vez fuimos jovenes y bendecidos con alas
Ninguna altura podía evitar que la alcanzáramos
Ningún lugar sagrado por el que no hayamos volado
Aún las cosas más grandes ardieron dentro de nosotros
No me arrepiento de las decisiones que tomé
Se que tú sientes lo mismo

Mi amada, sabes
Cuántas veces me he quedando viendo hacia las nubes
Pensando que te vi ahí
Estos son sentimientos que no pasan tan fácilmente
No puedo olvidar que lo que queríamos era nuestro

Los instantes se perdieron, aunque el tiempo se queda
Estoy tan orgulloso de lo que eramos
No quedan dolor ni sentimientos
La eternidad aguarda
Concédeme alas con las que pueda volar
Mi incansable alma deseosa esta
No quedan dolor ni sentimientos
La eternidad aguarda...

Milan Kundera - La insoportable levedad del ser

2008-12-24T17:35:00.001-06:00

Un fragmente de este libro.

La insoportable levedad del ser

1

La idea del eterno retorno es misteriosa y con ella Nietzsche dejó perplejos a los demás filósofos: ¡pensar que alguna vez haya de repetirse todo tal como lo hemos vivido ya, y que incluso esa repetición haya de repetirse hasta el infinito! ¿Qué quiere decir ese mito demencial?
El mito del eterno retorno viene a decir, per negatio-nem, que una vida que desaparece de una vez para siempre, que no retorna, es como una sombra, carece de peso, está muerta de antemano y, si ha sido horrorosa, bella, elevada, ese horror, esa elevación o esa belleza nada significan. No es necesario que los tengamos en cuenta, igual que una guerra entre dos Estados africanos en el siglo catorce que no cambió en nada la faz de la tierra, aunque en ella murieran, en medio de indecibles padecimientos, trescientos mil negros.

¿Cambia en algo la guerra entre dos Estados africanos si se repite incontables veces en un eterno retorno?
Cambia: se convierte en un bloque que sobresale y perdura, y su estupidez será irreparable.
Si la Revolución francesa tuviera que repetirse eternamente, la historiografía francesa estaría menos orgullosa de Robespierre. Pero dado que habla de algo que ya no volverá a ocurrir, los años sangrientos se convierten en meras palabras, en teorías, en discusiones, se vuelven más ligeros que una pluma, no dan miedo. Hay una diferencia infinita entre el Robespierre que apareció sólo una vez en la historia y un Robespierre que volviera eternamente a cortarle la cabeza a los franceses.

Digamos, por tanto, que la idea del eterno retorno significa cierta perspectiva desde la cual las cosas aparecen de un modo distinto a como las conocemos: aparecen sin la circunstancia atenuante de su fugacidad. Esta circunstancia atenuante es la que nos impide pronunciar condena alguna. ¿Cómo es posible condenar algo fugaz? El crepúsculo de la desaparición lo baña todo con la magia de la nostalgia; todo, incluida la guillotina.

No hace mucho me sorprendí a mí mismo con una sensación increíble: estaba hojeando un libro sobre Hitler y al ver algunas de las fotografías me emocioné: me habían recordado el tiempo de mi infancia; la viví durante la guerra; algunos de mis parientes murieron en los campos de concentración de Hitler; ¿pero qué era su muerte en comparación con el hecho de que las fotografías de Hitler me habían recordado un tiempo pasado de mi vida, un tiempo que no volverá?
Esta reconciliación con Hitler demuestra la profunda perversión moral que va unida a un mundo basado esencialmente en la inexistencia del retorno, porque en ese mundo todo está perdonado de antemano y, por tanto, todo cínicamente permitido.

2

Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a la idea del eterno retorno la carga más pesada (das schwerste Gewicht).
Pero si el eterno retorno es la carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón de fondo, en toda su maravillosa levedad.

¿Pero es de verdad terrible el peso y maravillosa la levedad?
La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto, a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera será.
Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como insignificantes.

Entonces, ¿qué hemos de elegir? ¿El peso o la levedad?
Este fue el interrogante que se planteó Parménides en el siglo sexto antes de Cristo. A su juicio todo el mundo estaba dividido en principios contradictorios: luz-oscuridad; sutil-tosco; calor-frío; ser-no ser. Uno de los polos de la contradicción era, según él, positivo (la luz, el calor, lo fino, el ser), el otro negativo. Semejante división entre polos positivos y negativos puede parecemos puerilmente simple. Con una
excepción: ¿qué es lo positivo, el peso o la levedad?
Parménides respondió: la levedad es positiva, el peso es negativo.
¿Tenía razón o no? Es una incógnita. Sólo una cosa es segura: la contradicción entre peso y levedad es la más misteriosa y equívoca de todas las contradicciones.

3

Pienso en Tomás desde hace años, pero no había logrado verlo con claridad hasta que me lo iluminó esta reflexión. Lo vi de pie junto a la ventana de su piso, mirando a través del patio hacia la pared del edificio de enfrente, sin saber qué debe hacer. Se encontró por primera vez a Teresa hace unas tres semanas en una pequeña ciudad checa. Pasaron juntos apenas una hora. Lo acompañó a la estación y esperó junto a él hasta que tomó el tren. Diez días más tarde vino a verle a Praga. Hicieron el amor ese mismo día. Por la noche le dio fiebre y se
quedó toda una semana con gripe en su casa.

Sintió entonces un inexplicable amor por una chica casi desconocida; le pareció un niño al que alguien hubiera colocado en un cesto untado con pez y lo hubiera mandado río abajo para que Tomás lo recogiese a la orilla de su cama. Teresa se quedó en su casa una semana, hasta que sanó, y luego regresó a su ciudad, a unos doscientos kilómetros de Praga. Y entonces llegó ese momento del que he hablado y que me parece la llave para entrar en la vida de Tomás: está junto a la ventana, mira a través del patio hacia la pared del edificio de enfrente y piensa: ¿Debe invitarla a venir a vivir a Praga? Le daba miedo semejante responsabilidad. Si la invitase ahora, vendría junto a él a ofrecerle toda su vida. ¿O ya no debe dar señales de vida? Eso significaría que Teresa seguiría siendo camarera en un restaurante de una ciudad perdida y que él ya no la vería nunca más. ¿Quería que ella viniera a verle, o no quería? Miraba a través del patio hacia la pared de enfrente y buscaba una respuesta.

Se acordaba una y otra vez de cuando estaba acostada en su cama: no le recordaba a nadie de su vida anterior. No era ni una amante ni una esposa. Era un niño al que había sacado de un cesto untado de pez y había colocado en la orilla de su cama. Ella se durmió. El se arrodilló a su lado. Su respiración afiebrada se aceleró y se oyó un débil gemido. Apretó su cara contra la de ella y le susurró mientras dormía palabras tranquilizadoras. Al cabo de un rato sintió que su respiración se serenaba y que la cara de ella ascendía instintivamente hacia la suya. Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiró como si quisiera llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto tuvo la clara sensación de que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y permaneció así durante mucho tiempo.

Ahora estaba junto a la ventana e invocaba ese momento. ¿Qué podía ser sino el amor que había llegado de ese modo para que él lo reconociese?
Pero ¿era amor? La sensación de que quería morir junto a ella era evidentemente desproporcionada: ¡era la segunda vez que la veía en la vida! ¿No se trataba más bien de la histeria de un hombre que en lo más profundo de su alma ha tomado conciencia de su incapacidad d e amar y que por eso mismo empieza a fingir amor ante sí mismo? ¡Y su subconsciente era tan cobarde que había elegido para esa comedia precisamente a una pobre camarera de una ciudad perdida, que no tenía prácticamente la menor posibilidad de entrar a formar parte de su vida!

Miraba a través del patio la sucia pared y se daba cuenta de que no sabía si se trataba de histeria o de amor. Y le dio pena que, en una situación como aquélla, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al momento más hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera qué quería:
El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores.

¿Es mejor estar con Teresa o quedarse solo?
No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro. «Einmal ist keinmal», repite Tomás para sí el proverbio alemán. Lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto....

Naughty Heffalump

2008-12-23T00:36:00.001-06:00

Volvemos a Magic Meadow, esta vez sabremos que consecuencias puede traer el robar una tarjeta de crédito para comprarte una esposa por correspondencia.

Kent - Hagnesta Hill

2008-12-22T00:00:00.005-06:00

Esta vez les traigo un disco de otra de mis bandas favoritas: kent, excelente disco espero les guste.

Género: Rock
País: Suecia
Año: 1999
Sitio oficial
Formato: mp3

Traclist :

Kungen är död
Revolt III
Musik non stop
Kevlarsjäl
Ett tidsfördriv att dö för
Stoppa mig juni (Lilla ego)
En himmelsk drog
Stanna hos mig
Cowboys
Beskyddaren
Berg & dalvana
Insekter
Visslaren

Por aqui

Сплин - Зн@Менатель (Сборник Песен Для Радио)

2008-11-02T22:25:00.003-06:00

Un disco de una de mis bandas favoritas de rusia : Сплин, el disco como su titulo lo dice es una compilación de sus sencillos para radio, es muy bueno, realmente lo recomiendo.

Género: Rock
País: Rusia
Año: 2000
Sitio oficial
Formato: mp3

Traclist :

1. Англо-русский словарь
2. Бонни и Клайд
3. Три цвета
4. Моя любовь
5. Весь этот бред
6. Приходи
7. Орбит без сахара
8. Выхода нет
9. Мастер добрых дел
10. Молоко и мед
11. Пил-курил
12. Встретимся завтра
13. Кое-что еще
14. Тебе это снится
15. Бог устал нас любить

Desc.

Die Form - Bach Project

2008-10-07T21:07:00.005-05:00

Hace un rato que no subía nada, esta vez regreso con este disco que para ser sincero cuando leí que eran obras de J.S Bach interpretadas por un grupo de Darkwave pensé que iba a ser realmente aburrido y que iban a destrozar las obras del gran Bach, pero no fue así, realmente hicieron un buen trabajo y el disco quedo bastante bien.

Género: Darkwave/Barroco
País: Francia
Año: 2008
Sitio Oficial
Formato: mp3

01 - BWV 42-7 Am Abend aber desselbigen Sabbats (Church Cantata)
02 - BWV 243-3-4 Magnificat: Quia Respexit & Omnes Generationes
03 - BWV 1031 Sonata Nr 2 in Es-Dur
04 - BWV 1002 Partita Nr 1 in B Moll
05 - BWV 147-5 Bereite Dir Jesu noch itzo die Bahn (Herz und Mund)
06 - BWV 1030 Sonata Nr 1 in H Moll
07 - BWV 1004 Partita Nr 2 in D Moll
08 - BWV 565 Toccata Nr 2 in D Moll
09 - BWV 54-1 Aria: Widerstehe doch der Sünde
10 - BWV 29 Wir danken Dir Gott wir danken Dir
11 - BWV 209 2+3 Recitativ: Non sa che sia dolore & Aria: Parti pur
12 - BWV 4 Christ lag in Todesbanden
13 - BWV 244-39 Matthäus Passion - Aria: Erbarme Dich mein Gott!

Торба-на-Круче - Час времени

2008-08-30T17:24:00.001-05:00

Uno de mis recientes descubrimientos, suenan realmente bien, vale la pena darles una oportunidad.

Género: Rock
País: Rusia
Año: 2004
Sitio oficial
Formato: mp3

1 - Чей же он
2 - Поговори со мной
3 - Зима
4 - Разговор с ангелом
5 - Планеты
6 - Моя любовь
7 - Все фигня
8 - Ностальжи
9 - Люблю-Прощай
10 - Здравствуй-Приходи
11 - Номера
12 - Дети
13 - Фонарик
14 - Каннибалист
15 - Иероглиф

Enlace

Wolfgang Amadeus Mozart - Requiem

2008-08-27T20:34:00.008-05:00

La última obra de este gran compositor, la cual dejo inconclusa y fue completada por Süssmayr, es una obra simplemente impresionante.

Género: Clásico
País: Austria
Formato: flac

Tracklist :

01 - I Introitus Requiem
02 - II Kyrie
03 - III Sequentia No. 2 Dies irae
04 - III Sequentia No. 3 Tuba Mirum
05 - III Sequentia No. 4 Rex tremendae
06 - III Sequentia No. 5 Recordare
07 - III Sequentia No. 6 Confutatis
08 - III Sequentia No. 7 Lacrimosa
09 - IV Offertorium No. 8 Domine Jesu
10 - IV Offertorium No. 9 Hostias
11 - V Sanctus No. 10 Sanctus Dominus
12 - V Sanctus No. 11 Benedictus
13 - VI Agnus Dei
14 - VII Communio Lux aeterna
15 - Curch Sonata K. 278
16 - Church Sonata K. 336
17 - Church Sonata K. 329

Parte 1
Parte 2
Parte 3

Flёur - Эйфория

2008-07-23T23:12:00.004-05:00

El mas reciente disco de la banda, una nueva evolución en el sonido que incorpora sonidos de los proyectos alternos de las vocalistas ( Оля и Монстр, М.Р.Ф., Amurekimuri) lo que da como resultado un sonido mas fresco pero sin perder el estilo que los caracteriza, espero les guste.

Género: cardio-wave
País: Ucrania
Año: 2008
Sitio oficial
Formato: mp3

TrackList:

1. Интро
2. Волна
3. Отречение
4. Новое матное слово
5. Исполинские чёрные грифы
6. Тёплые коты
7. Эйфория
8. Никто не должен прийти
9. Два облака
10. Ресница
11. ... И солнце встает над руинами
12. Река времён
13. Коралловые небеса
14. Мечты
15. Мы никогда не умрём

Primera parte
Segunda parte

Flёur - Все вышло из-под контроля

2008-07-17T21:25:00.002-05:00

Cuarto Disco de la banda, en este disco la banda se aleja un poco del sonido que habían manejado, aunque no decayendo en calidad, el resultado final es un muy buen disco con sonidos un poco más "obscuros", altamente recomendable.

Género: cardio-wave
País: Ucrania
Año: 2006
Sitio oficial
Formato: mp3

TrackList:

1.Шелкопряд
1.Рай на полчаса (Radio edit)
2.Пепел
3.Память
4.Искупление (Radio Edit)
5.Опьянённые нежностью
6.Улыбки сфинксов
7.Эволюция.Тщетность
8.Люди, попавшие в шторм
9.Я всё еще здесь
10.Сегодня
11.Тёплые воды
12.Всё вышло из-под контроля
13.Для того, кто умел верить

Parte 1
Parte 2

Flёur - Сияние

2008-07-15T21:00:00.006-05:00

Tercer disco de la banda, muy bueno es mi favorito

Género: cardio-wave
País: Ucrania
Año: 2004
Sitio oficial
Formato: mp3

TrackList:

1. Интро
2. Кокон
3. Зафиксировать вечность
4. Небо хочет упасть
5. Сияние
6. Будь моим смыслом
7. Взрывная волна
8. Сладость
9. Ты не можешь мне запретить
10. Кто-то
11. Друг, который никогда не предаст
12. Музыка странного сна
13. Над водопадом
14. Тайна
15. Мост над туманным заливом

Pt. 1
Pt. 2

Flёur - Волшебство

2008-07-09T22:00:00.003-05:00

Segundo disco de esta gran banda, espero les guste

Género: cardio-wave
País: Ucrania
Año: 2003
Sitio oficial
Formato: mp3

TrackList:

1. Интро / Пустота
2. Почти реально
3. Формалин
4. Печальный клоун
5. Когда ты грустишь
6. Баллада о белых крыльях и алых лепестках
7. Ремонт
8. Медальон
9. Я сделаю это
10. Никогда
11. Струна
12. Русская рулетка
13. Легион
14. Горизонт

Parte 1
Parte 2

Flёur - Прикосновение

2008-07-06T20:50:00.006-05:00

Ahora les traigo el primer disco de una de mis bandas favoritas, un sonido único, excelente instrumentación y armonías perfectas, ¿que mas puedo decir?

Género: cardio-wave
País: Ucrania
Año: 2002
Sitio oficial
Formato: mp3

TrackList:

1. Интро
2. Синие тени
3. На обратной стороне луны
4. Укол
5. Это всё для тебя, танцующий Бог
6. Печальный клоун
7. Карусель
8. На мягких лапах
9. Колыбельная для Солнца
10. Сердце
11. Золотые воды Ганга
12. Уходи, Февраль!
13. Как все уходит

Parte 1
Parte 2

Bach - Sonatas for Violin and Harpsichord, Mullova, Dantone

2008-06-10T18:33:00.004-05:00

Algunas sonatas del gran Johann Sebastian Bach interpretadas por Viktoria Mullova al violín y Ottavio Dantone en el órgano y clave, fantástico.

Género: Barroco
País: Alemania
Año: 2002
Formato: ogg

TrackList:

CD 1 (54.05)

Sonata in B minor, BWV 1014 for violin and harpsichord
1 I Adagio 3.11
2 II Allegro 3.00
3 III Andante 2.55
4 IV Allegro 3.22

Sonata in A, BWV 1015 for violin and harpsichord
5 I Dolce 2.46
6 II Allegro 3.03
7 III Andante un poco 3.05
8 IV Presto 4.40

Sonata in E, BWV 1016 for violin and harpsichord
9 I Adagio 3.50
10 II Allegro 2.56
11 III Adagio ma non tanto 4.21
12 IV Allegro 3.48

Trio Sonata no 5 for violin and continuo in C, BWV529
13. I Allegro 4.24
14. IILargo 5.05
15. III Allegro 3.08

CD2 (59.22)

Sonata in C minor, BWV 1017 for violin and harpsichord
1 I Largo 4.24
2 II Allegro 4.32
3 III Adagio 3.07
4 IV Allegro 4.44

Sonata in F minor, BWV 1018 for violin and harpsichord
5 I Largo 7.44
6 II Allegro 4.36
7 III Adagio 3.03
8 IV Vivace 2.32

Sonata in G, BWV 1019 for violin and harpsichord
9 I Allegro 3.29
10 II Largo 1.36
11 III Allegro 4.37
12 IV Adagio 2.38
13 V Allegro 3.18

Sonata in G, BWV 1021 for violin and continuo
14 I Adagio 3.40
15 II Vivace 0.57
16 III. Largo 2.13
17 IV Presto 1.27

Aquí

Johann Wolfgang von Goethe, poemas

2008-06-04T22:26:00.002-05:00

Algunos poemas de Goethe que me encontré :

Meditación ante el cráneo de Schiller

Era el lúgubre osario... en orden, mudos...
quédome absorto al remirar la fila
de cráneos polvorosos y desnudos;

y atónito, nublada la pupila
en la visión, soñé los tiempos idos...
y fue el pasado en su mudez tranquila.

Los que tanto se odiaron, ora unidos,
rozándose, mezclaban los despojos
de duros huesos en la lid partidos,

y acostados en cruz ante mis ojos,
en posición de beatitud serena
dormían dulcemente sus enojos:

vi en sueltos eslabones la cadena
de omóplatos en tanto el mundo ignora
¡qué fardo les impuso la condena!

Y aquellos miembros ágiles de otrora,
manos y pies de gracia floreciente,
muestran su lasitud separadora...

Fatigados mortales, vanamente
a lo largo tendidos en la fosa,
ni allí gozáis de la quietud clemente

¿Quién ama la ruina pavorosa
ya así desnuda en la inquietud del día
y urna otro tiempo de beldad dichosa?

Esa yerta escritura me decía
a mí el devoto, lo que extraña gente
signos sagrados no leía.

Súbito en medio del montón yacente,
descubro al fin la fúlgida cabeza
sin par, helada, enmohecida, ausente,

y siento reanimarse mi tristeza
con secreto calor, y d'ese abismo
un raudal con vívida presteza,

Lléname de hondo encanto el cataclismo
al ver en esa huella soberana
divina concepción de hondo mutismo...

Y va mi mente hacia la mar lejana,
que hace y destruye formas en su seno
aún más perfectas que la forma humana.

Vaso de enigmas, otro tiempo lleno
de oráculos, mi mano desfallece:
no puedo alzarte en ademán sereno.

¡La podre lavaré que te ensombrece,
tesoro sin igual, y en aire puro
ya libre sol donde el pensar florece!

No logra el hombre en su sondar oscuro
captar el todo que la vida escancia
si Dios-natura cede a su conjuro

y le dice por qué de la sustancia
deja exhalar su espíritu que crea,
y cómo permanece en la sustancia
su dinamismo genitor: ¡la idea!

La violeta

En la pradera una violeta había
encorvada y perdida entre la yerba,
con todo y ser una gentil violeta.
Una linda pastora,
con leve paso y desenfado alegre,
llegó cruzando por el prado verde,
y este canto se escapa de su boca:

-¡Ay! Si yo fuera -la violeta dice-
la flor más bella de las flores todas...,
pero tan solo una violeta soy,
¡condenada a morir sobre el corpiño
de una muchacha loca!
¡Ah, mi reinado es breve en demasía;
tan solo un cuarto de hora!
En tanto que cantaba, la doncella,
sin fijarse en la pobre violetilla,
hollóla con sus pies hasta aplastarla.

Y al sucumbir, pensó la florecilla,
todavía con orgullo:
-Es ella, al menos,
quien la muerte me da con sus pies lindos,
no me ha sido del todo el sino adverso.

El trovador

¿Qué acento afuera del portal resuena?
¿Qué rumor de la fuente el aire agita?
Dejad que el canto que el espacio llena
en la real estancia se repita.
A la voz de su rey, que así lo ordena,
el paje a obedecer se precipita,
y cuando vuelve, dice el soberano,
haced entrar al trovador anciano.

¡Salud! hidalgos y gentiles hombres,
¡Salud! señoras de belleza rara,
de tanta estrella, ¿quién sabrá los nombres?
¿Quién se atreve a mirarlas cara a cara?
Humilde corazón no aquí te asombres
ante esplendor y pompa tan preclara,
y ciérrense mis ojos que para ellos
no han de ser espectáculos tan bellos.

Cierra los ojos y del arpa brota
bajo su mano, excelsa melodía
que con el canto confundida flota
en raudal de purísima armonía.

El rey de Thule

Hubo en Thule un rey constante
con su amada, la que un día,
al morir, dejó a su amante
áurea copa que tenía.

Fue, de allí, la taza de oro,
don de mágica riqueza,
y al beber, la real tristeza
la humedecía con lloro.

Cuando el rey vio su partida
cercana, dio al heredero
la ciudad y un mundo entero,
menos su copa querida.

Sentóse luego a la cena
en medio de sus magnates,
y al pie rugen los embates
del mar que la sala atruena.

Allí el bebedor anciano
brinda última vez su copa,
la echa al mar y el mar la arropa
en su lecho soberano.

La ve hundirse; que se llena
y se pierde en lo profundo...
Y el rey llora su pena
no bebió más sobre el mundo.

Elegía de Martenbad

¿Qué me reserva el devenir ahora
y este hoy, en flor apenas entreabierta?
Edén e infierno mi inquietud explora
en la instabilidad del alma incierta.
¡No! Que al cancel de la eternal morada
los brazos me transportan de mi amada.

Cruël y dulce el ósculo postrero,
almas gemelas, al herir, desprende;
mi pie vacila ante el umbral severo
que un querube flamígero defiende.
Mi ojo impasible ante la vía desierta
ve las selladas hojas de la puerta.

¿Finó ya el orbe? ¿Sus rocosos muros
no se coronan ya de sombra santa?
¡La mies no grana? ¿Prados verdeoscuros
ya no cortejan al raudal que canta?
¿Ni ante el mundo prolífero se extiende
la comba astral que el devenir defiende?

Como para agradarme -cual solía-
ella se empina en el umbral, rïente,
y me da gota a gota su alegría
y se me anuda en ósculo ferviente.
Sobre mis labios me grabó su beso,
con llamas, añoranza y embeleso.

En lo más noble nuestro ser cultiva
anhelos de rendirse a lo inefable
por honda gratitud que el don no esquiva
al Ser puro, a lo Eterno inexpresable.
Llemémosle Bondad; yo a su clemencia
me acojo y me diluyo en su presencia.

«Haz como yo; cotéja el breve instante
con tu grácil cordura; no apresures,
tómalo a punto, dúctil, insinuante,
ya que en la acción o en el amar perdures.
Si vistes de candor en el conflicto,
serás hombre cabal y un héroe invicto>,.

¡Vano hablar, pensé yo, si un Dios te ha dado
el minuto feliz por compañero!
Todo ser, junto a ti, predestinado
se siente, no mi sino lastimero.
Me espanta tu decir: dejar tu lado
es un alto saber que no he logrado.

Lejos ya estoy. ¿Qué me dará el instante
fugaz? ¡Quién sabe! Mágico tesoro
para crear Belleza. Como Atlante,
me doblo al peso... y me deshago en lloro.
De fuga en fuga, en fútiles andares
y, por alivio, lágrimas a mares.

¡Fluyan y rueden sin cesar! La llama
jamás se apagará, que me devora;
crepita, y por mi pecho se derrama
do muerte y vida traban lid ahora.
Para el dolor del cuerpo hay plantas buenas,
y a mí me ahogan inacción y penas.

Ya perdí el Universo y me he perdido
a mí mismo -yo, amado de los dioses-
su Caja de Pandora me han vertido,
rica en gajes u horóscopos atroces.
Me tientan con la pródiga cascada
de los goces... y me hunden en la nada.

El rey de los elfos

Van cabalgando en altas horas
entre la lluvia y el misterio,
y como el niño está miedoso
lo arrima el padre contra el pecho.

-¿Qué tienes, hijo, que así tiemblas?
-Al rey de los silfos contemplo
con cetro real y manto undívago.
-Solo son nieblas por el cielo.

-Vente conmigo, niño hermoso,
a mi palacio azul de ensueño;
Con trajes de oro y pedrería
en los pensiles jugaremos.

¿No sientes, padre, cuál me llama
con dulces voces en secreto?
Deja el temor. Lo que tú escuchas
son hojas secas en el suelo.

¿Por qué demoras? De mis hijas
tendrás los mimos y los besos,
y con sus cantos y sus danzas
te arrullarán entre tu lecho.

Del rey las hijas no contemplas
en la penumbra, a lo lejos?
-No llores más... Son lentos sauces
que se columpian en el viento.

-Si tú no vienes, a la fuerza
te tomaré porque te quiero.
-Me ahoga, padre, entre sus brazos
el rey de los silfos, violento...

Aguija entonces el caballo
y asiendo aún más al pequeñuelo
llega a su hogar... Cuando se apea
halla, oh dolor, que el niño ha muerto...

El pescador

Hinchada el agua, espumajea,
mientras sentado el pescador
que algún pez muerda el anzuelo
plácido aguarda y bonachón.

De pronto la onda se rasga,
y de su seno-¡oh maravilla!-
toda mojada, una mujer
saca su grácil figurilla.

Y con voz rítmica le increpa:
-¿Por qué, valiéndote de mañas,
hombre cruel, tiras de mí
para que muera en esta playa?

¡Si tú supieras qué delicia
allá se goza bajo el agua,
tal como estas te arrojarías
al mar, dejando en paz la caña!

¿No ves al sol, no ves la luna
cómo en las ondas se recrean?
¿Doble de hermosos no parecen
cuando en las agujas se reflejan?

¿No te seduce el hondo cielo
cuando su azul, húmedo muestra?
Cuando este aljófar lo salpica,
¿del propio rostro no te prendas?

Hinchada el agua, espumajea,
del pescador lame los pies;
siente el cuidado una nostalgia,
cual si a su amada viera fiel.

Cantaba un tanto la sirena,
todo pasó en un santiamén;
tiró ella de él, resbaló el hombre,
nunca más se dejó ver.

Conversación con la estufa

2008-05-25T23:32:00.001-05:00

Un pequeño cuento de Hesse, A veces las estufas son mas racionales que los humanos...

Conversación con la estufa.

Está ante mí, corpulenta, panzuda, con las grandes fauces llenas de fuego. Se llama Franklin...

-¿Eres tú Benjamín Franklin?- le pregunté.

-No, sólo Franklin, Francolino. Soy una estufa italiana, una excelente invención. No caliento mucho, pero como invento, como producción de una industria muy desarrollada...

-Sí, ya lo sé. Todas las estufas con nombres hermosos calientan mucho, todas son invenciones excelentes,

algunas son productos gloriosos de la industria, como se demuestra en los prospectos. Yo las aprecio mucho, merecen admiración. Pero dime, Franklin, ¿cómo es que una estufa italiana lleva un nombre americano? ¿No es esto extraño?

-No, esto es un secreto, ¿sabes? Los pueblos cobardes tienen canciones populares en que se ensalza el valor. Los pueblos sin amor tienen obras teatrales en que se glorifica al amor. Así nos sucede también a nosotras, las estufas. Una estufa italiana tiene, la mayoría de las veces, un nombre americano, como una estufa alemana tiene, casi siempre, un nombre griego. Son alemanas y no son mejores que yo en nada, pero se llaman Eureka o Fénix o Despedida de Héctor. Esto despierta grandes recuerdos. Por eso me llamo Franklín. Soy una estufa, pero también podía ser un estadista. Tengo una gran boca, caliento poco, escupo humo por un tubo, tengo un buen nombre y despierto grandes recuerdos. Así soy.

-Es cierto -dije yo-; siento gran admiración por usted. Puesto que es usted una estufa italiana, ¿podrían asarse castañas en usted, verdad?

-Ciertamente que sí; cualquiera es libre de hacerlo. Es un pasatiempo que a muchos agrada. Otros hacen versos o juegan al ajedrez. Es cierto que se pueden asar castañas en mí. Es verdad que se queman y no hay quien las coma, pero en eso reside el pasatiempo. Los hombres no aman nada tanto como los pasatiempos, y yo soy una obra humana y debo servir al hombre. Cumplimos con nuestro deber, con nuestro sencillo deber; somos monumentos, ni más ni menos.

-¿Monumentos, dice usted? ¿Se consideran ustedes monumentos?

-Todos nosotros somos monumentos. Nosotros, los productos de la industria, somos monumentos de una cualidad que escasea en la Naturaleza y sólo se encuentra en elevada perfección en los hombres.

-¿Qué cualidad es esa, señor Franklin?

-El sentido de lo poco práctico. Yo soy, como muchos de mis semejantes, un monumento de ese sentido. Me llamo Franklin, soy una estufa, tengo una boca grande que devora la madera, y un gran tubo por el que el calor encuentra el camino más rápido para salir al exterior. Tengo, también, lo que no carece de importancia adornos, leones y otras cosas, y tengo algunas llaves que se pueden abrir y cerrar, lo cual causa mucho placer. Esto también sirve de pasatiempo, igual que las llaves de una flauta que el músico puede abrir o cerrar a discreción. -Esto le da la ilusión de que hace algo simbólico, y así es, en efecto.

-Me maravilla usted, Franklin. Es usted la estufa más juiciosa que he visto hasta ahora. Pero acláreme esto ¿Es usted una estufa en realidad o un monumento?

-¡Cuánta pregunta! Ya sabe usted que el hombre es el único ser que da un sentido a las cosas. El hombre es así; yo estoy a su servicio, soy su obra, me limito a señalar los hechos. El hombre es idealista, es un pensador. Para los animales, un roble es un roble, una montaña es una montaña, el viento es viento, y no un hijo del Cielo. Pero para los hombres todo es divino, todo es profundo, todo es simbólico. Todo significa algo enteramente distinto de lo que es. El ser y el parecer están en litigio. La cosa es una antigua invención, creo que se remonta a Platón. Una muerte es una heroicidad, una epidemia es el dedo de Dios, una guerra es una glorificación de Dios, un cáncer de estómago es una evolución. ¿Cómo podría ser una estufa solamente una estufa? No; ella es un símbolo, un monumento, un mensajero. Cierto que parece ser una estufa, y hasta lo es en algún sentido, pero desde su rostro simple le está sonriendo a usted la antiquísima Esfinge. Ella también es portadora de una idea; también es una voz de lo divino. Por eso se la quiere, por eso se la tributa admiración. Por eso calienta poco y sólo accidentalmente. Por eso se llama Franklin.

Poor Monkey

2008-05-21T20:44:00.004-05:00

Un pequeño vídeo directo desde Magic Meadow, que le enseña a los niños la importancia de mirar al camino mientras usan la patineta y las consecuencias que puede traer el distraerse.

De/Vision - Noob

2008-05-18T21:27:00.008-05:00

Ahora les traigo el trabajo más reciente de esta banda alemana de Synthpop, espero les guste.

Género: Synthpop
País: Alemania
Año: 2007
Sitio oficial
Myspace
Formato: mp3

TrackList:

1. What You Deserve
2. Obsolete
3. Nine Lives
4. Life Is Suffering
5. Death Of Me
6. Flavour Of The Week
7. Deep Blue
8. Love Will Find A Way (Noob Version)
9. See What I See
10. Living Fast, Dying Young
11. The Far Side Of The Moon
12. What It Feels Like
13. The Enemy Inside

Link

Un día perfecto para el pez banana

2008-05-08T22:04:00.003-05:00

Ahora un pequeño cuento de J. D. Salinger

Un día perfecto para el pez banana

En el hotel había noventa y siete publicitarios neoyorquinos, y monopolizaban las líneas telefónicas de larga distancia de tal manera que la chica del 507 tuvo que esperar su llamada desde el mediodía hasta las dos y media de la tarde. Pero no perdió el tiempo. En una revista femenina de bolsillo leyó una nota titulada "El Sexo es Divertido... o Infernal". Lavó su peine y su cepillo. Quitó una mancha de la falda de su traje beige. Corrió un poco el botón de la blusa de Saks. Se arrancó los dos pelos que acababan de salirle en el lunar. Cuando, por fin, la operadora la llamó, estaba sentada al lado de la ventana y casi había terminado de pintarse las uñas de la mano izquierda.

Era una chica a la que una llamada telefónica no le hacía gran efecto. Daba la impresión de que el teléfono hubiera estado sonando constantemente desde que ella alcanzó la pubertad.

Mientras el telefono llamaba, con el pincelito del esmalte se repasó la uña del dedo meñique, acentuando el borde de la luna. Tapó el frasco y, poniéndose de pie, abanicó en el aire su mano pintada, la izquierda. Con la mano seca, tomó del asiento junto a la ventana un cenicero repleto y lo llevó hasta la mesita de luz, donde estaba el teléfono. Se sentó en una de las dos camas gemelas ya tendida y —ya era la cuarta o quinta llamada— levantó el tubo del teléfono.

—Hola —dijo, manteniendo extendidos los dedos de la mano izquierda lejos de la bata de seda blanca, que era lo único que tenía puesto, salvo las chinelas: los anillos estaban en el cuarto de baño.

—Su llamada a Nueva York, señora Glass —dijo la operadora.

—Gracias —contestó la chica, e hizo lugar en la mesita de luz para el cenicero.

A través del auricular llegó una voz de mujer:

—¿Muriel? ¿Eres tú?

La chica alejó un poco el auricular del oído.

—Sí, mamá. ¿Cómo estás? —dijo.

—He estado preocupadísima por ti. ¿Por qué no llamaste? ¿Estás bien?

—Traté de telefonear anoche y anteanoche. Los teléfonos acá han..

—¿Estás bien, Muriel?

La chica aumentó un poco más el ángulo entre el auricular y su oreja.

—Estoy perfectamente. Con calor. Este es el día más caluroso que ha habido en la Florida desde. . .

—¿Por qué no llamaste? Estuve tan preocupada...

—Mamá, querida, no me grites. Puedo oírte perfectamente —dijo la chica—. Anoche te llamé dos veces. Una vez justo después. . .

—Le dije a tu padre que seguramente llamarías anoche. Pero no, él tenía que. . . ¿Estás bien, Muriel? Dime la verdad.

—Estoy perfectamente. Por favor, no me preguntes siempre lo mismo.

—¿Cuándo llegaron?

—No sé... el miércoles, a la madrugada.

—¿Quién manejó?

—Él —dijo la chica—. Y no te asustes. Condujo bien. Yo misma estaba asombrada.

—¿Manejó él? Muriel, me diste tu palabra de que. . .

—Mamá —interrumpió la chica—, acabo de decírtelo. Condujo perfectamente. No pasamos de ochenta en todo el camino, esa es la verdad.

—¿No trató de hacerse el tonto otra vez con los árboles?

—Vuelvo a repetirte que manejó muy bien, mamá. Vamos, por favor. Le pedí que se mantuviera cerca de la línea blanca del centro, y todo lo demás, y entendió perfectamente, y lo hizo. Hasta se esforzaba por no mirar los árboles... podía notarse. Entre paréntesis, ¿papá hizo arreglar el auto?

—Todavía no. Piden cuatrocientos dólares, solo para…

—Mamá, Seymour le dijo a papá que pagaría él. No hay motivo, entonces…

—Bueno, ya veremos. ¿Cómo se portó? Digo, en el auto y demás...

—Muy bien —dijo la chica.

—¿Siguió llamándote con ese horroroso...?

—No. Ahora tiene uno nuevo.

—¿Cuál?

—Mamá. . . ¡qué importancia tiene!

—Muriel, insisto en saberlo. Tu padre...

—Está bien, está bien. Me llama Miss Buscona Espiritual 1948 —dijo la chica, con una risita.

—No tiene nada de gracioso, Muriel. Nada de gracioso. Es horrible. Realmente, es triste. Cuando pienso cómo…

—Mamá —interrumpió la chica—, escúchame. ¿Te acuerdas de aquel libro que me mandó de Alemania? Acuérdate... esos poemas en alemán. ¿Qué hice con él? Me he estado rompiendo la cabeza...

—Tú lo tienes.

—¿Estás segura? —dijo la chica.

—Por supuesto. Es decir, lo tengo yo. Está en el cuarto de Freddy. Lo dejaste aquí y no había lugar en la... ¿Por qué? ¿Él te lo pidió?

—No. Simplemente me preguntó por él, cuando veníamos en el auto. Me preguntó si lo había leído.

—¡Pero está en alemán!

—Sí, querida. Ese detalle no tiene importancia —dijo la chica, cruzando las piernas—. Dijo que casualmente los poemas habían sido escritos por el único gran poeta de este siglo. Me dijo que debería haber comprado una traducción o algo así. O aprendido el idioma... nada menos…

—Espantoso. Espeantoso. En verdad es triste. Anoche dijo tu padre...

—Un segundito, mamá —dijo la chica. Cruzó hasta el asiento junto a la ventana en busca de sus cigarrillos, encendió uno y volvió a sentarse en la cama—. ¿Mamá? —dijo, exhalando el humo.

—Muriel... mira, escúchame.

—Te estoy escuchando.

—Tu padre habló con el doctor Sivetski.

—¿Ajá? —dijo la chica.

—Le contó todo. Por lo menos, así me dijo... ya sabes como es tu padre. Los árboles. Ese asunto ae la ventana. Las cosas horribles que le dijo a la abuela acerca de sus proyectos sobre la muerte. Lo que hizo con esas fotos tan hermosas de las Bermudas... todo.

—¿Y entonces…? —dijo la chica.

—En primer lugar, dijo que era un verdadero crimen que el ejército lo hubiera dado de alta en el hospital. Palabra. En definitiva, dijo a tu padre que hay una posibilidad... una posibilidad muy grande, dijo, de que Seymour pierda por completo la cabeza. Te lo juro.

—Aquí en el hotel hay un psiquiatra —dijo la chica.

—¿Quién? ¿Cómo se llama?

—No sé. Rieser o algo así. Dicen que es muy bueno.

—Nunca lo oí nombrar.

—De todos modos dicen que es muy bueno.

—Muriel, por favor, no seas inconsciente. Estamos muy preocupados por ti. Lo cierto es que... anoche tu padre estuvo a punto de cablegrafiarte que volvieras inmediatamente a casa...

—Por ahora no pienso volver, mamá. Así que tómalo con calma...

—Muriel... palabra... El doctor Sivetski dijo que Seymour podía perder por completo la...

—Mamá, acabo de llegar. Hace años que no me tomo vacaciones, y no pienso meter todo en la valija y volver a casa porque sí —dijo la chica—. De cualquier modo, ahora no podría viajar. Estoy tan quemada por el sol que ni me puedo mover.

—¿Te quemaste mucho? ¿No usaste ese bronceador que te puse en la valija? Está…

—Lo usé. Me quemé lo mismo.

—¡Qué horror! ¿Dónde te quemaste?

—Me quemé toda, mamá, toda.

—¡Qué horror!

—No me voy a morir.

—Dime, ¿le hablaste a ese psiquiatra?

—Bueno... sí... más o menos... —dijo la chica,

—¿Qué dijo? ¿Dónde estaba Seymour cuando le hablaste?

—En la Sala Océano, tocando el piano. Tocó el piano las dos noches que hemos pasado aquí.

—Bueno, ¿qué dijo?

—¡Oh, no mucho! El fue el primero en hablar. Yo estaba sentada anoche a su lado, jugando al Bingo, y me preguntó si el que tocaba el piano en la otra sala era mi marido. Le dije que sí, y me preguntó si Seymour no había estado enfermo o algo por el estilo. Entonces yo le dije…

—¿Por qué te hizo esa pregunta?

—No sé, mamá. Tal vez porque lo vio tan pálido, y qué sé yo —dijo la chica—. La cuestión es que después de jugar al Bingo, él y su mujer me invitaron a tomar una copa. Y yo acepté. La mujer es espantosa. ¿Te acuerdas de aquel vestido de noche tan horrible que vimos en la vidriera de Bonwit? Que tú dijiste que había que tener un chico, chiquísimo...

—¿El verde?

—Lo tenía puesto. Con esas caderas. Se la pasó preguntándome si Seymour estaba emparentado con esa Suzanne Glass que tiene una tienda en la avenida Madison… la mercería. . .

—¿Pero él qué dijo? El médico.

—Ah, sí... Bueno... en realidad, mucho no dijo. Sabes, estábamos en el bar. Había un bochinche terrible.

—Sí, pero… ¿le… le dijiste lo que trató de hacer con el sillón de la abuela?

—No, mamá. No abundé en detalles —dijo la chica—. Seguramente podré hablarle de nuevo. Se pasa todo el día en el bar.

—¿No dijo si había alguna posibilidad de que pudiera ponerse… tú sabes, raro, o algo así…? ¿De que pudiera hacerte algo...?

—En realidad, no —dijo la chica—. Necesita conocer más detalles, mamá. Tienen que saber todo sobre la infancia de uno… todas esas cosas. Ya te digo, el ruido era tal que apenas podíamos hablar.

—En fin. ¿Y tu abrigo azul?

—Bien. Le aliviané un poco el forro.

—¿Cómo es la ropa este año?

—Terrible. Pero encantadora. Por todos lados se ven lentejuelas —dijo la chica.

—¿Y tu habitación?

—Está bien. Pero nada más que eso. No pudimos conseguir la habitación que nos daban antes de la guerra —dijo la chica—. Este año la gente es un espanto. Tendrías que ver a los que se sientan al lado nuestro en eI comedor. Parece que hubieran venido en un camión.

—Bueno, en todas partes es igual. ¿Y tu vestido tipo bailarina?

—Demasiado largo. Te dije que era demasiado largo.

—Muriel, te lo voy a preguntar una vez más… ¿En serio estás bien?

—Sí, mamá —dijo la chica—. Por enésima vez.

—¿Y no quieres volver a casa?

—No, mamá.

—Tu padre dijo anoche que estaría encantado de hacerse cargo si quisieras irte sola a algún lado y pensarlo bien. Podrías hacer un hermoso crucero. Los dos pensamos…

—No, gracias —dijo la chica, y descruzó las piernas—. Mamá, esta llamada va a costar una for…

—Cuando pienso cómo estuviste esperándolo a ese muchacho durante toda la guerra… quiero decir, cuando una piensa en esas esposas tan locas que…

—Mamá —dijo la chica—. Colguemos. Seymour puede llegar en cualquier momento.

—¿Dónde está?

—En la playa.

—¿En la playa? ¿Solo? ¿Se porta bien en la playa?

—Mamá —dijo la chica—. Hablas de él como si fuera un loco furioso.

—No dije nada de eso, Muriel.

—Bueno, esa es la impresión que das. Mira, todo lo que hace es estar tendido en la arena. Ni siquiera se quita la salida de baño.

—¿No se quita la salida de baño? ¿Por qué no?

—No lo sé. Tal vez porque tiene la piel tan blanca.

—Dios mío, necesita tomar sol. ¿Por qué no lo obligas?

—Lo conoces muy bien —dijo la chica, y volvió a cruzarse de piernas—. Dice que no quiere tener un montón de imbéciles alrededor mirándole el tatuaje.

—¡Si no tiene ningún tatuaje! ¿O acaso se hizo tatuar cuando estaba en la guerra?

—No, mamá. No, querida —dijo la chica, y se puso de pie—. Escúchame, a lo mejor te llamo otra vez mañana.

—Muriel. Hazme caso.

—Sí, mamá —dijo la chica, cargando su peso sobre la pierna derecha.

—Llámame en el mismo momento en que haga, o diga, algo raro…, tú me entiendes. ¿Me oyes?

—Mamá, no le tengo miedo a Seymour.

—Muriel, quiero que me lo prometas.

—Bueno, te lo prometo. Adiós mamá —dijo la chica—. Cariños a papá— colgó.

—Ver más vidrio * —dijo Sybil Carpenter, que estaba alojada en el hotel con su mamá—. ¿Viste más vidrio?

* Aquí la niña se refiere a Seymour Glass (pronunciado simor-glas) cuyo nombre confunde ella con las palabras see more glass (ver más vidrio), por su casi idéntica pronunciación. (N. del T.)

—Gatita, por favor, no sigas repitiendo eso. La vas a enloquecer a mamita. Quédate quieta por favor.

La señora Carpenter untaba la espalda de Sybil con bronceador, repartiéndolo sobre sus omóplatos, delicados como alas. Sybil estaba precariamente sentada en una enorme y tensa pelota de playa, mirando el océano. Usaba un traje de baño de color amarillo canario, de dos piezas, una de las cuales, no necesitaría realmente por nueve o diez años más.

—En verdad no era más que un pañuelo de seda común... una podía darse cuenta cuando se acercaba a mirarlo—dijo la mujer sentada en la reposera contigua a la de la señora Carpenter—. Ojalá supiera cómo lo anudó. Era una preciosura.

—Por lo que usted me dice, parece precioso—asintió la señora Carpenter.

—Quédate quieta, Sybil, gatita...

—¿Viste más vidrio?—dijo Sybil.

La señora Carpenter suspiró.

—Muy bien—dijo. Tapó el frasco de bronceador—. Ahora vete a jugar, gatita. Mamita va a ir al hotel a tomar un copetín con la señora Hubbel. Te traeré la aceituna.

Cuando quedó en libertad, Sybil corrió de inmediato hacia la parte asentada de la playa y echó a andar hacia el Pabellón de los Pescadores. Se detuvo únicamente para hundir un pie en un castillo inundado y derruido, y en seguida dejó atrás la zona reservada a los clientes del hotel.

Caminó cerca de medio kilómetro y de pronto echó a correr oblicuamente, alejándose del agua hacia las arenas flojas. Se detuvo al llegar al sitio en que un hombre joven estaba echado de espaldas.

—¿Vas a ir al agua, "ver más vidrio"?—dijo.

El joven se sobresaltó, y se llevó la mano derecha, instintivamente, a las solapas de su salida de baño. Se volvió boca abajo, dejando caer una toalla enrollada como una salchicha que tenía sobre los ojos, y miró de reojo a Sybil.

—¡Ah!, hola Sybil.

—¿Vas a ir al agua?

—Te estaba esperando —dijo el joven—. ¿Qué hay de nuevo?

—¿Qué?—dijo Sybil.

—¿Qué hay de nuevo? ¿Qué programa tenemos?

—Mi papá llega mañana en avión —dijo Sybil, pateando la arena.

—No me tires arena a la cara, nena—dijo el joven, tomando con una mano el tobillo de Sybil—. Bueno, era hora de que tu papi llegara. Lo he estado esperando cada minuto. Cada minuto.

—¿Dónde está la señora?—dijo Sybil.

—¿La señora?—el joven hizo un movimiento, sacudiéndose la arena del pelo ralo—. Difícil saberlo, Sybil. Puede estar en miles de lugares. En la peluquería. Haciéndose teñir el pelo de color visón. O haciendo muñecos para los chicos pobres en su habitación.

Poniéndose boca abajo cerró los dos puños, apoyó uno encima del otro y acomodó el mentón sobre el de arriba.

—Pregúntame algo más, Sybil —dijo—. Tienes un traje de baño muy lindo. Si hay algo que me gusta, es un traje de baño azul.

Sybil lo miró fijo, y después contempló su barriga sobresaliente.

—Este es amarillo—dijo—. Es amarillo.

—¿En serio? Acércate un poco más.

Sybil dio un paso adelante.

—Tienes toda la razón del mundo. Qué tonto soy.

—¿Vas a ir al agua?—dijo Sybil.

—Lo es toy considerando seriamente, Sybil. Lo e stoy pensando muy en serio, si quieres saberlo.

Sybil hundió los dedos en el flotador de goma que el joven usaba a veces como almohadón. —Necesita aire—dijo.

—Es verdad. Necesita más aire de lo que estoy dispuesto a reconocer —retiró los puños y dejó que el mentón descansara en la arena—. Sybil—dijo—, estás muy linda. Es un gusto verte. Cuéntame algo de ti —estiró los brazos hacia adelante y tomó en sus manos los dos tobillos de Sybil—. Yo soy capricorniano. ¿Cuál es tu signo?

—Sharon Lipschutz dijo que la dejaste sentarse a tu lado en el taburete del piano—dijo Sybil.

—¿Sharon Lipschutz dijo eso?

Sybil asintió enérgicamente.

Le soltó los tobillos, encogió los brazos y recostó el costado de la cara en el antebrazo derecho.

—Bueno —dijo—. Tú sabes cómo son estas cosas, Sybil. Yo estaba sentado ahí, tocando. Y tú te habías perdido de vista totalmente y vino Sharon Lipschutz y se sentó a mi lado. No podía sacarla de un empujón ¿no es cierto?

—Sí que podías.

—Ah, no. No era posible —dijo el joven—. Pero ¿sabes lo que hice, en cambio?

—¿Qué?

—Hice de cuenta que eras tú.

Sybil inmediatamente bajó la cabeza y empezó a cavar en la arena:

—Vamos al agua —dijo.

—Bueno —replicó el joven—. Creo que puedo arreglarme para hacerlo.

—La próxima vez, sácala de un empujón —dijo Sybil.

—¿Que saque a quién?

—A Sharon Lipschutz.

—Ah, Sharon Lipschutz —dijo él—. ¡Cómo aparece siempre ese nombre! Mezcla de recuerdos y deseos —repentinamente se puso de pie y miró el mar—. Sybil —dijo—, ya sé lo que podemos hacer. Vamos a tratar de pescar un pez banana.

—¿Un qué?

—Un pez banana —dijo, y desanudó el cinto de su salida de baño.

Se la quitó. Tenía los hombros blancos y angostos y el pantalón de baño era azul eléctrico. Plegó la salida, primero a lo largo, después en tres dobleces. Desenrolló la toalla que había puesto sobre los ojos, la tendió sobre la arena y puso encima la salida plegada. Se agachó, recogió el flotador y lo sujetó bajo su brazo derecho. Luego, con la mano izquierda tomó la de Sybil.

Los dos echaron a andar hacia el mar.

—Me imagino que ya habrás visto unos cuantos peces banana —dijo el joven.

Sybil sacudió la cabeza negativamente.

—¿En serio que no? Pero, ¿dónde vives, entonces?

—No sé—dijo Sybil.

—Claro que sabes. Tienes que saber. Sharon Lipschutz sabe donde vive, y no tiene más que tres años y medio.

Sybil se detuvo y de un tirón arrancó su mano de la de él. Recogió una conchilla común y la observó con estudiado interés. Luego la tiró.

—Whirly Wood, Connecticut —dijo, y echó nuevamente a andar, con la barriga hacia adelante.

—Whirly Wood, Connecticut—dijo el joven—. ¿Eso, por casualidad, no está cerca de Whirly Wood, Connecticut?

Sybil lo miró:

—Ahí es donde vivo —dijo con impaciencia—. Vivo en Whirly Wood, Connecticut.

Se adelantó unos pasos, tomó el pie izquierdo con la mano izquierda, y dio dos o tres saltos.

—No te imaginas cómo eso aclara todo —dijo él.

Sybil soltó su pie:—¿Has leído "El Negrito Sambo"? —dijo.

—Es gracioso que me preguntes eso —dijo él—. Da la casualidad que acabé de leerlo anoche —se inclinó y volvió a tomar la mano de Sybil— . ¿Qué te pareció? —le preguntó.

—¿Los tigres corrían todos alrededor de ese árbol? —Creí que nunca iban a parar. Jamás vi tantos tigres.

—No eran más que seis—dijo Sybil.

—¡Nada más que seis! —dijo el joven—. ¿Y dices "nada más"?

—¿Te gusta la cera? —preguntó Sybil.

—¿Si me gusta qué? —dijo el joven.

—La cera.

—Mucho. ¿A ti no?

Sybil asintió con la cabeza: —¿Te gustan las aceitunas?—preguntó.

—¿Las aceitunas?… Sí. Las aceitunas y la cera. Nunca voy a ningún lado sin ellas.

—¿Te gusta Sharon Lipschutz? —preguntó Sybil.

—Sí. Sí me gusta. Lo que me gusta más que nada de ella es que nunca le hace cosas feas a los perritos en la sala del hotel. Por ejemplo a ese bulldog enano de la señora canadiense. Te resultará difícil creerlo, pero hay algunas nenas que se divierten mucho molestándolo con los palitos de los globos. Pero Sharon, jamás. Nunca es mala ni grosera. Por eso la quiero tanto.

Sybil no dijo nada.

—Me gusta masticar velas —dijo ella por último.

—Ah, ¿y a quién no? —dijo el joven mojándose los pies—. ¡Caracoles! Está fría. —Dejó caer el flotador en el agua.—No, espera un segundo, Sybil. Espera a que estemos un poquito más afuera.

Avanzaron hasta que el agua llegó a la cintura de Sybil. Entonces el joven la levantó y la depositó boca abajo en el flotador.

—¿Nunca usas gorra de baño ni nada de eso? —preguntó.

—No me sueltes—dijo Sybil—. Sujétame, ¿quieres?

—Señorita Carpenter. Por favor. Yo sé lo que estoy haciendo —dijo el joven—. Solo ocúpate de ver si aparece un pez banana. Hoy es un día perfecto para peces banana.

—No veo ninguno—dijo Sybil.

—Es muy posible. Sus costumbres son muy curiosas. Muy curiosas.

Siguió empujando el flotador. El agua no le alcanzaba al pecho.

—Llevan una vida muy triste —dijo—. ¿Sabes lo que hacen, Sybil?

Ella meneó la cabeza.

—Bueno, te diré. Entran en un pozo que está lleno de bananas. Cuando entran, parecen peces como todos los demás. Pero una vez adentro, se portan como cochinos. ¿Sabes? he oído hablar de peces banana que han entrado nadando en pozos de bananas y llegaron a comer setenta y ocho bananas—empujó al flotador y a su pasajera treinta centímetros más cerca del horizonte—. Claro, después de eso engordan tanto que no pue den volver a salir. No pasan por la puerta.

—No vayamos tan lejos—dijo Sybil—. ¿Y qué pasa después con ellos?

—¿Qué pasa con quiénes?

—Con los peces banana.

—Bueno, ¿te refieres a después de comer tantas bananas que no pueden salir del pozo?

—Sí—dijo Sybil.

—Mira, lamento decírtelo, Sybil. Se mueren.

—¿Por qué?—preguntó Sybil.

—Contraen fiebre bananífera. Es una enfermedad terrible.

—Ahí viene una ola—dijo Sybil nerviosa.

—La ignoraremos. La mataremos con la indiferencia —dijo el joven—, como dos engreídos. —Tomó los tobillos de Sybil con ambas manos y empujó para adelante y para abajo. El flotador levantó la proa por encima de la ola. El agua empapó los cabellos rubios de Sybil, pero sus gritos eran de puro placer.

Cuando el flotador estuvo nuevamente en posición horizontal, se apartó de los ojos un mechón de pelo pegado, húmedo, y comentó: —Acabo de ver uno.

—¿Un qué, mi amor?

—Un pez banana.

—¡No, por Dios! —dijo el joven—. ¿Tenía alguna banana en la boca?

—Sí —dijo Sybil—. Seis.

El joven de pronto tomó uno de los empapados pies de Sybil que colgaban por el borde del flotador, y le besó la planta.

—¡Eh! —dijo la propietaria del pie, volviéndose.

—¿Cómo, eh? Ahora volvamos. ¿Ya te divertiste bastante?

—¡No!

—Lo siento —dijo, y empujó el flotador hacia la playa hasta que Sybil descendió. El resto del camino lo llevó bajo el brazo.

—Adiós —dijo Sybil y salió corriendo, sin lamentarlo, en dirección al hotel.

El joven se puso la salida de baño, cruzó bien sus solapas y metió la toalla en el bolsillo. Recogió el flotador mojado y resbaloso y lo acomodó bajo el brazo. Caminó solo, trabajosamente, por la arena caliente, blanda, hasta el hotel.

En el primer nivel de la planta baja del hotel —que los bañistas debían usar según instrucciones de la gerencia —entró con él en el ascensor una mujer con la nariz cubierta de pomada de zinc.

—Veo que me está mirando los pies—dijo él, cuando el ascensor se puso en marcha.

—¿Cómo dice?—dijo la mujer.

—Dije que veo que me está mirando los pies.

—¡Cómo dijo! Casualmente estaba mirando el piso —dijo la mujer, y se dio vuelta enfrentando las puertas del ascensor.

—Si quiere mirarme los pies, dígalo—dijo el joven—. Pero, maldita sea, no trate de hacerlo con tanto disimulo.

—Déjeme salir, por favor —dijo rápidamente la mujer a la ascensorista.

Las puertas se abrieron y la mujer salió sin mirar hacia atrás.

—Tengo los pies completamente normales y no veo por qué demonios tienen que mirármelos —dijo el joven—. Quinto piso por favor.

Sacó la llave del cuarto del bolsillo de su salida de baño.

Bajó en el quinto piso, caminó por el pasillo y abrió la puerta del 507. La habitación olía a valijas nuevas de cuero de vaquillona y a quitaesmalte de uñas.

Echó una ojeada a la chica que dormía en una de las camas gemelas. Después fue hasta una de las valijas, la abrió, y extrajo una automática de bajo una pila de calzoncillos y camisetas —Ortgies calibre 7,65—. Sacó el cargador, lo examinó y volvió a colocarlo. Corrió el seguro. Después se sentó en la cama desocupada, miró a la chica, apuntó con la pistola, y se descerrajó un tiro en la sien derecha.

Caruso

2008-04-22T19:13:00.002-05:00

Caruso es una canción escrita por Lucio Dalla en honor al fallecido tenor Erico Caruso, la canción es simplemente genial.

Interpretada por Luciano Pavarotti

Aquí con Andrea Bocelli

Y finalmente Luciano Pavarotti con su autor Lucio Dalla

La letra en italiano

Caruso

Qui dove il mare luccica,
E tira forte vento
Sulla vecchia terazza
Davanti al golfo di surriento
Un uomo abbraccia una ragazza
Dopo che aveva pianto
Poi si sciarisce la voce
E ricomincia il canto

Te voglio bene assai
Ma tanto tanto bene sai
á una cantena ormai
Che sciogliei sangue dint’e vene sai...

Vide le luci in mezzo al mare
Pensá alle notti lá in àmerica
Ma erano solo le lampare
E la bianca scia di un’elica
Sent í il dolore nella musica
E si alzá dal pianoforte
Ma quando vide uscire
La luna da una nuvola
Gli sembro piá dolce anche la morte
Guardá negli occhi la ragazza
Quegli occhi verdi come il mare
Poi all’improvisso usci una lacrima
E lui credette di affogare

Te voglio bene assai
Ma tanto tanto bene sai
á una cantena ormai
Che sciogliei sangue dint’e vene sai...

Potenza della lirica
Dove ogni dramma á un falso
Che con un po’di trucco e con la mimica
Puoi diventare un altro
Ma due occhi che ti guardano
Cosí vicini e veri
Ti fan scordare le parole
Confondono I pensieri
Cosí diventa tutto piccolo
Anche le notti lá in àmerica
Ti volti e vedi la tua vita
Dietro la scia di un’elica
Ma sí é la vita che finisce
E non ci penso poi tanto
Anzi si sentiva giá felice
E ricomincio il suo canto

Te voglio bene assai
Ma tanto tanto bene sai
á una cantena ormai
Che sciogliei sangue dint’e vene sai...

Ahora en español

Caruso

Aquí, donde el mar brilla
Y el viento sopla fuerte,
En una vieja terraza junto al golfo de Sorrento
Un hombre abaraza a una muchacha
Después de haber llorado,
Luego aclara su garganta y continúa con su canto :

Te amo tanto
tanto, tanto, lo sabes;
Ahora es una cadena,
Que hace hervir la sangre de mis venas, sabes

El vio las luces en medio del mar,
y pensó en las noches allá en América,
Pero eran sólo las lámparas y el rastro blanco de una hélice
Sintió el dolor de la música
y se levantó del piano,
Pero cuando vio surgir a la luna de detrás de una nube
Todo le pareció más dulce, incluso la muerte.
Miró a la muchacha a los ojos,
Esos ojos verdes como el mar
De repente cayó una lágrima
Y sintió que se ahogaba

Te amo tanto
tanto, tanto, lo sabes;
Ahora es una cadena,
Que hace hervir la sangre de mis venas, sabes

El poder de la ópera,
Donde cada drama es un engaño,
Con un poco de maquillaje y mímica
puedes convertirte en alguien mas.
Pero dos ojos que te miran,
tan cercanos y verdaderos
Te hacen olvidar las palabras,
confunden tus pensamientos

Así, todo se vuelve pequeño,
incluso las noches allá en América,
Volteas y ves tu vida
detrás del rastro de la hélice

Y, si, es una vida que termina
Pero el no piensa mucho acerca de eso,
Por el contrario, ahora se siente feliz
Y continúa con su canto :

Te amo tanto
tanto, tanto, lo sabes;
Ahora es una cadena,
Que hace hervir la sangre de mis venas, sabes

Te amo tanto
tanto, tanto, lo sabes;
Ahora es una cadena,
Que hace hervir la sangre de mis venas, sabes

El “mundo verdadero”

2008-04-14T19:46:00.003-05:00

Un extracto de esta genial obra de Friedrich Nietzsche llamada El ocaso de los ídolos: Cómo se filosofa a martillazos.

Sobre cómo terminó convirtiéndose en fábula el “mundo verdadero”.

Historia de un error

1. El mundo verdadero es asequible al sabio, al virtuoso; él es quien vive en ese mundo, quien es ese mundo.
(Esta es la forma más antigua de la Idea, relativamente, simple y convincente. Se trata de una transcripción de la tesis: “Yo, Platón soy la verdad”)

2. El mundo verdadero no es asequible por ahora, pero ha sido prometido al sabio, al piadoso, al virtuoso (“al pecador que hace penitencia”)
(La Idea ha progresado, se ha hecho más sutil, más capciosa, más difícil de entender, y se ha afeminado, se ha hecho cristiana...).

3. El mundo verdadero no es asequible ni demostrable ni puede ser prometido, pero, por el hecho de que se pueda pensar, constituye un consuelo, una obligación, un imperativo.
(El antiguo sol sigue alumbrando al fondo, aunque se le ve a través de la neblina y del escepticismo; la Idea ha sido sublimada, se ha vuelto pálida, nórdica, koenigsburguense.)

4. ¿Es inasequible el mundo verdadero? En cualquier caso, no lo hemos alcanzado, y por ello nos es también desconocido. En consecuencia no puede servirnos de consuelo, ni de redención, ni de obligación.¿A qué nos podría obligar algo desconocido?
(Mañana gris. Primer bostezo de la razón. Canto del gallo del positivismo.)

5. El “mundo verdadero” es una Idea que ya no sirve para nada, que ya ni siquiera obliga, una Idea que se ha vuelto inútil, superflua; en consecuencia es una Idea que ha sido refutada: eliminémosla.
(Día claro; desayuno, vuelta del sentido común y de la serenidad alegre; Platón se pone rojo de vergüenza y todos los espíritus libres arman un ruido de mil demonios.)

6. Hemos eliminado el mundo verdadero: ¿qué mundo ha quedado? ¿el aparente...?¡no!, al eliminar el mundo verdadero hemos eliminado también el aparente.
(Mediodía; instante de la más breve sombra; fin del más largo error; punto culminante de la humanidad; comienza Zarathustra.)

Stripped

2008-04-13T21:41:00.003-05:00

Ahora, un video de kent haciendo un cover a depeche mode a mi me parece muy bueno.

La letra.

Stripped

Come with me
Into the trees
Well lay on the grass
And let the hours pass

Take my hand
Come back to the land
Lets get away
Just for one day

Let me see you
Stripped down to the bone
Let me see you
Stripped down to the bone

Metropolis
Has nothing on this
You're breathing in fumes
I taste when we kiss

Take my hand
Come back to the land
Where everything's ours
For a few hours

Let me see you
Stripped down to the bone
Let me see you
Stripped down to the bone

Let me hear you
Make decisions
Without your television
Let me hear you speaking
Just for me

Let me see you
Stripped down to the bone

Let me hear you speaking
Just for me

Let me see you
Stripped down to the bone let me hear you crying
Just for me

Ahora en español.

Desnuda.

Ven conmigo
Entre los árboles
Nos recostaremos en en el pasto
Y dejaremos las horas pasar
Toma mi mano
Regresa a la tierra
Escapemos
Sólo por un día

Déjame verte completamente desnuda
Déjame verte completamente desnuda

La ciudad
No tiene nada que ver en esto
Estas aspirando los gases
Los probé cuando nos besamos

Toma mi mano
Regresa a la tierra
Donde todo es nuestro
Por algunas horas

Déjame verte completamente desnuda
Déjame verte completamente desnuda

Déjame escucharte
Tomar decisiones
Sin tu televisión
Déjame
Oírte hablar
Sólo para mí

Déjame verte completamente desnuda

Déjame oírte hablar
Sólo para mí

Déjame verte
Completamente desnuda, déjame oírte gritar
Sólo para mí.

Rusalka

2008-04-10T19:52:00.002-05:00

Un genial poema de Alexander Pushkin

Rusalka

Cerca del lago en bosque perdido,
recluido un monje permanecía,
por dura tarea siempre ocupado,
en meditación y diaria vigilia.
Con una pala ya resignado,
su tumba el anciano se preparaba
y sobre la muerte su pensamiento
a sus santos le imploraba.

Fue un verano en el umbral
de su caída vivienda cuando
el asceta oraba con piedad.
El bosque se puso lóbrego, horrendo;
sobre el lago hubo neblina,
entre las nubes rojas la luna
cual una aparición en el cielo
mira a las aguas como a un espejo.

Mira lleno de terror
y le cuesta comprender...
Pues dan las aguas un hervor
y vuelve todo súbito a cesar
y he aquí que ligera, sombra nocturna,
blanca como la nieve temprana,
una mujer aparece desnuda
y sentada en silencio lo mira lejana.

Mira al viejo anacoreta
sus cabellos húmedos los peina.
Al santo anciano un pavor inquieta,
se pasma con la belleza de ella,
ya lo atrae con sus manos,
ya le exhibe sus encantos...
Y en segundos estrella fugaz,
en las hondas se hunde sin hablar

El monje en vela pasó la noche
y sin oración todo el día;
sin quererlo tuvo delante de él
la imagen de una rusalka que lo seguía.
Se llenó el bosque de oscuridad;
entre nubes se ocultó la luna,
y otra vez en las aguas la beldad,
encantadora entre la espuma.

Pálida, bella la cabeza inclina,
provocadora envía sus besos,
sobre las aguas juega y lo mira,
llora o se ríe como una niña,
al monje llama: "ven junto a mí,
monje mío", tierna exclama...
Y de pronto se va bajo las aguas,
en silencio y sin alarma.

Al tercer día el ermitaño apasionado,
junto a la orilla llena de hechizos,
a la muchacha espera sentado
y hay una sombra sobre los bosques...
Empujó el alba a las tinieblas:
en ninguna parte hallaron al monje,
y sólo vieron sus grises barbas,
fue lo único que quedó de él.

Ante la ley

2008-04-06T20:43:00.003-05:00

Un extracto del Proceso de Franz Kafka

«Ante la Ley hay un guardián que protege la puerta de entrada. Un hombre procedente del campo se acerca a él y le pide permiso para acceder a la Ley. Pero el guardián dice que en ese momento no le puede permitir la entrada. El hombre reflexiona y pregunta si podrá entrar más tarde».
––Es posible ––responde el guardián––, pero no ahora.
«Como la puerta de acceso a la Ley permanece abierta, como siempre, y el guardián se sitúa a un lado, el hombre se inclina para mirar a través del umbral y ver así qué hay en el interior. Cuando el guardián advierte su propósito1, ríe y dice:
»––Si tanto te incita, intenta entrar a pesar de mi prohibición. Ten en cuenta, sin embargo, que soy poderoso y que, además, soy el guardián más insignificante. Ante cada una de las salas permanece un guardián, el uno más poderoso que el otro. La mirada del tercero ya es para mí insoportable.
»El hombre procedente del campo no había contado con tantas dificultades. La Ley, piensa, debe ser accesible a todos y en todo momento, pero al considerar ahora con más exactitud al guardián, cubierto con su abrigo de piel, al observar su enorme y prolongada nariz, la barba negra, fina, larga, tártara, decide que es mejor esperar hasta que reciba el permiso para entrar. El guardián le da un taburete y deja que tome asiento en uno de los lados de la puerta. Allí permanece sentado días y años. Hace muchos intentos para que le inviten a entrar y cansa al guardián con sus súplicas. El guardián le somete a menudo a cortos interrogatorios, le pregunta acerca de su hogar y de otras cosas, pero son preguntas indiferentes, como las que hacen grandes señores, y al final siempre repetía que todavía no podía permitirle la entrada. El hombre, que se había provisto muy bien para el viaje, utiliza todo, por valioso que sea, para sobornar al guardián. Éste lo acepta todo, pero al mismo tiempo dice:
»––Sólo lo acepto para que no creas que has omitido algo.
»Durante los muchos años que estuvo allí, el hombre observó al guardián de forma casi ininterrumpida. Olvidó a los otros guardianes y éste le terminó pareciendo el único impedimento para tener acceso a la Ley. Los primeros años maldijo la desgraciada casualidad, más tarde, ya envejecido, sólo murmuraba para sí. Se vuelve senil, y como ha sometido durante tanto tiempo al guardián a un largo estudio ya es capaz de reconocer a la pulga en el cuello de su abrigo de piel, por lo que solicita a la pulga que le ayude para cambiar la opinión del guardián. Por último, su vista se torna débil y ya no sabe realmente si oscurece a su alrededor o son sólo los ojos los que le engañan. Pero ahora advierte en la oscuridad un brillo que irrumpe indeleble a través de la puerta de la Ley. Ya no vivirá mucho más. Antes de su muerte se concentran en su mente todas las experiencias pasadas, que toman forma en una sola pregunta que hasta ahora no había hecho al guardián. Entonces le guiña un ojo, ya que no puede incorporar su cuerpo entumecido. El guardián tiene que inclinarse hacia él profundamente porque la diferencia de tamaños ha variado en perjuicio del hombre de la provincia.
»––¿Qué quieres saber ahora? ––pregunta el guardián––. Eres insaciable.
»––Todos aspiran a la Ley ––dice el hombre––. ¿Cómo es posible que durante tantos años sólo yo haya solicitado la entrada?
»El guardián comprueba que el hombre ha llegado a su fin y, para que su débil oído pueda percibirlo, le grita:
»––Ningún otro podía haber recibido permiso para entrar por está puerta, pues esta entrada estaba reservada sólo para ti. Yo me voy ahora y cierro la puerta».

Ангелы

2008-04-02T21:27:00.008-06:00

Una excelente canción del grupo Би-2, aunque el "video" que encontré es sólo una imagen fija, al menos puede escucharse la canción

Би-2 - Ангелы

она из воздуха и льда
дотронешся едва ли
ее прозрачные глаза
меня не отражали

стеной разлука до самых звезд
летит со мной

если бы ангелы твои оставили меня
там, где в тихой пустоте нить держит тонкая
если бы ангелы смогли однажды рассказать
сколько лун не назови, я буду ждать

в чужое небо на легке
как-будто дни листая
и след терялся на песке
и лед под сердцем таял

стеной разлука до самых звезд
летит со мной

если бы ангелы твои оставили меня
там, где в тихой пустоте нить держит тонкая
если бы ангелы смогли однажды рассказать
сколько лун не назови, я буду ждать

Bi-2 - Ángeles

Ella es de aire y hielo
Apenas puedes tocarla
Sus ojos transparentes
No me reflejaron

Sobre la pared que nos separa, hasta las estrellas
vuela conmigo

Si es que tus ángeles se alejaran de mi
ahí, donde en el silencioso vacío un delgado hilo aguarda
Si solo los ángeles pudieran decir
no importa cuantas lunas digan, yo esperaré

En un cielo extraño, tan brillante
como pasando atraves de los días
y los rastros en la arena se desvanecían
y el hielo del corazón se derretía

Sobre la pared que nos separa, hasta las estrellas
vuela conmigo

Si es que tus ángeles se alejaran de mi
ahí, donde en el silencioso vacío un delgado hilo aguarda
Si solo los ángeles pudieran decir
no importa cuantas lunas digan, yo esperaré

Face of Death

2008-03-31T20:54:00.004-06:00

Ahora pongo un video de suicide commando, la canción se llama Face of Death

Face of Death

(The best part about killing someone...
It's that look on their face... It's that look..
Not when they threatened, Not when they're hurt.
It's not even when the see the knife...
But It's when they feel the knife go in)

Face death of an innocent young girl
We face death of an innocent child
Cold blood, put to death without meaning
We don’t care because we think we are god

Blind rage, black evil
The last betrayal of our own flesh and blood
Wake up, stop screaming
We sell our soul and we kill our own god

Face death of a whole generation
We face death of the human kind
Face death of a whole generation
We face death of the weak and the blind

Slow death of a man killed in blind rage
Slow death of the human race
Tormented bodies cast away in a black cage
Tormented bodies cast away in a cage

Blind rage, black evil
The last betrayal of our own flesh and blood
Wake up, stop screaming
We sell our soul and we kill our own god

Face death of a whole generation
We face death of the human kind
Face death of a whole generation
We face death of the weak and the blind

(The best part about killing someone...
It's that look on their face... It's that look..
Not when they threatened, Not when they're hurt.
It's not even when the see the knife...
But It's when they feel the knife go in)

(The best part about killing someone...
It's that look on their face... It's that look..
Not when they threatened, Not when they're hurt.
It's not even when the see the knife...
But It's when they feel the knife go in)
Face death of a whole generation
We face death of the human kind
Face death of a whole generation
We face death of the weak and the blind

Face death of a whole generation
We face death of the human kind
Face death of a whole generation
We face death of the weak and the blind

(The best part about killing someone...
It's that look on their face... It's that look..
Not when they threatened, Not when they're hurt.
It's not even when the see the knife...
But It's when they feel the knife go in)

Ahora la traducción

El Rostro de la muerte

(La mejor parte de matar a alguien... es ese aspecto
en su cara... Ese aspecto,,, No cuando se sienten
amenazados, No cuando están heridos, no es incluso
cuando ven el cuchillo. sino cuando sienten el
cuchillo entrar)

Enfrenta la muerte de una joven inocente
Nos enfrentamos a ala muerte de una niña inocente
sangre fría, matar sin sentido
No nos importa por que pensamos que somos Dios

Furia ciega, mal negro
La última traición de nuestra propia carne y sangre
Levantate, deja de gritar
Vendimos nuestra alma y matamos a nuestro Dios

Enfrenta la muerte de una generación completa,
Nos enfrentamos a la muerte del género humano.
Enfrenta la muerte de una generación completa,
Nos enfrentamos a la muerte de los débiles y los ciegos

La muerte lenta de un hombre muerto en la furia ciega,
La muerte lenta de la raza humana
Cuerpos atormentados arrojados en una jaula negra
Cuerpos atormentados arrojados en una jaula

Furia ciega, mal negro
La última traición de nuestra propia carne y sangre
Levantate, deja de gritar
Vendimos nuestra alma y matamos a nuestro Dios

Enfrenta la muerte de una generación completa,
Nos enfrentamos a la muerte del género humano.
Enfrenta la muerte de una generación completa,
Nos enfrentamos a la muerte de los débiles y los ciegos

(La mejor parte de matar a alguien... es ese aspecto
en su cara... Ese aspecto,,, No cuando se sienten
amenazados, No cuando están heridos, no es incluso
cuando ven el cuchillo. sino cuando sienten el
cuchillo entrar)

(La mejor parte de matar a alguien... es ese aspecto
en su cara... Ese aspecto,,, No cuando se sienten
amenazados, No cuando están heridos, no es incluso
cuando ven el cuchillo. sino cuando sienten el
cuchillo entrar)

Enfrenta la muerte de una generación completa,
Nos enfrentamos a la muerte del género humano.
Enfrenta la muerte de una generación completa,
Nos enfrentamos a la muerte de los débiles y los ciegos

Enfrenta la muerte de una generación completa,
Nos enfrentamos a la muerte del género humano.
Enfrenta la muerte de una generación completa,
Nos enfrentamos a la muerte de los débiles y los ciegos

(La mejor parte de matar a alguien... es ese aspecto
en su cara... Ese aspecto,,, No cuando se sienten
amenazados, No cuando están heridos, no es incluso
cuando ven el cuchillo. sino cuando sienten el
cuchillo entrar)

Illusion

2008-03-27T20:13:00.005-06:00

Ahora pongo un video de este excelente tema de VNV Nation, aunque no es el oficial esta muy bien hecho

La letra :

VNV Nation - Illusion

I know it’s hard to tell how mixed up you feel
Hoping what you need is behind every door
Each time you get hurt, I don’t want you to change
Because everyone has hopes, you’re human after all
The feeling sometimes, wishing you were someone else
Feeling as though you never belong
This feeling is not sadness, this feeling is not joy
I truly understand. Please, don’t cry now

Please don’t go, I want you to stay
I’m begging you please, please don’t leave here
I don’t want you to hate for all the hurt that you feel
The world is just illusion trying to change you

Being like you are
Well this is something else, who would comprehend?
But some that do, lay claim that
Divine purpose blesses them
That’s not what I believe, it doesn’t matter anyway
A part of your soul ties you to the next world
Or maybe to the last, but I’m still not sure
But what I do know is, to us the world is different
As we are to the world but I guess you would know that

Please don’t go, I want you to stay
I’m begging you please, please don’t leave here
I don’t want you to hate for all the hurt that you feel
The world is just illusion trying to change you
Please don’t go, I want you to stay
I’m begging you please, oh please don’t leave here
I don’t want you to change for all the hurt that you feel
This world is just illusion always trying to change you

Ahora una traducción libre al español hecha por mi :

VNV Nation - Ilusión

Se que es difícil decir que tan confundida te sientes,
Esperando que lo que necesitas este detrás de cada puerta
Cada vez sales herida, no te quiero cambiar
por que todos tienen esperanzas, eres humano después de todo
El sentimiento a veces, deseando que fueras alguien más
Sintiendo como si no te pertenecieras
Este sentimiento no es tristeza, este sentimiento no es alegría
Realmente lo entiendo, por favor, no llores ahora

Por favor no te vayas, quiero que te quedes
Te estoy rogando por favor, por favor no te vayas
No quiero que odies por todo el dolor que sientes
El mundo es solo una ilusión tratando de cambiarte

Siendo como eres
Esto es algo más ¿Quién lo comprendería?
Pero algunos que lo hacen, afirman
que el propósito divino los bendice
Eso no es lo que creo pero de todas maneras no importa
Una parte de tu alma te vincula con el otro mundo
O tal vez con el último, pero aún no estoy seguro
Pero lo que sé, es que para nosotros el mundo es diferente
Así como nosotros lo somos para el mundo, pero creo que ya has de saberlo

Por favor no te vayas, quiero que te quedes
Te estoy rogando por favor, por favor no te vayas
No quiero que odies por todo el dolor que sientes
El mundo es solo una ilusión tratando de cambiarte
Por favor no te vayas, quiero que te quedes
Te estoy rogando por favor, oh! por favor no te vayas
No quiero que cambies por todo el dolor que sientes
Este mundo es solo ilusión, siempre tratando de cambiarte

Por favor no te vayas, quiero que te quedes
Te estoy rogando por favor, por favor no te vayas
No quiero que odies por todo el dolor que sientes
El mundo es solo una ilusión tratando de cambiarte
Por favor no te vayas, quiero que te quedes
Te estoy rogando por favor, oh! por favor no te vayas
No quiero que cambies por todo el dolor que sientes
Este mundo es solo ilusión, siempre tratando de cambiarte

Las Metamorfosis de Píctor

2008-03-26T19:41:00.005-06:00

Ahora pongo un cuento de Hermann Hesse

Las Metamorfosis de Píctor

Apenas había caminado unos pasos por el paraíso cuando Píctor se dio de bruces con un árbol que era hombre y mujer a la vez. Saludó al árbol con deferencia y dijo:

-¿Eres tú el árbol de la vida?

Pero cuando vio que quien se aprestaba a responder era la serpiente en lugar del árbol, dio media vuelta y prosiguió su camino. Era todo ojos: ¡le gustaba todo tanto! Sintió intensamente que se encontraba en la fuente y origen de la vida.

Se topó con otro árbol, que era sol y luna a la vez. Y dijo Píctor:

-¿Eres tú el árbol de la vida?

El sol asintió riendo, la luna asintió sonriendo.

Las flores más maravillosas le miraban, con los colores y reflejos más variados, con los ojos y los rostros más diversos. Algunas asentían riendo, otras asentían sonriendo, otras no asentían ni sonreían: callaban arrobadas, ensimismadas, como en su propio aroma ahogadas. Una cantaba la canción de las lilas, otra la canción de cuna azul marino. Una flor tenía unos inmensos ojos azules, otra le recordó a su primer amor. Una olía al jardín de la infancia, su perfume suave resonaba como la voz de su madre. Otra se burló de él y le sacó la lengua, una lengua muy roja y arqueada. La lamió, tenía un sabor fuerte y silvestre, sabía a resina y a miel, y también a beso de mujer

Allí estaba Píctor, entre todas las flores, desbordante de nostalgia y de temerosa alegría. Su corazón apesadumbrado latía con fuerza, como si fuera una campana; ardía en deseo por lo desconocido, presintiendo un encantamiento.

Píctor vio un pájaro sentado, lo vio en la hierba posado, y de mil colores pintado; de todos los colores parecía el hermoso pájaro estar dotado. Preguntó al hermoso pájaro multicolor:

-Dime, ¡oh, pajaro! ¿Dónde está la felicidad?

-La felicidad -dijo el hermoso pájaro riendo con su pico de oro-, la felicidad, amigo mío, no hay donde no se halle, en la montaña y en el valle, y se encuentra por un igual en la flor y en el cristal.

Tras estas palabras, el pájaro risueño sacudió su plumaje, estiró el cuello, meneó la cola, guiñó el ojo, volvió a reír, y después permaneció inmóvil, sentado en la hierba y, mira por donde, el pájaro quedó convertido en una flor multicolor, sus plumas transformadas en hojas y sus patas en raíces. Con sus resplandores, y el fulgor de sus colores, era ahora flor entre las flores. Píctor se lo quedó mirando maravillado.

Y justo después, el pájaro-flor sacudió sus hojas y sus hilos de polvo, ya estaba harto del reino de las flores. Dejó de tener raíces, se movió con suavidad, y lentamente se elevó por los aires; se había convertido en una mariposa que se balanceó sin peso ni luz, como un ente reluciente, de rostro resplandeciente. Píctor abría ojos como platos.

Pero la nueva mariposa, el risueño pájaro-flor-mariposa multicolor de rostro resplandeciente, revoloteó en torno al asombrado Píctor, relampagueó con el sol, y después se dejó suavemente caer como un copo ingrávido a tierra, pegadito a los pies de Píctor, respiró tiernamente, se estremeció ligeramente agitando sus alas deslumbrantes, y en el acto se transformó en un cristal de colores cuyas aristas despedían una luz rojiza. Sobre la hierba verde, la gema rojiza resplandecía maravillosamente con la claridad de un alegre repique de campanas. Pero parecía como si su hogar, las entrañas de la tierra, la estuviera llamando, pues muy pronto se volvió diminuta, a punto de desaparecer.

Entonces Píctor, presa de un deseo irresistible, se apoderó de la piedra minúscula. Maravillado contemplaba su mágico resplandor que parecía un anticipo de todas las dichas que iban a colmar su corazón.

De repente la serpiente se enroscó en la rama de un árbol muerto y le susurró al oído:

-Esta piedra te metamorfaseará en lo que tú quieras. Dile rápido tu deseo, ¡antes de que sea tarde!

Píctor se sobresaltó y tuvo miedo de que se le escapara su felicidad. Rápidamente pronunció la palabra y se metamorfoseó en árbol. Pues ya había soñado alguna vez con ser árbol, porque los árboles le parecían la encarnación de la placidez, de la fuerza y de la dignidad.

Píctor se convirtió en árbol. Sus raíces se hundieron en la tierra y creció en altura, y de sus miembros brota ron ramas y hojas. Estaba la mar de satisfecho con su suerte. Sus fibras sedientas absorbieron el frescor profundo de la tierra y sus hojas ligeras se mecieron allá arriba en el azul del cielo. Los insectos instalaron su morada en su corteza, a sus pies anidaron liebres y erizos, y pájaros en sus ramas.

El árbol Píctor era feliz y no contaba los años que iban transcurriendo. Pasaron muchos antes de que se diera cuenta de que su felicidad no era perfecta. Poco a poco, sólo lentamente, fue aprendiendo a considerar las cosas con ojos de árbol. Por fin, acabó viéndolo todo claro y se puso triste.

Vio que casi todos los seres a su alrededor, en el paraíso, se metamorfoseaban con frecuencia, e incluso que todo discurría en una corriente mágica de eterna metamorfosis. Vio flores que se transformaban en piedras preciosas, o que alzaban el vuelo convertidas en resplandecientes pájaros. Vio muy cerca de él a muchos árboles que de repente desaparecían: uno se había fundido en un manantial, otro se había transformado en cocodrilo, otro, convertido en pez, nadaba alegre y feliz, desbordante de voluptuosos deseos, y pletórico se lanzaba a nuevos juegos con renovadas energías. Había elefantes que intercambiaban su ropaje con rocas, y jirafas su cuerpo con flores.

Pero él, el árbol Píctor, permanecía inalterable, él no podía ya metamorfosearse. Desde que había tomado conciencia de su inmutabilidad, toda su felicidad se había volatilizado; empezó a envejecer, y cada vez fue adoptando más y más esa actitud cansada, seria y preocupada que suele observarse en la mayoría de los árboles viejos. También suele observarse en los caballos, los pájaros, los humanos y en todas las criaturas: cuando no poseen el don de metamorfosearse, se sumen con el tiempo en la tristeza y en la preocupación y acaban perdiendo su belleza y hermosura.

Pero un día pasó por aquel rincón del paraíso una joven de rubios cabellos vestida de azul. Entre canciones y bailes, la hermosa rubia corría entre los árboles, y hasta entonces jamás se le había ocurrido plantearse si deseaba poseer el don de la metamorfosis.

Más de un mono sabio sonreía a sus espaldas, algunos matorrales la acariciaban con sus ramas, algún que otro árbol le tiraba una flor, o una nuez, o una manzana sin que ella le hiciera el más mínimo caso.

Cuando el árbol Píctor vio a la joven, una nostalgia inmensa se apoderó de él, un ansia de felicidad como no la había conocido hasta entonces. Y al mismo tiempo se sumió en una profunda reflexión, pues le pareció oír su propia sangre que le gritaba:

-¡Acuérdate! Acuérdate de toda tu existencia en este momento. Encuéntrale el sentido, si no será demasiado tarde y nunca jamás volverás a encontrar la felicidad.

Y obedeció. Lo recordó todo, su origen, sus años de ser humano, su mudanza al paraíso y muy particularmente aquel instante en el que se había metamorfoseado en árbol, aquel instante maravilloso en el que había tenido la piedra mágica en la palma de la mano. En aquel momento, cuando todas las posibilidades de metamorfosis se abrían ante él, ¡nunca antes había ardido así en su interior la vida! Pensó en el pájaro que se había reído, en el árbol que era sol y luna a la vez: tuvo entonces la intuición de que antaño algo se le había escapado, de que había olvidado algo y de que la serpiente no le había aconsejado bien.

La muchacha oyó un murmullo en las hojas del árbol Píctor. Alzó la mirada y la embargaron, con un repentino dolor de corazón, nuevos pensamientos, nuevas ansias, nuevos sueños que despertaban dentro de su ser. Impulsada por una fuerza desconocida, se sentó al pie del árbol. Le pareció muy solitario, solitario y triste, no obstante hermoso, conmovedor y noble en su silenciosa tristeza; seductora le sonó la suave melodía del murmullo tembloroso de su copa. Apoyó su cuerpo contra el tronco rugoso, sintió que el árbol se estremecía profundamente, sintió el mismo estremecimiento en su propio corazón. Un extraño dolor percibió en su corazón; corrían las nubes por el cielo de su alma; y lentamente unas lágrimas pesadas fluyeron de sus ojos. ¿Qué estaba pasando? ¿Por qué tanto sufrimiento? ¿Por qué anhelaba su corazón salírsele del pecho para saltar hacia él y fundirse en él, en el hermoso árbol solitario?

El árbol se estremeció suavemente hasta la raíz, debido al esfuerzo realizado para concentrar toda su fuerza vital y proyectarla hacia la muchacha, en el abrasador anhelo de la unión. ¡Ay! ¡Haberse dejado engañar por la serpiente y haberse convertido para siempre en un árbol solitario! ¡Qué ciego, qué insensato había sido! ¿Acaso tan ignorante había sido, tan ajeno al secreto de la vida había permanecido? No, ya lo había intuido oscuramente entonces, confusamente ya lo había presentido -¡ay, con qué pesar recordó y comprendió entonces al árbol que era hombre y mujer a la vez!

Pasó volando un pájaro, era rojo y verde el pájaro que pasó, y alrededor del árbol voló, el hermoso y valiente pájaro. La muchacha lo siguió con la mirada, vio que de su pico caía algo, rojo como la sangre, rojo como las brasas, que caía y relucía en la hierba verde, con unos destellos rojos tan poderosos que la muchacha se agachó, y en la hierba la piedra roja recogió. Era un carbunclo, era un rubí, y donde hay un carbunclo, oscuridad no puede haber allí.

Apenas la muchacha hubo recogido la piedra mágica en su mano blanca que el deseo anhelado que henchía su corazón se realizó. La joven se volatilizó, se fundió, formó una sola cosa con el árbol. Una rama joven y vigorosa brotó del tronco y deprisa se disparó hacia arriba hasta él.

Ahora todo estaba como ha de estar, todo estaba en su lugar, el mundo estaba en orden, por fin había encontrado el paraíso. Píctor dejó de ser un árbol viejo y preocupado. Ahora cantaba a voz en grito: ¡Pictoria! ¡Victoria.'

Estaba metamorfoseado. Y debido a que, esta vez, por fin había sabido encontrar la metamorfosis eterna, debido a que de una mitad había hecho un todo, a partir de aquel momento podía seguir metamorfoseándose cuanto quisiera. La corriente mágica del devenir fluyó perenne por sus venas y para siempre formó parte de la constante y permanente creación eterna.

Se transformó en ciervo, se transformó en pez, se transformó en ser humano y en serpiente, y también en nube y en pájaro. Pero bajo cualquier apariencia, siempre formó un todo, una pareja, sol y luna, hombre y mujer, y como ríos gemelos fluyó a través de las tierras y como estrellas gemelas brilló en el firmamento.

Pär Lagerkvist, poemas

2008-03-21T20:15:00.008-06:00

ABANDONADO POR EL CIELO...

Abandonado por el cielo de la mañana y las estrellas,
por la hierba del verano y la fresca lluvia de la primavera,
por el manantial de todos los mortales.
Abandonado.

Todos han huido, todos mis amigos,
el viento del verano, la hierba cubierta de rocío en la mañana,
el olor del bosque después de la lluvia, yo estoy completamente solo,
todas las fuentes de vida han callado.
Abandonado, abandonado.

¡Por dónde va el camino hacia la oscuridad,
la misericordiosa, la blanda!
¡Dónde está la puerta de salida en el muro del país de la vida,
la puerta baja, donde uno se doblega!

EL ATARDECER

Es el atardecer cuando uno se aleja,
a la caída del sol.

Es entonces cuando se abandona todo.

El pensamiento recoge su tolda de tela de araña
y el corazón olvida el porqué de su angustia.
El caminante del desierto abandona su campamento,
que pronto desaparecerá bajo la arena,
y continúa su viaje en la quietud de la noche,
guiado por enigmáticas estrellas.

EL DESCONOCIDO

Un desconocido es mi amigo
uno a quien no conozco
Un desconocido lejano, lejano
por él mi corazón está lleno de nostalgia
Porque el no está cerca de mi
Quizá porque no existe?
Quién eres tú que llenas mi corazón de tu ausencia
que llenas toda la tierra de tu ausencia?

LA VIDA SE ME VA... QUIÉN SABE A DÓNDE...

La vida se me va...Quién sabe a dónde
con la luz parte...Sigilosamente
de mí se aleja sin decir a dónde.

Lo mismo que un amigo
que me abandona sin decir palabra,
que me abandona en soledad conmigo.

Si le pregunto: ¿A dónde vas, a dónde?
se sonríe no más, plácidamente,
sin dejar de partir quién sabe a dónde.

Le grito con angustia:
Mírame aquí, viviente, vivo. ¿A dónde
quieres que te siga? -Y con risa mustia,
"Tú no eres yo" -doliente me responde.

ORACIÓN FÚNEBRE

Estás muerta.

Puedo mirarte en paz con toda facilidad. Tu frente es
pequeña y redonda. Antes no la había visto. Eres torpe.
Ahora veo que eres torpe.

Tienes pequeños ojos guiñadores. Ahora los veo. Todo
es pequeño y mezquino en tu casa. Tus cabellos son
rebeldes, gruesos, groseros. Ahora lo veo. Tu labio pende
como el de una muchacha de cocina.
Ahora todo lo veo.
Estás muerta. Tú no eres nada.

Tú sólo eras una muchacha de cocina, una sucia. Una
que debía morir.
Pero yo te amaba. Eso era.

Ahora esto ha concluido. Ahora tú has muerto.
Me agradaba acariciar tus cabellos tanto, cuando ellos
eran vivos. Yo amaba todo lo que había de feo en tu
casa, tanto cuando esa fealdad era viviente.

Ahora esto ha concluido. Ahora tú has muerto.
Yo acariciaba tu cabellera, aunque ella fuese gruesa,
grosera. Yo amaba tus pequeños ojos, cuando ellos
miraban delante de ellos en el mundo, la mañana.

Entonces yo amaba todo en tu casa.
Ahora esto ha concluido. Ahora tú has muerto.
Yo amaba tus grandes pies. Y tus manos agrietadas
las amaba también.
Ahora ellas están muertas. Ahora ya no existe nada.
Es preciso que continúe mi camino, que marche, que marche.
Tú, tú has muerto.
Ahora nada existe.
Ahora, tú, tú has muerto.
Ahora ya no existe nada en el mundo entero.

El lobo estepario

2008-03-21T00:07:00.003-06:00

Nada mejor para empezar que con un fragmento de uno de mis libros favoritos :

Tractat del lobo estepario.

No para cualquiera.

Érase una vez un individuo, de nombre Harry, llamado el lobo estepario. Andaba en dos pies, llevaba vestidos y era un hombre, pero en el fondo era, en verdad, un lobo estepario. Había aprendido mucho de lo que las personas con buen entendimiento pueden aprender, y era un hombre bastante inteligente. Pero lo que no había aprendido era una cosa: a estar satisfecho de sí mismo y de su vida. Esto no pudo conseguirlo.

Acaso ello proviniera de que en el fondo de su corazón sabía (o creía saber) en todo momento que no era realmente un ser humano, sino un lobo de la estepa. Que discutan los inteligentes acerca de si era en realidad un lobo, si en alguna ocasión, acaso antes de su nacimiento ya, había sido convertido por arte de encantamiento de lobo en hombre, o si había nacido desde luego hombre, pero dotado del alma de un lobo estepario y poseído o dominado por ella, o por último, si esta creencia de ser un lobo no era más que un producto de su imaginación o de un estado patológico. No dejaría de ser posible, por ejemplo, que este hombre, en su niñez, hubiera sido acaso fiero e indómito y desordenado, que sus educadores hubiesen tratado de matar en él a la bestia y precisamente por eso hubieran hecho arraigar en su imaginación la idea de que, en efecto, era realmente una bestia, cubierta sólo de una tenue funda de educación y sentido humano. Mucho e interesante podría decirse de esto y hasta escribir libros sobre el particular; pero con ello no se prestaría servicio alguno al lobo estepario, pues para él era completamente indiferente que el lobo se hubiera introducido en su persona por arte de magia o a fuerza de golpes, o que se tratara sólo de una fantasía de su espíritu. Lo que los demás pudieran pensar de todo esto, y hasta lo que él mismo de ello pensara, no tenía valor para el propio interesado, no conseguiría de ningún modo ahuyentar al lobo de su persona.

El lobo estepario tenía, por consiguiente, dos naturalezas, una humana y otra lobuna; ése era su sino. Y puede ser también que este sino no sea tan singular y raro. Se han visto ya muchos hombres que dentro de sí tenían no poco de perro, de zorro, de pez o de serpiente, sin que por eso hubiesen tenido mayores dificultades en la vida. En esta clase de personas vivían el hombre y el zorro, o el hombre y el pez, el uno junto al otro, y ninguno de los dos hacía daño a su compañero, es más, se ayudaban mutuamente, y en muchos hombres que han hecho buena carrera y son envidiados, fue más el zorro o el mono que el hombre quien hizo su fortuna. Esto lo sabe todo el mundo. En Harry, por el contrario, era otra cosa; en él no corrían el hombre y el lobo paralelamente, y mucho menos se prestaban mutua ayuda, sino que estaban en odio constante y mortal, y cada uno vivía exclusivamente para martirio del otro, y cuando dos son enemigos mortales y están dentro de una misma sangre y de una misma alma, entonces resulta una vida imposible. Pero en fin, cada uno tiene su suerte, y fácil no es ninguna.

Ahora bien, a nuestro lobo estepario ocurría, como a todos los seres mixtos, que, en cuanto a su sentimiento, vivía naturalmente unas veces como lobo, otras como hombre; pero que cuando era lobo, el hombre en su interior estaba siempre en acecho, observando, enjuiciando y criticando, y en las épocas en que era hombre, hacía el lobo otro tanto. Por ejemplo, cuando Harry en su calidad de hombre tenía un bello pensamiento, o experimentaba una sensación noble y delicada, o ejecutaba una de las llamadas buenas acciones, entonces el lobo que llevaba dentro enseñaba los dientes, se reía y le mostraba con sangriento sarcasmo cuán ridícula le resultaba toda esta distinguida farsa a un lobo de la estepa, a un lobo que en su corazón tenía perfecta conciencia de lo que le sentaba bien, que era trotar solitario por las estepas, beber a ratos sangre o cazar una loba, y desde el punto de vista del lobo toda acción humana tenía entonces que resultar horriblemente cómica y absurda, estúpida y vana. Pero exactamente lo mismo ocurría cuando Harry se sentía lobo y obraba como tal, cuando le enseñaba los dientes a los demás, cuando respiraba odio y enemiga terribles hacia todos los hombres y sus maneras y costumbres mentidas y desnaturalizadas. Entonces era cuando se ponía en acecho en él precisamente la parte de hombre que llevaba, lo llamaba animal y bestia y le echaba a perder y le corrompía toda la satisfacción en su esencia de lobo, simple, salvaje y llena de salud.

Así estaban las cosas con el lobo estepario, y es fácil imaginarse que Harry no llevaba precisamente una vida agradable y venturosa. Pero con esto no se quiere decir que fuera desgraciado en una medida singularísima (aunque a él mismo así le pareciese, como todo hombre cree que los sufrimientos que le han tocado en suerte son los mayores del mundo). Esto no debiera decirse de ninguna persona. Quien no lleva dentro un lobo, no tiene por eso que ser feliz tampoco. Y hasta la vida más desgraciada tiene también sus horas luminosas y sus pequeñas flores de ventura entre la arena y el peñascal. Y esto ocurría también al lobo estepario. Por lo general era muy desgraciado, eso no puede negarse, y también podía hacer desgraciados a otros, especialmente si los amaba y ellos a él. Pues todos los que le tomaban cariño, no veían nunca en él más que uno de los dos lados. Algunos le querían como hombre distinguido, inteligente y original y se quedaban aterrados y defraudados cuando de pronto descubrían en él al lobo. Y esto era irremediable, pues Harry quería, como todo individuo, ser amado en su totalidad y no podía, por lo mismo, principalmente ante aquellos cuyo afecto le importaba mucho, esconder al lobo y repudiarlo. Pero también había otros que precisamente amaban en él al lobo, precisamente a lo espontáneo, salvaje, indómito, peligroso y violento, y a éstos, a su vez, les producía luego extraordinaria decepción y pena que de pronto el fiero y perverso lobo fuera además un hombre, tuviera dentro de sí afanes de bondad y de dulzura y quisiera además escuchar a Mozart, leer versos y tener ideales de humanidad. Singularmente éstos eran, por lo general, los más decepcionados e irritados, y de este modo llevaba el lobo estepario su propia duplicidad y discordia interna también a todas las existencias extrañas con las que se ponía en contacto.

Quien, sin embargo, suponga que conoce al lobo estepario y que puede imaginarse su vida deplorable y desgarrada, está, no obstante, equivocado, no sabe, ni con mucho, todo. No sabe (ya que no hay regla sin excepción y un solo pecador es en determinadas circunstancias preferido de Dios a noventa y nueve justos) que en el caso de Harry no dejaba de haber excepciones y momentos venturosos, que él podía dejar respirar, pensar y sentir alguna vez al lobo y alguna vez al hombre con libertad y sin molestarse, es más, que en momentos muy raros, hacían los dos alguna vez las paces y vivían juntos en amor y compañía, de modo que no sólo dormía el uno cuando el otro velaba, sino que ambos se fortalecían y cada uno de ellos redoblaba el valor del otro. También en la vida de este hombre parecía, como por doquiera en el mundo, que con frecuencia todo lo habitual, lo conocido, lo trivial y lo ordinario no habían de tener más objeto que lograr aquí o allí, un intervalo aunque fuera pequeñísimo, una interrupción, para hacer sitio a lo extraordinario, a lo maravilloso, a la gracia. Si estas horas breves y raras de felicidad compensaban y amortiguaban el destino siniestro del lobo estepario, de manera que la ventura y el infortunio en fin de cuentas quedaban equiparados, o si acaso todavía más, la dicha corta, pero intensa de aquellas pocas horas absorbía todo el sufrimiento y aun arrojaba un saldo favorable, ello es de nuevo una cuestión, sobre la cual la gente ociosa puede meditar a su gusto. También el lobo meditaba con frecuencia sobre ella, y éstos eran sus días más ociosos e inútiles.

A propósito de esto, aún hay que decir una cosa. Hay bastantes personas de índole parecida a como era Harry; muchos artistas principalmente pertenecen a esta especie.

Estos hombres tienen todos dentro de sí dos almas, dos naturalezas; en ellos existe lo divino y lo demoníaco, la sangre materna y la paterna, la capacidad de ventura y la capacidad de sufrimiento, tan hostiles y confusos lo uno junto y dentro de lo otro, como estaban en Harry el lobo y el hombre. Y estas personas, cuya existencia es muy agitada, viven a veces en sus raros momentos de felicidad algo tan fuerte y tan indeciblemente hermoso, la espuma de la dicha momentánea salta con frecuencia tan alta y deslumbrante por encima del mar del sufrimiento, que este breve relámpago de ventura alcanza y encanta radiante a otras personas. Así se producen, como preciosa y fugitiva espuma de felicidad sobre el mar de sufrimiento, todas aquellas obras de arte, en las cuales un solo hombre atormentado se eleva por un momento tan alto sobre su propio destino, que su dicha luce como una estrella, y a todos aquellos que la ven, les parece algo eterno y como su propio sueño de felicidad. Todos estos hombres, llámense como se quieran sus hechos y sus obras, no tienen realmente, por lo general, una verdadera vida, es decir, su vida no es ninguna esencia, no tiene forma, no son héroes o artistas o pensadores a la manera como otros son jueces, médicos, zapateros o maestros, sino que su existencia es un movimiento y un flujo y reflujo eternos y penosos, está infeliz y dolorosamente desgarrada, es terrible y no tiene sentido, si no se está dispuesto a ver dicho sentido precisamente en aquellos escasos sucesos, hechos, ideas y obras que irradian por encima del caos de una vida así. Entre los hombres de esta especie ha surgido el pensamiento peligroso y horrible de que acaso toda la vida humana no sea sino un tremendo error, un aborto violento y desgraciado de la madre universal, un ensayo salvaje y horriblemente desafortunado de la naturaleza. Pero también entre ellos es donde ha surgido la otra idea de que el hombre acaso no sea sólo un animal medio razonable, sino un hijo de los dioses y destinado a la inmortalidad.

Toda especie humana tiene sus caracteres, sus sellos, cada una tiene sus virtudes y sus vicios, cada una, su pecado mortal. A los caracteres del lobo estepario pertenecía el que era un hombre nocturno. La mañana era para él una mala parte del día, que le asustaba y que nunca le trajo nada agradable. Nunca estuvo verdaderamente contento en una mañana cualquiera de su vida, nunca hizo nada bueno en las horas antes de mediodía, nunca tuvo buenas ocurrencias ni pudo proporcionarse a sí mismo ni a los demás alegrías en esas horas. Sólo en el transcurso de la tarde se iba entonando y animando, y únicamente hacia la noche se mostraba, en sus buenos días, fecundo, activo y a veces fogoso y alegre. Nunca ha tenido hombre alguno una necesidad más profunda y apasionada de independencia que él. En su juventud, siendo todavía pobre y costándole trabajo ganarse el pan, prefería pasar hambre y andar con los vestidos rotos, si así salvaba un poco de independencia. No se vendió nunca por dinero ni por comodidades, nunca a mujeres ni a poderosos; más de cien veces tiró y apartó de sí lo que a los ojos de todo el mundo constituía sus excelencias y ventajas, para conservar en cambio su libertad. Ninguna idea le era más odiosa y horrible que la de tener que ejercer un cargo, someterse a una distribución del tiempo, obedecer a otros. Una oficina, una cancillería, un negociado eran cosas para él tan execrables como la muerte, y lo más terrible que pudo vivir en sueños fue la reclusión en un cuartel. A todas estas situaciones supo sustraerse, a veces mediante grandes sacrificios. En esto estaba su fortaleza y su virtud, aquí era inflexible, aquí era su carácter firme y rectilíneo. Pero a esta virtud estaban íntimamente ligados su sufrimiento y su destino. Le sucedía lo que les sucede a todos; lo que él, por un impulso muy íntimo de su ser, buscó y anheló con la mayor obstinación, logró obtenerlo, pero en mayor medida de la que es conveniente a los hombres. En un principio fue su sueño y su ventura, después su amargo destino. El hombre poderoso en el poder sucumbe; el hombre del dinero, en el dinero; el servil y humilde, en el servicio; el que busca el placer, en los placeres. Y así sucumbió el lobo estepario en su independencia. Alcanzó su objetivo, fue cada vez más independiente, nadie tenía nada que ordenarle, a nadie tenía que ajustar sus actos, sólo y libremente determinaba él a su antojo lo que había de hacer y lo que había de dejar. Pues todo hombre fuerte alcanza indefectiblemente aquello que va buscando con verdadero ahínco.

Pero en medio de la libertad lograda se dio bien pronto cuenta Harry de que esa su independencia era una muerte, que estaba solo, que el mundo lo abandonaba de un modo siniestro, que los hombres no le importaban nada; es más, que él mismo a sí tampoco, que lentamente iba ahogándose en una atmósfera cada vez más tenue de falta de trato y de aislamiento. Porque ya resultaba que la soledad y la independencia no eran su afán y su objetivo, eran su destino y su condenación, que su mágico deseo se había cumplido y ya no era posible retirarlo, que ya no servía de nada extender los brazos abiertos lleno de nostalgia y con el corazón henchido de buena voluntad, brindando solidaridad y unión; ahora lo dejaban solo. Y no es que fuera odioso y detestado y antipático a los demás. Al contrario, tenía muchos amigos. Muchos lo querían bien. Pero siempre era únicamente simpatía y amabilidad lo que encontraba; lo invitaban, le hacían regalos, le escribían bonitas cartas, pero nadie se le aproximaba espiritualmente, por ninguna parte surgía compenetración con nadie, y nadie estaba dispuesto ni era capaz de compartir su vida. Ahora lo envolvía el ambiente de soledad, una atmósfera de quietud, un apartamiento del mundo que lo rodeaba, una incapacidad de relación, contra la cual no podía nada ni la voluntad, ni el afán, ni la nostalgia. Este era uno de los caracteres más importantes de su vida.

Otro era que había que clasificarlo entre los suicidas. Aquí debe decirse que es erróneo llamar suicidas sólo a las personas que se asesinan realmente. Entre éstas hay, sin embargo, muchas que se hacen suicidas en cierto modo por casualidad y de cuya esencia no forma parte el suicidismo. Entre los hombres sin personalidad, sin sello marcado, sin fuerte destino, entre los hombres adocenados y de rebaño hay muchos que perecen por suicidio, sin pertenecer por eso en toda su característica al tipo de los suicidas, en tanto que, por otra parte, de aquellos que por su naturaleza deben contarse entre los suicidas, muchos, quizá la mayoría, no ponen nunca mano sobre sí en la realidad. El «suicida» -y Harry era uno- no es absolutamente preciso que esté en una relación especialmente violenta con la muerte; esto puede darse también sin ser suicida.

Pero es peculiar del suicida sentir su yo, lo mismo da con razón que sin ella, como un germen especialmente peligroso, incierto y comprometido, que se considera siempre muy expuesto y en peligro, como si estuviera sobre el pico estrechísimo de una roca, donde un pequeño empuje externo o una ligera debilidad interior bastarían para precipitarlo en el vacío. Esta clase de hombres se caracteriza en la trayectoria de su destino porque el suicidio es para ellos el modo más probable de morir, al menos según su propia idea. Este temperamento, que casi siempre se manifiesta ya en la primera juventud y no abandona a estos hombres durante toda su vida, no presupone de ninguna manera una. fuerza vital especialmente debilitada; por el contrario, entre los «suicidas» se hallan naturalezas extraordinariamente duras, ambiciosas y hasta audaces. Pero así como hay naturalezas que a la menor indisposición propenden a la fiebre, así estas naturalezas, que llamamos «suicidas», y que son siempre muy delicadas y sensibles, propenden, a la más pequeña conmoción, a entregarse intensamente a la idea del suicidio. Si tuviéramos una ciencia con el valor y la fuerza de responsabilidad para ocuparse del hombre y no solamente de los mecanismos de los fenómenos vitales, si tuviéramos algo como lo que debiera ser una antropología, algo así como una psicología, serían conocidas estas realidades de todo el mundo.

Lo que hemos dicho aquí acerca de los suicidas se refiere todo, naturalmente, a la superficie, es psicología, esto es, un pedazo de física. Metafísicamente considerada, la cuestión está de otro modo y mucho más clara, pues en este sentido los «suicidas» se nos ofrecen como los atacados del sentimiento de la individuación, como aquellas almas para las cuales ya no es fin de su vida sus propias perfección y evolución, sino su disolución, tornando a la madre, a Dios, al todo. De estas naturalezas hay muchísimas perfectamente incapaces de cometer jamás el suicidio real, porque han reconocido profundamente su pecado. Para nosotros, son, sin embargo, suicidas, pues ven la redención en la muerte, no en la vida; están dispuestos a eliminarse y entregarse, a extinguirse y volver al principio.

Como toda fuerza puede también convertirse en una flaqueza (es más, en determinadas circunstancias se convierte necesariamente), así puede a la inversa el suicida típico hacer a menudo de su aparente debilidad una fuerza y un apoyo, lo hace en efecto con extraordinaria frecuencia. Entre estos casos cuenta también el de Harry, el lobo estepario. Como millares de su especie, de la idea de que en todo momento le estaba abierto el camino de la muerte no sólo se hacía una trama fantástica melancólico-infantil, sino que de la misma idea se forjaba un consuelo y un sostén. Ciertamente que en él, como en todos los individuos de su clase, toda conmoción, todo dolor, toda mala situación en la vida, despertaba al punto el deseo de sustraerse a ella por medio de la muerte. Pero poco a poco se creó de esta predisposición una filosofía útil para la vida. La familiaridad con la idea de que aquella salida extrema estaba constantemente abierta, le daba fuerza, lo hacía curioso para apurar los dolores y las situaciones desagradables, y cuando le iba muy mal, podía expresar su sentimiento con feroz alegría, con una especie de maligna alegría: «Tengo gran curiosidad por ver cuánto es realmente capaz de aguantar un hombre.

En cuanto alcance el límite de lo soportable, no habrá más que abrir la puerta y ya estaré fuera.» Hay muchos suicidas que de esta idea logran extraer fuerzas extraordinarias.

Por otra parte, a todos los suicidas les es familiar la lucha con la tentación del suicidio. Todos saben muy bien, en alguno de los rincones de su alma, que el suicidio es, en efecto, una salida, pero muy vergonzante e ilegal, que en el fondo, es más noble y más bello dejarse vencer y sucumbir por la vida misma que por la propia mano. Esta conciencia, esta mala conciencia, cuyo origen es el mismo que el de la mala conciencia de los llamados autosatisfechos, obliga a los suicidas a una lucha constante contra su tentación. Estos luchan, como lucha el cleptómano contra su vicio. También al lobo estepario le era perfectamente conocida esta lucha; con toda clase de armas la había sostenido. Finalmente, llegó, a la edad de unos cuarenta y siete años, a una ocurrencia feliz y no exenta de humorismo, que le producía gran alegría. Fijó la fecha en que cumpliera cincuenta años como el día en el cual había de poder permitirse el suicidio. En dicho día, así lo convino consigo mismo, habría de estar en libertad de utilizar la salida para caso de apuro, o no utilizarla, según el cariz del tiempo. Aunque le pasase lo que quisiera, aunque se pusiera enfermo, perdiese su dinero, experimentara sufrimientos y amarguras, ¡todo estaba emplazado, todo podía a lo sumo durar estos pocos años, meses, días, cuyo número iba disminuyendo constantemente! Y, en efecto, soportaba ahora con mucha más facilidad muchas incomodidades que antes lo martirizaban más y más tiempo, y acaso lo conmovían hasta los tuétanos. Cuando por cualquier motivo le iba particularmente mal, cuando a la desolación, al aislamiento y a la depravación de su vida se le agregaban además dolores o pérdidas especiales, entonces podía decirles a los dolores: «¡Esperad dos años no más y seré vuestro dueño!» Y luego se abismaba con cariño en la idea de que el día en que cumpliera los cincuenta años, llegarían por la mañana las cartas y las felicitaciones, mientras que él, seguro de su navaja de afeitar, se despedía de todos los dolores y cerraba la puerta tras sí. Entonces verían la gota en las articulaciones, la melancolía, el dolor de cabeza y el dolor de estómago dónde se quedaban.

Aún resta explicar el fenómeno específico del lobo estepario y, sobre todo, su relación particular con la burguesía, refiriendo estos hechos a sus leyes fundamentales.

Tomemos como punto de partida, puesto que ello se ofrece por sí mismo, aquella su relación con lo «burgués».

El lobo estepario estaba, según su propia apreciación, completamente fuera del mundo burgués, ya que no conocía ni vida familiar ni ambiciones sociales. Se sentía en absoluto como individualidad aislada, ya como ser extraño y enfermizo anacoreta, ya como hipernormal, como un individuo de disposiciones geniales y elevado sobre las pequeñas normas de la vida corriente. Consciente, despreciaba al hombre burgués y tenía a orgullo no serlo. Esto no obstante, vivía en muchos aspectos de un modo enteramente burgués; tenía dinero en el Banco y ayudaba a parientes pobres, es verdad que se vestía sin atildamiento, pero con decencia y para no llamar la atención; procuraba vivir en buena paz con la Policía, con el recaudador de contribuciones y otros poderes parecidos. Pero, además, lo atraía también un fuerte y secreto afán constante hacia el mundo de la pequeña burguesía, hacia las tranquilas y decentes casas de familia, con jardinillos limpios, escaleras relucientes y toda su modesta atmósfera de orden y de pulcritud. Le gustaba tener sus pequeños vicios y sus extravagancias, sentirse extraburgués, como ente raro o como genio, pero no habitaba ni vivía nunca, por decirlo así, en los suburbios de la vida, donde no hay burguesía ya. Ni estaba en su elemento entre los hombres violentos y de excepción, ni entre los criminales y mal avenidos con la ley, sino que se quedaba siempre viviendo en los dominios de la burguesía, con cuyos hábitos, normas y ambiente no dejaba de estar en relación, aunque fuera antagónica y rebelde. Además, se había criado en una educación de pequeña burguesía y había conservado desde entonces una multitud de conceptos y rutinas. Teóricamente no tenía nada contra la prostitución, pero hubiera sido incapaz de tomar en serio personalmente a una prostituta y de considerarla realmente como su igual. Al acusado de delitos políticos, al revolucionario o al inductor espiritual perseguido por el Estado y por la sociedad podía estimar como a un hermano, pero con un ladrón, salteador o asesino no hubiese sabido qué hacerse, como no fuera compadecerlos de un modo un tanto burgués.

De esta manera reconocía y afirmaba siempre con una mitad de su ser y de su actividad, lo que con la otra mitad negaba y combatía. Educado con severidad y buenas costumbres en una casa culta de la burguesía, estaba siempre apegado con parte de su alma a los órdenes de este mundo, aun después de haberse individualizado hacía mucho tiempo por encima de toda medida posible en un ambiente burgués y de haberse libertado del contenido ideal y del credo de la burguesía.

Lo «burgués», pues, como un estado siempre latente dentro de lo humano, no es otra cosa que el ensayo de una compensación, que el afán de un término medio de avenencia entre los numerosos extremos y dilemas contrapuestos de la humana conducta. Si tomamos como ejemplo cualquiera de estos dilemas de contraposición, a saber, el de un santo y un libertino, se comprenderá al punto nuestra alegría. El hombre tiene la facultad de entregarse por entero a lo espiritual, al intento de aproximación a lo divino, al ideal de los santos. Tiene también, por el contrario, la facultad de entregarse por completo a la vida del instinto, a los apetitos sensuales y de dirigir todo su afán a la obtención de placeres del momento. Uno de los caminos acaba en el santo, en el mártir del espíritu, en la propia renunciación y sacrificio por amor a Dios. El otro camino acaba en el libertino, en el mártir de los instintos, en el propio sacrificio en aras de la descomposición y el aniquilamiento. Ahora bien, el burgués trata de vivir en un término medio confortable entre ambas sendas. Nunca habrá de sacrificarse o de entregarse ni a la embriaguez ni al ascetismo, nunca será mártir ni consentirá en su aniquilamiento. Al contrario, su ideal no es sacrificio, sino conservación del yo, su afán no se dirige ni a la santidad ni a lo contrario; la incondicionalidad le es insoportable; sí quiere servir a Dios, pero también a los placeres del mundo; sí quiere ser virtuoso, pero al mismo tiempo pasarlo en la tierra un poquito bien y con comodidad. En resumen, trata de colocarse en el centro, entre los extremos, en una zona templada y agradable, sin violentas tempestades ni tormentas, y esto lo consigue, desde luego, aun a costa de aquella intensidad de vida y de sensaciones que proporciona una existencia enfocada hacia lo incondicional y extremo. Intensivamente no se puede vivir más que a costa del yo. Pero el burgués no estima nada tanto como al yo (claro que un yo desarrollado sólo rudimentariamente). A costa de la intensidad alcanza seguridad y conservación; en vez de posesión de Dios, no cosecha sino tranquilidad de conciencia; en lugar de placer, bienestar; en vez de libertad, comodidad; en vez de fuego abrasador, una temperatura agradable. El burgués es consiguientemente por naturaleza una criatura de débil impulso vital, miedoso, temiendo la entrega de sí mismo, fácil de gobernar. Por eso ha sustituido el poder por el régimen de mayorías, la fuerza por la ley, la responsabilidad por el sistema de votación.

Es evidente que este ser débil y asustadizo, aun existiendo en cantidad tan considerable, no puede sostenerse, que por razón de sus cualidades no podría representar en el mundo otro papel que el de rebaño de corderos entre lobos errantes.

Sin embargo, vemos que, aunque en tiempos de los gobiernos de naturalezas muy vigorosas el ciudadano burgués es inmediatamente aplastado contra la pared, no perece nunca, y a veces hasta se nos antoja que domina en el mundo. ¿Cómo es esto posible?

Ni el gran número de sus rebaños, ni la virtud, ni el common sense, ni la organización serían lo bastante fuertes para salvarlo de la derrota. No hay medicina en el mundo que pueda sostener a quien tiene la intensidad vital tan debilitada desde el principio. Y sin embargo, la burguesía vive, es poderosa y próspera. ¿Por qué?

La respuesta es la siguiente: por los lobos esteparios. En efecto, la fuerza vital de la burguesía no descansa en modo alguno sobre las cualidades de sus miembros normales, sino sobre las de los extraordinariamente numerosos outsiders que puede contener aquélla gracias a lo desdibujado y a la elasticidad de sus ideales. Viven siempre dentro de la burguesía una gran cantidad de temperamentos vigorosos y fieros. Nuestro lobo estepario, Harry, es un ejemplo característico. Él, que se ha individualizado mucho más allá de la medida posible a un hombre burgués, que conoce las delicias de la meditación, igual que las tenebrosas alegrías del odio a todo y a sí mismo, que desprecia la ley, la virtud y el common sense es un adepto forzoso de la burguesía y no puede sustraerse a ella. Y así acampan en torno de la masa burguesa, verdadera y auténtica, grandes sectores de la humanidad, muchos millares de vidas y de inteligencias, cada una de las cuales, aunque se sale del marco de la burguesía y estaría llamada a una vida de incondicionalidades, es, sin embargo, atraída por sentimientos infantiles hacia las formas burguesas y contagiada un tanto de su debilitación en la intensidad vital, se aferra de cierta manera a la burguesía, quedando de algún modo sujeta, sometida y obligada a ella. Pues a ésta le cuadra, a la inversa, el principio de los poderosos: «Quien no está contra mí, está conmigo.»

Si examinamos en este aspecto el alma del lobo estepario, se nos manifiesta éste como un hombre al cual su grado elevado de individuación lo clasifica ya entre los no burgueses, pues toda individuación superior se orienta hacia el yo y propende luego a su aniquilamiento. Vemos cómo siente dentro de sí fuertes estímulos, tanto hacia la santidad como hacia el libertinaje, pero a causa de alguna debilitación o pereza no pudo dar el salto en el insondable espacio vacío, quedando ligado al pesado astro materno de la burguesía. Esta es su situación en el Universo, éste su atadero. La inmensa mayoría de los intelectuales, la mayor parte de los artistas pertenecen a este tipo. Únicamente los más vigorosos de ellos traspasan la atmósfera de la tierra burguesa y llegan al cosmos, todos los demás se resignan o transigen, desprecian la burguesía y pertenecen a ella sin embargo, la robustecen y glorifican, al tener que acabar por afirmaría para poder seguir viviendo. Estas numerosas existencias no llegan a lo trágico, pero sí a un infortunio y a una desventura muy considerables, en cuyo infierno han de cocerse y fructificar sus talentos. Los pocos que consiguen desgarrarse con violencia, logran lo absoluto y sucumben de manera admirable; son los trágicos, su número es reducido.

Pero a los otros, a los que permanecen sometidos, cuyos talentos son con frecuencia objeto de grandes honores por parte de la burguesía, a éstos les está abierto un tercer imperio, un mundo imaginario, pero soberano: estos mártires perpetuos, a los cuales les es negada la potencia necesaria para lo trágico, para abrirse camino hasta los espacios siderales, que se sienten llamados hacia lo absoluto y, sin embargo, no pueden vivir en él: a ellos se les ofrece, cuando su espíritu se ha fortalecido y se ha hecho elástico en el sufrimiento, la salida acomodaticia al humorismo. El humorismo es siempre un poco burgués, aun cuando el verdadero burgués es incapaz de comprenderlo. En su esfera imaginaria encuentra realización el ideal enmarañado y complicado de todos los lobos esteparios: aquí es posible no sólo afirmar a la vez al santo y al libertino, plegando los polos hasta juntarlos, sino comprender además en la afirmación al propio burgués. Al poseído de Dios le es, sin duda, muy posible afirmar al criminal, y viceversa; pero a ambos, y a todos los otros seres absolutos, les es imposible afirmar aquel término tibio y neutral, lo burgués. Sólo el humorismo, el magnífico invento de los detenidos en su llamamiento hacia lo más grande, de los casi trágicos, de los infelices de la máxima capacidad, sólo el humorismo (quizás el producto más característico y más genial de la humanidad) lleva a cabo este imposible, cubre y combina todos los círculos de la naturaleza humana con las irradiaciones de sus prismas. Vivir en el mundo, como si no fuera el mundo, respetar la ley y al propio tiempo estar por encima de ella, poseer, «como si no se poseyera», renunciar, como si no se tratara de una renunciación -tan sólo el humorismo está en condiciones de realizar todas estas exigencias, favoritas y formuladas con frecuencia, de una sabiduría superior de la vida.

Y en caso de que el lobo estepario, a quien no faltan facultades y disposición para ello, lograra en el laberinto de su infierno acabar de cocer y de transpirar esta bebida mágica, entonces estaría salvado. Aún le falta mucho para ello. Pero la posibilidad, la esperanza, existe. Quien lo quiera, quien sienta simpatías por él, debe desearle esta salvación. Ciertamente que de este modo él se quedaría para siempre dentro de lo burgués, pero sus tormentos serían llevaderos y fructíferos. Su relación con la burguesía, en amor y en odio, perdería la sentimentalidad, y su ligadura a este mundo cesaría de martirizarlo constantemente como una vergüenza.

Para alcanzar esto o acaso para, al final, poder todavía osar el salto en el espacio, tendría un lobo estepario así que enfrentarse alguna vez consigo mismo, mirar hondamente en el caos de la propia alma y llegar a la plena conciencia de sí. Su existencia enigmática se le revelaría al instante en su plena invariabilidad, y a partir de entonces sería imposible volver a refugiarse una y otra vez desde el infierno de sus instintos en los consuelos filosófico-sentimentales, y de éstos en el ciego torbellino de su esencia lobuna. El hombre y el lobo se verían obligados a reconocerse mutuamente, sin caretas sentimentales engañosas, y a mirarse fijamente a los ojos. Entonces, o bien explotarían, disgregándose para siempre, de modo que se acabara el lobo estepario, o bien concertarían un matrimonio de razón a la luz naciente del humorismo.

Es posible que Harry se encuentre un día ante esta última posibilidad. Es posible que un día llegue a reconocerse, bien porque caiga en sus manos uno de nuestros pequeños espejos, o porque tropiece con los inmortales, o porque encuentre quizás en uno de nuestros teatros de magia aquello que necesita para la liberación de su alma abandonada en la miseria. Mil posibilidades así lo aguardan, su destino las atrae con fuerza irresistible, todos estos individuos al margen de la burguesía viven en la atmósfera de estas posibilidades. Una insignificancia basta, y surge la chispa.

Y todo esto lo conoce muy bien el lobo estepario, aun cuando no llegue nunca a ver este trozo de su biografía interna. Presiente su situación dentro del edificio del mundo, presiente y conoce a los inmortales, presiente y teme la posibilidad de un encuentro consigo mismo, sabe de la existencia de aquel espejo, en el cual siente tan terrible necesidad de mirarse y en el cual teme con mortal angustia verse reflejado.

Para terminar nuestro estudio queda por resolver todavía una última ficción, una mixtificación fundamental. Todas las «aclaraciones», toda la psicología, todos los intentos de comprensión necesitan, desde luego, de los medios auxiliares, teorías, mitologías, ficciones; y un autor honrado no debería omitir al final de una exposición la resolución en lo posible de estas ficciones. Cuando digo «arriba» o «abajo», ya es esto una afirmación que necesita explicarse, pues un arriba y un abajo no los hay más que en el pensamiento, en la abstracción. El mundo mismo no conoce ningún arriba ni abajo.

Así es también, para decirlo pronto, una mentira el lobo estepario. Cuando Harry se considera a sí mismo como hombre-lobo y piensa que está compuesto de dos seres hostiles y contrarios, ello es puramente una mitología simplificadora. Harry no es un hombre-lobo, y si nosotros también acogimos, aparentemente sin fijarnos, su ficción, por él mismo inventada y creída, tratando de considerarlo y de explicarlo realmente como un ente doble, como lobo estepario, nos aprovechamos de un engaño con la esperanza de ser comprendidos más fácilmente, engaño cuya depuración debe intentarse ahora.

La bidivisión en lobo y hombre, en instinto y espíritu, por la cual Harry procura hacerse más comprensible su sino, es una simplificación muy grosera, una violencia ejercida sobre la realidad en beneficio de una explicación plausible, pero equivocada, de las contradicciones que este hombre encuentra dentro de sí y que le parecen la fuente de sus no escasos sufrimientos. Harry encuentra en sí un «hombre», esto es, un mundo de ideas, sentimientos, de cultura, de naturaleza dominada y sublimada, y a la vez encuentra allí al lado, también dentro de sí, un «lobo», es decir, un mundo sombrío de instintos, de fiereza, de crueldad, de naturaleza ruda, no sublimada. A pesar de esta división aparentemente tan clara de su ser en dos esferas que le son hostiles, ha comprobado, sin embargó, alguna vez que por un rato, durante algún feliz momento, se reconcilian el lobo y el hombre. Si Harry quisiera tratar de determinar en cada instante aislado de su vida, en cada uno de sus actos, en cada una de sus sensaciones, qué participación tuviera el hombre y cuál el lobo, se encontraría en un callejón sin salida y se vendría abajo toda su bella teoría del lobo. Pues no hay un solo hombre, ni siquiera el negro primitivo, ni tampoco el idiota, tan lindamente sencillo que su naturaleza pueda explicarse como la suma de sólo dos o tres elementos principales; y querer explicar a un hombre precisamente tan diferenciado como Harry con la división pueril en lobo y hombre, es un intento infantil desesperado. Harry no está compuesto de dos seres, sino de ciento, de millares. Su vida oscila (como la vida de todos los hombres) no ya entre dos polos, por ejemplo el instinto y el alma, o el santo y el libertino, sino que oscila entre millares, entre incontables pares de polos.

No ha de asombrarnos que un hombre tan instruido y tan inteligente como Harry se tenga por un lobo estepario, crea poder encerrar la rica y complicada trama de su vida en una fórmula tan llana, tan primitiva y brutal. El hombre no posee muy desarrollada la capacidad de pensar, y hasta el más espiritual y cultivado mira al mundo y a sí propio siempre a través del lente de fórmulas muy ingenuas, simplificadoras y engañosas - ¡ especialmente a sí propio!-. Pues, a lo que parece, es una necesidad innata fatal en todos los hombres representarse cada uno su yo como una unidad. Y aunque esta quimera sufra con frecuencia algún grave contratiempo y alguna sacudida, vuelve siempre a curar y surgir lozana. El juez, sentado frente al asesino y mirándolo a los ojos, que oye hablar todo un rato al criminal con su propia voz (la del juez) y encuentra además en su propio interior todos los matices y capacidades y posibilidades del otro, vuelve ya al momento siguiente a su propia identidad, a ser Juez, se cobija de nuevo rápidamente en la funda de su yo imaginario, cumple con su deber y condena a muerte al asesino. Y si alguna vez en las almas humanas organizadas delicadamente y de especiales condiciones de talento surge el presentimiento de su diversidad, si ellas, como todos los genios, rompen el mito de la unidad de la persona y se consideran como polipartitas, como un haz de muchos yos, entonces, con sólo que lleguen a expresar esto, las encierra inmediatamente la mayoría, llama en auxilio a la ciencia, comprueba esquizofrenia y protege al mundo de que de la boca de estos desgraciados tenga que oír un eco de la verdad. Pero ¿ a qué perder aquí palabras, a qué expresar cosas cuyo conocimiento se sobreentiende para todo el que piense, pero que no es costumbre expresarlas? Cuando, por consiguiente, un hombre se adelanta a extender a una duplicidad la unidad imaginada del yo, resulta ya casi un genio, al menos en todo caso una excepción rara e interesante. Pero en realidad ningún yo, ni siquiera el más ingenuo, es una unidad, sino un mundo altamente multiforme, un pequeño cielo de estrellas, un caos de formas, de gradaciones y de estados, de herencias y de posibilidades. Que cada uno individualmente se afane por tomar a este caos por una unidad y hable de su yo como si fuera un fenómeno simple, sólidamente conformado y delimitado claramente: esta ilusión natural a todo hombre (aun al más elevado) parece ser una necesidad, una exigencia de la vida, lo mismo que el respirar y el comer.

La ilusión descansa en una sencilla traslación. Como cuerpo, cada hombre es uno; como alma, jamás. También en poesía, hasta en la más refinada, se viene operando siempre desde tiempo inmemorial con personajes aparentemente completos, aparentemente de unidad. En la poesía que hasta ahora se conoce, los especialistas, los competentes, prefieren el drama, y con razón, pues ofrece (u ofrecería) la posibilidad máxima de representar al yo como una multiplicidad -si a esto no lo contradijera la grosera apariencia de que cada personaje aislado del drama ha de antojársenos una unidad, ya que está metido dentro de un cuerpo solo, unitario y cerrado-. Y es el caso también que la estética ingenua considera lo más elevado al llamado drama de caracteres, en el cual cada figura aparece como unidad perfectamente destacada y distinta. Sólo poco a poco, y visto desde lejos, va surgiendo en algunos la sospecha de que quizá todo esto es una barata estética superficial, de que nos engañamos al aplicar a nuestros grandes dramáticos los conceptos, magníficos, pero no innatos a nosotros, sino sencillamente imbuidos, de belleza de la Antigüedad, la cual, partiendo siempre del cuerpo visible, inventó muy propiamente la ficción del yo, de la persona. En los poemas de la vieja India, este concepto es totalmente desconocido; los héroes de las epopeyas indias no son personas, sino nudos de personas, series de encarnaciones. Y en nuestro mundo moderno hay obras poéticas en las cuales, tras el velo del personaje o del carácter, del que el autor apenas si tiene plena conciencia, se intenta representar una multiplicidad anímica. Quien quiera llegar a conocer esto ha de decidirse a considerar a las figuras de una poesía así no como seres singulares, sino como partes o lados o aspectos diferentes de una unidad superior (sea el alma del poeta). El que examine, por ejemplo, al Fausto de esta manera, obtendrá de Fausto, Mefistófeles, Wagner y todos los demás una unidad, un hiperpersonaje, y únicamente en esta unidad superior, no en las figuras aisladas, es donde se denota algo de la verdadera esencia del alma humana.

Cuando Fausto dice aquella sentencia tan famosa entre los maestros de escuela y admirada con tanto horror por el filisteo: Hay viviendo dos almas en mi pecho, entonces se olvida de Mefistófeles y de una multitud entera de otras almas, que lleva igualmente en su pecho. También nuestro lobo estepario cree firmemente llevar dentro de su pecho dos almas (lobo y hombre), y por ello se siente ya fuertemente oprimido. Y es que, claro, el pecho, el cuerpo no es nunca más que uno; pero las almas que viven dentro no son dos, ni cinco, sino innumerables; el hombre es una cebolla de cien telas, un tejido compuesto de muchos hilos. Esto lo reconocieron y lo supieron con exactitud los antiguos asiarcas, y en el yoga budista se inventó una técnica precisa para desenmascarar el mito de la personalidad. Pintoresco y complejo es el juego de la vida: este mito, por desenmascarar el cual se afanó tanto la India durante mil años, es el mismo por cuyo sostenimiento y vigorización ha trabajado el mundo occidental también con tanto ahínco.

Si observamos desde este punto de vista al lobo estepario, nos explicamos por qué sufre tanto bajo su ridícula duplicidad. Cree, como Fausto, que dos almas son ya demasiado para un solo pecho y habrían de romperlo. Pero, por el contrario, son demasiado poco, y Harry comete una horrible violencia con su alma al tratar de explicársela de un aspecto tan rudimentario. Harry, a pesar de ser un hombre muy ilustrado, se produce como, por ejemplo, un salvaje que no supiera contar más que hasta dos. A un trozo de silo llama hombre; a otro, lobo, y con ello cree estar al fin de la cuenta y haberse agotado. En el «hombre» mete todo lo espiritual, sublimado o, por lo menos, cultivado, que encuentra dentro de sí, y en el «lobo» todo lo instintivo, fiero y caótico. Pero de un modo tan simple como en nuestros pensamientos, de un modo tan grosero como en nuestro ingenuo lenguaje, no ocurren las cosas en la vida, y Harry se engaña doblemente al aplicar esta teoría primitiva del lobo. Tememos que Harry atribuya ya al hombre regiones enteras de su alma que aún están muy distantes del hombre, y en cambio al lobo partes de su ser que hace ya mucho se han salido de la fiera.

Como todos los hombres, cree también Harry que sabe muy bien lo que es el ser humano, y, sin embargo, no lo sabe en absoluto, aun cuando lo sospecha con alguna frecuencia en sueños y en otros estados de conciencia difíciles de comprobar. ¡Si no olvidara estas sospechas! ¡Si al menos se las asimilara en todo lo posible! El hombre no es de ninguna manera un producto firme y duradero (éste fue, a pesar de los presentimientos contrapuestos de sus sabios, el ideal de la Antigüedad), es más bien un ensayo y una transición; no es otra cosa sino el puente estrecho y peligroso entre la naturaleza y el espíritu. Hacia el espíritu, hacia Dios lo impulsa la determinación más íntima; hacia la naturaleza, en retorno a la madre, lo atrae el más íntimo deseo: entre ambos poderes vacila su vida temblando de miedo. Lo que los hombres, la mayor parte de las veces, entienden bajo el concepto «hombre», es siempre no más que un transitorio convencionalismo burgués. Ciertos instintos muy rudos son rechazados y prohibidos por este convencionalismo; se pide un poco de conciencia, de civilidad y desbestialización, una pequeña porción de espíritu no sólo se permite, sino que es necesaria. El «hombre» de esta convención es, como todo ideal burgués, un compromiso, un tímido ensayo de ingenua travesura para frustrar tanto a la perversa madre primitiva Naturaleza como al molesto padre primitivo Espíritu en sus vehementes exigencias, y lograr vivir en un término medio entre ellos. Por esto permite y tolera el burgués eso que llama «personalidad»; pero al mismo tiempo entrega la personalidad a aquel moloc «Estado» y enzarza continuamente al uno contra la otra. Por eso el burgués quema hoy por hereje o cuelga por criminal a quien pasado mañana ha de levantar estatuas.

Que el «hombre» no es algo creado ya, sino una exigencia del espíritu, una posibilidad lejana, tan deseada como temida, y que el camino que a él conduce sólo se va recorriendo a pequeños trocitos y bajo terribles tormentos y éxtasis, precisamente por aquellas raras individualidades a las que hoy se prepara el patíbulo y mañana el monumento; esta sospecha vive también en el lobo estepario. Pero lo que él dentro de sí llama «hombre», en contraposición a su «lobo», no es, en gran parte, otra cosa más que precisamente aquel «hombre» mediocre del convencionalismo burgués. El camino al verdadero hombre, el camino a los inmortales, no deja Harry de adivinarlo perfectamente y lo recorre también aquí y allá con timidez muy poco a poco, pagando esto con graves tormentos, con aislamiento doloroso. Pero afirmar y aspirar a aquella suprema exigencia, a aquella encarnación pura y buscada por el espíritu, caminar la única senda estrecha hacia la inmortalidad, eso lo teme él en lo más profundo de su alma. Se da perfecta cuenta: ello conduce a tormentos aún mayores, a la proscripción, al renunciamiento de todo, quizás al cadalso; y aunque al final de este camino sonríe seductora la inmortalidad, no está dispuesto a sufrir todos estos sufrimientos, a morir todas estas muertes. Aun teniendo más conciencia del fin de la encarnación que los burgueses, cierra, sin embargo, los ojos y no quiere saber que el apego desesperado al yo, el desesperado no querer morir, es el camino más seguro para la muerte eterna, en tanto que sabe morir, rasgar el velo del arcano, ir buscando eternamente mutaciones al yo, conduce a la inmortalidad. Cuando adora a sus favoritos entre los inmortales, por ejemplo a Mozart, no lo mira en último término nunca sino con ojos de burgués, y tiende a explicarse doctoralmente la perfección de Mozart sólo por sus altas dotes de músico, en lugar de por la grandeza de su abnegación, paciencia en el sufrimiento e independencia frente a los ideales de la burguesía, por su resignación para con aquel extremo aislamiento, parecido al del huerto de Getsemani, que en torno del que sufre y del que está en trance de reencarnación enrarece toda la atmósfera burguesa hasta convertirla en helado éter cósmico.

Pero, en fin, nuestro lobo estepario ha descubierto dentro de sí, al menos, la duplicidad fáustica; ha logrado hallar que a la unidad de su cuerpo no le es inherente una unidad espiritual, sino que, en el mejor de los casos, sólo se encuentra en camino, con una larga peregrinación por delante, hacia el ideal de esta armonía. Quisiera o vencer dentro de sí al lobo y vivir enteramente como hombre o, por el contrario, renunciar al hombre y vivir, al menos, como lobo, una vida uniforme, sin desgarramientos. Probablemente no ha observado nunca con atención a un lobo auténtico; hubiese visto entonces quizá que tampoco los animales tienen un alma unitaria, que también en ellos, detrás de la bella y austera forma del cuerpo, viven una multiplicidad de afanes y de estados; que también el lobo tiene abismos en su interior, que también el lobo sufre. No, con la «¡Vuelta a la naturaleza!» va siempre el hombre por un falso camino, lleno de penalidades y sin esperanzas. Harry no puede volver a convertirse enteramente en lobo, y silo pudiera, vería que tampoco el lobo es a su vez nada sencillo y originario, sino algo ya muy complicado y complejo. También el lobo tiene dos y más de dos almas dentro de su pecho de lobo, y quien desea ser un lobo incurre en el mismo olvido que el hombre de aquella canción: «¡Feliz quien volviera a ser niño!» El hombre simpático, pero sentimental, que canta la canción del niño dichoso, quisiera volver también a la naturaleza, a la inocencia, a los principios, y ha olvidado por completo que los niños no son felices en absoluto, que son capaces de muchos conflictos, de muchas desarmonías, de todos los sufrimientos.

Hacia atrás no conduce, en suma, ninguna senda, ni hacia el lobo ni hacia el niño. En el principio de las cosas no hay sencillez ni inocencia; todo lo creado, hasta lo que parece más simple, es ya culpable, es ya complejo, ha sido arrojado al sucio torbellino del desarrollo y no puede ya, no puede nunca más nadar contra corriente. El camino hacia la inocencia, hacia lo increado, hacia Dios, no va para atrás, sino hacia delante; no hacia el lobo o el niño, sino cada vez más hacia la culpa, cada vez más hondamente dentro de la encarnación humana. Tampoco con el suicidio, pobre lobo estepario, se te saca de apuro realmente; tienes que recorrer el camino más largo, más penoso y más difícil de la humana encarnación; habrás de multiplicar todavía con frecuencia tu duplicidad; tendrás que complicar aún más tu complicación. En lugar de estrechar tu mundo, de simplificar tu alma, tendrás que acoger cada vez más mundo, tendrás que acoger a la postre al mundo entero en tu alma dolorosamente ensanchada, para llegar acaso algún día al fin, al descanso. Por este camino marcharon Buda y todos los grandes hombres, unos a sabiendas, otros inconscientemente, mientras la aventura les salía bien. Nacimiento significa desunión del todo, significa limitación, apartamiento de Dios, penosa reencarnación. Vuelta al todo, anulación de la dolorosa individualidad, llegar a ser Dios quiere decir: haber ensanchado tanto el alma que pueda volver a comprender nuevamente al todo.

No se trata aquí del hombre que conoce la escuela, la economía política ni la estadística, ni del hombre que a millones anda por la calle y que no tiene más importancia que la arena o que la espuma de los mares: da lo mismo un par de millones más o menos; son material nada más. No, nosotros hablamos aquí del hombre en sentido elevado, del término del largo camino de la encarnación humana, del hombre verdaderamente regio, de los inmortales. El genio no es tan raro como quiere antojársenos con frecuencia; claro que tampoco es tan frecuente, como se figuran las historias literarias y la historia universal y hasta los periódicos. El lobo estepario Harry, a nuestro juicio, sería genio bastante para intentar la aventura de la encarnación humana, en lugar de sacar a colación lastimeramente a cada dificultad su estúpido lobo estepario.

Que hombres de tales posibilidades salgan del paso con lobos esteparios y «hay viviendo dos almas en mi pecho», es tan extraño y entristecedor como que muestren con frecuencia aquella afición cobarde a lo burgués. Un hombre capaz de comprender a Buda, un hombre que tiene noción de los cielos y abismos de la naturaleza humana, no debería vivir en un mundo en el que dominan el common sense, la democracia y la educación burguesa. Sólo por cobardía sigue viviendo en él, y cuando sus dimensiones lo oprimen, cuando la angosta celda de burgués le resulta demasiado estrecha, entonces se lo apunta a la cuenta del «lobo» y no quiere enterarse de que a veces el lobo es su parte mejor. A todo lo fiero dentro de silo llama lobo y lo tiene por malo, por peligroso, por terror de los burgueses; pero él, que cree, sin embargo, ser un artista y tener sentidos delicados, no es capaz de ver que fuera del lobo, detrás del lobo, viven otras muchas cosas en su interior; que no es lobo todo lo que muerde; que allí habitan además zorro, dragón, tigre, mono y ave del paraíso. Y que todo este mundo, este completo edén de miles de seres, terribles y lindos, grandes y pequeños, fuertes y delicados, es ahogado y apresado por el mito del lobo, lo mismo que el verdadero hombre que hay en él es ahogado y preso por la apariencia de hombre, por el burgués.

Imagínese un jardín con cien clases de árboles, con mil variedades de flores, con cien especies de frutas y otros tantos géneros de hierbas. Pues bien: si el jardinero de este jardín no conoce otra diferenciación botánica que lo «comestible» y la «mala hierba», entonces no sabrá qué hacer con nueve décimas partes de su jardín, arrancará las flores más encantadoras, talará los árboles más nobles, o los odiará y mirará con malos ojos.

Así hace el lobo estepario con las mil flores de su alma. Lo que no cabe en las casillas de «hombre» o de «lobo», ni lo mira siquiera. ¡Y qué de cosas no clasifica como «hombre»!

Todo lo cobarde, todo lo simio, todo lo estúpido y minúsculo, como no sea muy directamente lobuno, lo cuenta al lado del «hombre», así como atribuye al lobo todo lo fuerte y noble sólo porque aún no consiguiera dominarlo.

Nos despedimos de Harry. Lo dejamos seguir solo su camino. Si ya estuviese con los inmortales, si ya hubiera llegado allí donde su penosa marcha parece apuntar, ¡cómo miraría asombrado este ir y venir, este fiero e irresoluto zigzag de su ruta, cómo sonreiría a este lobo estepario, animándolo, censurándolo, con lástima y con complacencia!